James Px. Poésie

Songe oligotrophe

2012-01-16T10:12:00.007+01:00

Ô Verlaine sous le coquard de ta lune blanche
Devant la porte gardée par ce colosse Cerbère
Ce lac oligotrophe transfert dans le noir neigeux
Mes sédiments d’algues vivent mes blessures d'humus
Dans le langage des cygnes aux plumes aphteuses

Ces substrats piqués de clartés écrites
Envahissent une colonie de nymphéas tubéreux
Cet épais muselage gélatineux et gluant
Enveloppe mes rêves affreux en partis submergés
Alors qu’une lumière frissonne à travers la gelée
Ces feuilles elliptiques fendues me transpercent

Et mon âme à mains nues à tâtons les effleure
Découvre un hymne d’une brillante solitude
Et le redoux s’inscrit à l’embouchure violette
De mes yeux aveuglés de cet amour perdu
Mes larmes déchirent ces feuilles flottantes
Dans la vase de mon cœur

Sous le regard d’une Nixe dévoilée
J’engloutis tous ses sentiments
Alors que l'aube me les efface
Au fur et à mesure
Je replonge dans l'abîme
Rejoindre les racines de mon nénuphar
Attendre le doux parfum de sa fleur blanche

Présage

2012-01-14T09:57:00.004+01:00

Le temps m'interpellerait en silence, et il me prendrait par la main pour me relâcher dans l'éther.
Je m'accrocherai sur la dernière branche aux lichens de ton cœur à tes hanches et je déchirerai l'anfractuosité de tes chimères, ces monstres qui crachent l'amour éphémère.
Je t'écrirai une chanson douce sur tes cimes sculptées à l'air d' un parfum aigre-doux.
A fleur de peau au bout de tes divines phalanges, je me laisserai caresser le dernier voile de mes pudeurs.
L'amour décollerait entre nous et le ciel vers le sommet de la cordillère des anges.
Nos yeux partiraient les rejoindre.
Le temps m'interpelle en silence, mes yeux sont-ils partis en vain ?
Le temps m'interpelle en silence, ma main est-elle partie sur la colline de mes songes croiser l'amour éternel ?
Le temps m'interpelle en silence, entre nous et Cybèle vers la parcelle du bonheur.
Nos cœurs sont-ils partis la rejoindre ?

Lettre ouverte du con d’en face

2012-01-13T08:30:00.002+01:00

Observez-moi avec vos jumelles
Entre serrure et paumelle
Si je ne vous vois pas
Je vous sens sous mes draps
Avec ou sans sentiments
Un « con sentis » serait-il un « con ouvert »
Sans consensus
Et je vous rappelle qu'un con se suce
S'aspire se titille se mordille
Ô souffle de la quille
Et ceux qui me conditionnent
On l'art de m'épanouir
Peinerais-je à jouir
Complètement con et ne pas confondre
Apprendre avant de fondre
Et à lire sur les lèvres
Sans avoir la fièvre
N'est pas donné à tout le monde
Rousse brune et blonde
Un con nu à l’aven
Drapé d’une toison d'or ou d'ébène
Ô pelage d'une coquetterie d'antan
Frise la négligence de notre temps
Cependant comme dit Martine
Ô coquine et copine
N’est-il pas mystérieux enfouit sous un feuillage
Ce joli con à la plume dans l’attente d’un vernissage
D’un joli peigne au manche en bois dur
Et au fur et à mesure
Serait-ce la discordance des genres Ô bel appât
Les cons se suivent mais ne se ressemblent pas
Jardin bucolique Ô suave parfum
Amer acide offert à l’air marin
A tue-tête en point d’exclamation
A sec ou en pleine mousson
Ô cyprine délictueuse
Inconsommable question
Aphrodisiaque liqueur du croupion
Ô foutre crème onctueuse
Imbuvable question
Erotique laitage du dragon
Tout ce mange je bois je digère
Sur la paille la plume sous les fougères
Un con irrité est plus dérangeant qu'un con irritable
Question sensation c'est ce qu'on dit sous la table
Ce con aime jouir aux larmes
Perçant les cœurs en alarmes

La consultation

2012-01-11T14:26:00.005+01:00

Version « je poeme »
Sur une échelle de 1 à 10
Dites-moi où vous vous situez
C’est-à-dire je ne sais plus compter
Et si je le savais
Je ne serais sans doute pas venu
Dites-moi alors où vous avez mal
C’est à dire que j’ai mal partout
Essayez d’être plus précis
Mon mal se situe des pieds à la tête
Oui mais encore plus précisément
Mes rêves ne marchent plus
Ah
Mais je ne suis pas psychiatre
Je ne peux rien vous prescrire
Comment je ne comprends pas
J’ai mal et vous ne voulez pas me soigner
Ecoutez je vais vous recommander à un ami
Il saura vous soigner c’est un spécialiste

Bonjour vous soignez bien les rêves
Il paraît
Et je marche avec vous mais je ne porte rien
Ah
Et vous pensez me soulager comment
A 150e la consultation
Vous devriez vous sentir mieux
Dès la première séance
Vous aurez envie de rêver
Et même de courir
C’est très efficace

Vous n’auriez pas une solution moins chère
J’ai une solution gratuite
Inscrivez-vous sur « jepoeme »
Mais je ne sais pas écrire
Ah c’est-à-dire
Je ne sais pas écrire de la poésie
Ce n’est pas grave
Vous ne serez pas le seul
Ils sont tous comme vous là-bas
Bonne chance
J’accepte les chèques
Je touche du bois
Voyez avec ma secrétaire

Martine au suivant
Mademoiselle Falbalou
C’est à vous
Comment allez-vous depuis hier

Version « le coin des poétes »
Sur une échelle de 1 à 10
Dites-moi où vous vous situez
C’est-à-dire je ne sais plus compter
Et si je le savais
Je ne serais sans doute pas venu
Par l'échelle de secours j'ai le vertige
Vous prendrez l'escalier pour repartir
Bien
Dites-moi alors où vous avez mal
C’est à dire que j’ai mal partout
Essayez d’être plus précis
Mon mal se situe des pieds à la tête
Oui mais encore plus précisément
Mes rêves ne marchent plus
Ah
Mais je ne suis pas psychiatre
Je ne peux rien vous prescrire
Comment je ne comprends pas
J’ai mal et vous ne voulez pas me soigner
Ecoutez je vais vous recommander à un ami
Il saura vous soigner c’est un spécialiste

Bonjour vous soignez bien les rêves
Il paraît
Et je marche avec vous mais je ne porte rien
Ah
Et vous pensez me soulager comment
A 150e la consultation
Vous devriez vous sentir mieux
Dès la première séance
Vous aurez envie de rêver
Et même de courir
C’est très efficace

Vous n’auriez pas une solution moins chère
J’ai une solution dans un petit coin de ma tête
Inscrivez-vous sur « le coin des poétes»
Mais j'ai mal partout aux pieds
A la tête et je ne sais pas écrire
Ai-je le droit de copier dans tous les coins
Ah
C’est-à-dire
Car je ne sais pas écrire de la poésie
En marchant la tête sur les épaules
Ce n’est pas grave
Vous ne serez pas le seul
Ils sont tous comme vous là-bas
Déboussolés

Bonne chance
J’accepte les chèques
Je touche du bois
Voyez avec ma secrétaire

Marie-Rose au suivant
Mademoiselle Agnès
C’est à vous
Comment allez-vous depuis hier

Version « Le parchemin»
Sur une échelle de 1 à 10
Dites-moi où vous vous situez
C’est-à-dire je ne sais plus compter
Et si je le savais
Je ne serais sans doute pas venu
Dites-moi alors où vous avez mal
C’est à dire que j’ai mal partout
Essayez d’être plus précis
Mon mal se situe des pieds à la tête
Oui mais encore plus précisément
Mes rêves ne marchent plus
Ah
Mais je ne suis pas psychiatre
Je ne peux rien vous prescrire
Comment je ne comprends pas
J’ai mal et vous ne voulez pas me soigner
Ecoutez je vais vous recommander à un ami
Il saura vous soigner c’est un spécialiste

Bonjour vous soignez bien les rêves
Il paraît
Et je marche avec vous mais je ne porte rien
Ah
Et vous pensez me soulager comment
A 150e la consultation
Vous devriez vous sentir mieux
Dès la première séance
Vous aurez envie de rêver
Et même de courir
C’est très efficace

Vous n’auriez pas une solution moins chère
J’ai une solution mixte et gratuite
Inscrivez-vous sur « Le parchemin »
Mais j'ai mal aux pieds
A la tête et je ne sais pas écrire
Ai-je le droit de copier
Ah
C’est-à-dire
Je ne sais pas écrire de la poésie
En marchant la tête sur les épaules
Ce n’est pas grave
Vous ne serez pas le seul
Ils sont tous comme vous là-bas
Déboussolés

Bonne chance
J’accepte les chèques
Je touche du bois
Voyez avec ma secrétaire

Sandy au suivant
Mademoiselle Katia
C’est à vous
Comment allez-vous depuis hier

Illustration d'après un dessin de Rancho

Sculpteur d'avenir

2012-01-11T13:33:00.003+01:00

Mon ciel broie du noir pour s'échapper
Des griffes d'une pluie annoncée
Et dans le berceau bleu de mes vœux
De l'eau de la vie coule à flot

Et au son d’une mélodie d'amour
Au crépuscule bavard de ma salive
Une étoile illumine mon jardin d'hiver
Mon ciel se farde d'un horizon orangé
Rêve d'une azalée de vers tendres
De reflets cristallins comme ils viennent
Sur le lac d'eau vive de mon espérance

Alors éclairez-moi cette nouvelle année
Ce nouveau jour tant attendu
Eclairons-nous l’un et l’autre
A cette seconde pour toujours

Et si le sculpteur n’est pas un apôtre
Ne fabrique pas une sculpture
Il enlève ce qui la cachait
Et si l’amour n’est pas en nous
C'est un peu le même destin
Il nous faudra découvrir l'autre monde
A travers nos voyages nos ombrages
Nos victoires nos défaites
Car toute conviction sincère mérite le respect

Et notre conscience d’homme
N’est-elle pas un sanctuaire sacré
Pour l’amour porté à son prochain
Un asile où l’âme pure transcendée
Seule a le droit de pénétrer

Hallux Valgus danseuse aux pieds nus

2012-01-10T21:02:00.003+01:00

Galop de l’antonyme fée Carabosse
Danseuse étoilée dans le ciel d’un ballet russe
De l’oiseau de feu
A papillon le Dieu bleu
Ô spectre de la rose et drame
Amphore de ses larmes
Ô spiritueux alcool raisin de la terre
Prolongement aquatique en enfer
Marche forcée et dévers
A contrecourant en pleine mer
Une nuit sur le Mont Chauve
Dans le train bleu avec les fauves
Par-delà le Cap Horn et l’Etna
De Patagonie et d’Ushuaia
Terre de feu en pointe et sentinelle
De ses vœux en voyage éternel
Cœur liquide d'un cactus
Serait-ce l'Eden d'Hallus Valgus
L’épine océane dorsale
D’un pied pointant le parquet magistral
D’un pied nickelé d’argent et d'argile
Grandiose destin sous la coupole
A l’orteil droit en Si bémol
A l’orteil gauche en Fa dièse
De la pizza à la Bolognaise
Ballet audacieux à la Scala
D’une sirène d’une raie Manta
Jeux d'osselets et corrida
Seins doux et castagnettes
Tambours et baguettes
Cendrillon dans l’arène d’un rêve
Soulier de vair d'Adam et d'Eve
Naissance d'un amour chair
D'un Hallux Valgus en vers
La fée du logis sans théâtre opère
Sans manière ni contre façon
La botte secrète d'un étalon
Et le pied beau d’une écuillère
Serait-ce la fin d’une carrière
L’heure d’une dernière prière

Le vote

2012-01-10T11:36:00.002+01:00

Le dévot vote
Pendant qu'elle tricote
C'est le tour de la dévote
Pendant qu'il la pelote

Ils votent
Belote
Et rebelote
Tout le monde complote

Certains boursicotes
Pendant que les grenouilles barbotent
Les sauterelles gigotent
Et votent votent votent

Si la pie vote
Moi aussi je pivote
Et me révolte
Contre le vote

Si un bon avis vote
Moi aussi je vivote
Et je virevolte
Par-dessus les votes

Vite une antidote
Pour éviter mon prochain vote
Vite une dernière papillote
Avant que mamie revote

Serais-je hétérozygote
Vote
Vote
Prenez-en note

Homme femme une histoire commune

2012-01-01T12:01:00.001+01:00

D'un reste de fange
Un homme une femme
Et sans eux que serait la terre
Mettant les mains dans la glaise du monde
Certes ils ne sont pas tous les jours de bons élèves
Mais ils en ont tiré les atomes
Divisé le chaud avec le froid
Le soir du matin
Et même l'esprit avec la matière
Ils ont exprimé la fange
Les mers étincelantes et les eaux pures
Exondant l'amour
Entre les femmes et les hommes

Et il y a ce château
De la belle au bois dormant
Sur ce piton imprenable
Et de ce pays qui me vît naître
Je ne l'ai vraiment compris qu'homme mûr
Et par vagues
Les souvenirs affluent

Et il y a cette femme
Nue comme au premier jour
Sur ce lit à baldaquin
Et de ce belvédère
D'où je contemple ce monde féminin
Depuis longtemps sur toutes ses routes
Inscrivant sa vie sur mes lacets
Je ne l'ai pas assez aimé

Et j'ai surtout compris
Emporté par le vent
D'une machine à écrire
Regardant cette femme
Comme d'en haut Dieu la regarde
La place éminente prise dans mon coeur
J'ai pris conscience
De la force de la profondeur
De son empreinte
Ainsi passant de l'analyse à la synthèse
J'ai franchi l'étape décisive
Celle de l'aimer à jamais

L’envol d'un songe d'enfant

2011-12-30T23:02:00.007+01:00

A l'aube d'une présence
Un sourire
Déborde de chaleur
Jours et nuits
Résonne des prénoms
Ai-je besoin d'une seule chose
Celle de vous aimer

Et au-dessus de la plaine
A la vigne dorée
Par-delà les montagnes
A la neige éternelle
A fleur des cimes
De la forêt de sapins
Dans une cabane perchée
En bois flottés
Sur le rebord de la fenêtre
Il y a des miettes
Pour les oiseaux
Comme il y a des graines
Pour les voyageurs
Et tout finit par germer
Au bon endroit
Au bon moment
Peu importe le sens du vent
Et de ses sentiments
L'amour tombe-là
Où il a décidé de tomber
Un point c'est tout

On accompagne M. à l’aéroport
Un petit garçon de cinq ans
Il est inquiet
Car personne ne partira avec lui
Et on lui murmure à l’oreille
N’aie pas peur M.
L'amour t’attend à l’arrivée
Sa voix d’enfant ses pleurs
C’est bien lui
Et je me réveille ébranlé
Car M. c’est moi
Je n’ai plus cinq ans mais quarante-cinq
Et à la larme facile
Celui que j’étais dans mon enfance
Un enfant peureux et inquiet
Serait-il devenu courageux
Prenant les siens
Sous ses ailes généreuses

Mon inconscient les avait réunis
Le temps d'un voyage initiatique
Le temps d’un vol d’amour

La course contre les étoiles

2011-12-30T21:28:00.003+01:00

Fontaine scellée par le gel
Chemins effacés par les flocons
L’alpe de mes rêves est dorénavant
Un royaume de soleil et de silence
Ouvert aux seules courses du vent
Et du lièvre blanc
Vous souhaite une merveilleuse année 2012
La course contre les étoiles
Est annoncée
Celle où le cœur insufflera
Juste l'amour

A l'arête de mon être

2011-12-30T21:27:00.001+01:00

Un fil de neige étiré contre le ciel
A une altitude moyenne
Entre l’aiguille de minuit et de midi
Gouffres d’ombre et de lumière solides
Les pentes plongent
De part et d’autre de l’arête
De mon cœur pèlerin
Au Nord comme au Sud
Glisse vers la combe de la belle
Au pied de mon joli jardin d’hiver
Planté dans le flanc
Au-dessus de la vallée
Tout au bout de l’avenue de brumes bouillonnantes
Reine et maîtresse de mes nuits
Pôle inévitable de mes panoramas
Ouvert désormais aux foules innombrables
De mes envies dominantes hivernales
Dôme de lumière éclatante
Arrondi contre la voûte du ciel
Môle de glace lubrique vient battre tempête
A ma source inspiratrice
Fleuve figé et pourtant vivant
Alcôve bleue à l'éternelle beauté
Où flotte encore la vapeur de l'encens
De nos dernières tentations
Aiguille déchiquetée paroi verticale
Satellite méridional
Découvrirais-je un jour sans nuit
La fameuse coupole sommitale

A l'adret d'un songe

2011-12-28T15:24:00.002+01:00

Elevant le regard de la feuille
Dont ses cils bruns mêlent les lettres
La voyageuse hivernale la découvre
Imprimé sur la montagne
Neige écrite
Dans un langage universel
Merveilleusement lisible

Et
A l'adret d'un songe
A l'abri du temps
Fondent au bout de sa langue
Des mots d’amour

Le rêve libérateur d’M.

2011-12-28T15:21:00.001+01:00

Elle errait sans destination

Sur un long plaisir inachevé

Parcourant des milliers de comètes

Seins et pieds nus

Noirs désirs

Le rêve

Se métamorphose en ascenseur

Dans un allées et venues confus

La chose lui prend la main

Elle reconquiert l’air d’un amour pur

Et respire son odeur

La musique grave qui lui faisait peur

Et la terrifiait s’échappe

Elle s'éveille plein de voix

Dans le silence de la nuit

Elle est retournée en rêve

Dans les profondeurs de ses cinq ans

Tout était blanc

Un fantôme dans une pièce

Recouvrait une page illisible

Elle vient de deviner

Qui est l’auteur de son errance

Enfants

2011-12-21T23:00:00.005+01:00

Enfants contemplez le ciel
Les nuages la neige les colombes
Traversant l'arc-en-ciel
Et laissez respirer votre cœur sur cette tombe

Enfants baissez les mains
Cueillir les fleurs Noël sous le sapin
Enveloppés dans vos pulls en laine
Et mangez vos madeleines

Enfants gardez vos souvenirs
Dans l'armoire bleue
Au fond de vos yeux
Vous en serez heureux pour ne pas souffrir

Enfants je vous aime
Dans le fourmillement de mes poèmes
Un seul sentier mène haut dans votre regard
Les autres mènent partout et nulle part
Il faudra bien les prendre parce que nous sommes des êtres errants
Mais obstinément
Dans notre cœur l'âme revient au galop
Emplit de voix lointaines chantant mes mots
Et pur de sa vocation inspirée
Enfants soyez aimé

Rouge-gorge

2011-12-21T15:09:00.003+01:00

Hier, sans le vouloir, un vent amoureux a soufflé si fort qu'il a déposé un voile de neige sur la montagne de mon cœur. En même temps, je crois avoir attrapé au vol un virus, un rouge dans ma gorge, un chuchotement blanc presque sourd... Mais ce matin, un sentiment d'une clarté que seul le soleil mon amour peut offrir, a baigné de ses éclats mon âme, et mon rouge-gorge s'est envolé à nouveau libérant mes voix lactées; je ne suis plus enrhumé et l'angine s'est évaporée.

La niche des roses et ses poils de pinceaux

2011-12-21T10:31:00.000+01:00

Et sa zibeline à la cime
Glissant d’une couleur à l’autre
De la neige à la chrysalide
Mélange l’air du temps
L’hypnose fauve d’un papillon de nuit
Et sa soie à la fleur éteinte
Couchant son huile solitaire
Comme un doux édredon
Réveille l’essence
Un lambeau alangui de chair
Et son petit-gris brun de Kazan
Contournant l’oiseau bleu de Prusse
De la mer Caspienne à la Baltique
Apprivoise le steak d’un tartare
Sur la plaine d’un vernissage
Et son poil de blaireau au ciel
Traversant son cœur et celui du monde
Caresse le vitrail de sa foi
Murmure l’âme du poète
Où la dryade se vêt d’un glacis
Et son chiendent féroce balai-brosse
Mouchetant la vaste toile
En perdition sur le fleuve noire
Redresse le voile d’un bateau
L’étincelle d’une flamme oubliée
Et parmi tous ses poils
Je récure et peins les araignées
D’un même mouvement
Sur toutes mes toiles
Pendues au-dessus de ma bouche
Une écarlate confession
D’un arbre gerbant le kitch
Trône en haut de la rue
Infiniment solitaire
En son lieu d’asile
Et une ondine blanche de peau piétine
Hors de l’espace enclos sous la neige
Hâte-toi vers la niche des roses
A l’ombre de mon ombre empale-toi
Sur mon œuvre en métamorphose
Reste avec moi
La porte du garage va se refermer
Retire-toi avant l'aube

Le club Khanin Levi-Strauss

2011-12-19T15:13:00.003+01:00

501 basket costard
Guépard Cougar
Anthropolgues Ethnologues Carembar
Cherchent (Wanted) beau nectar
Entre deux cigares

Des jeunes filles de lettres
Ou analphabètes
Des petites vedettes
Si possible muettes
Inadmissible toutes suffragettes

Toilettage à huit-clos comme précaution
Direction le chenille en cas de perquisition
Aller retour en cage par avion
Sans avis de réception
Ni pourboire de compensation

Les petites vedettes
Ainsi font font font
Les petites vedettes
Ainsi font font font
Trois p'tits passes et puis s'en vont

Le train arrière bombé
Sautez sautez
Les petites vedettes
Recommencez
Vous aurez des croquettes

La taille courbée
Tournez tournez
Les petites vedettes
Recommencez
Vous aurez des croquettes

La queue alléchée
Sucez sucez Les petites vedettes
Recommencez
Vous aurez des croquettes
Les petites vedettes

Ainsi font font font
Les petites vedettes
Ainsi font font font
Trois p'tits passes et puis s'en vont

Il ne repassera plus

2011-12-19T14:50:00.136+01:00

Dehors, tombe la neige, Eole frappe sur mes volets et j'entends sa voix. Il est un vêtement pour moi comme je suis un vêtement pour lui. Pourtant, il y a des jours, je me sens totalement nue; assourdie de ne plus entendre le son de ses mots doux. J'ai peur ! Et bousculée dans ma vie, meurtrie dans mon cœur, j’ai froid et je compte les heures et toutes ses minutes qui s’ajoutent à ma tristesse. Me serais-je trompée, j'ai osé; osé franchir l'interdit, aller à l'encontre de mes valeurs. Je n'avais rien prémédité, un pur hasard. Des années de fidélité absolue ! J'ai cru à nouveau en l'amour vrai, sincère, profond et partagé, mais j'ai oublié que le rêve et la réalité ne pouvaient cohabiter.
Je me suis laissé emporter comme un oued qui retrouve le son de l’eau roulant dans son lit. J'ai fait confiance, je me suis livré et je me réveille d'un songe merveilleux, magique où le temps s’arrêtait dès que j’étais avec lui. Nous nous sommes croisés à un moment où nos destins se ressemblaient. Il y a des choses que l’on ne comprend pas et pourquoi elles viennent nous frapper droit dans le cœur. Nous avons partagé nos peines, nos peurs, et nous sommes tombés amoureux. Une année de magie, de réel bonheur, jamais je n'oublierai ces moments partagés ! Je fonds comme un sucre gorge sur sa langue et ses mots lorsqu’il me murmure dans le cou :
« Quand la nuit s’approche chacun de tes mots me dévorent; je viens à toi pour déserter mon corps. Tu es mon devenu mon asile et alors je deviendrais sage et viril. Quand l’aube survient tes envies exhalent le silence; je ne ressens que ta présence. Tu es mon désir ma douceur et alors je me réveillerais serein et de bonne humeur. Quand le soleil de midi éclaire ton âme en écritoire; je reste immergé dans ton ombre pour la boire. Tu es mon esprit ma source et alors je me nourrirais de ta lumière et de ton essence. Quand le crépuscule trace notre amour entre ciel et terre; je ne suis plus moi en clair. Tu es mon ange mon alliance et alors je volerais vers toi pour t’emporter en haute fréquence !

Mais, je le sens s'éloigner, et j'ai peur de le perdre ! Nous nous étions promis sincérité; et ce soir, je doute... J'interprète... Je me trompe peut-être. Je ne crois pas. Pourquoi ne pas dire clairement les choses ? L'amour ne peut- il donc jamais être sincère, partagé ? J'ai vraiment mal... Et, je suis là debout en chemise blanche et pieds nus sur le seuil de la porte, sur la dalle en ardoise, les orteils tordus sous le froid de l'hiver.

Etait-elle encore consciente ou abattue.

Le prénom de celui que j'aime, je le cache dans mon cœur, nul ne le sait que moi-même, c'est mon secret, mon bonheur et je le pleure. Il y a des jours, je me sens totalement perdue ! Je ne voulais pas rêver à tous ses pires jours qui devaient justes restés enterrés sous la neige sans jamais plus ressurgir. Au bout du compte, j’ai eu ce dont je courrais toujours après, ce dont je courrais toujours après…Je crois dans mon délire, entendre sa voix qui soupire plus suave que jamais, sifflant l'hymne à l'amour à travers mes cheveux, murmurant des je t'aime sur ma peau, serpentant ses notes sur les lambeaux de mes derniers vœux.

Aimerait-elle croquer la vie à pleines dents sans finir folle ? On en rajoute souvent à force de nous assister et de jouer avec nos émotions, on a perdu l’essentiel, celui de vivre sans cloche artificielle…

Et j'accumule les désillusions. Alors je m'écroule, j'avoue. Je croyais en sa sincérité, en son amour et ce soir, je doute de tout de lui de moi du monde !
Alors oui, je vais suivre ton conseil et le questionner. Trouvera-t-il du temps pour me répondre ? Il me manque terriblement et je voudrais croire qu'il tient encore à moi, je dois les avoir, je dois effectivement lui poser clairement la question ? Mais j'ai peur, peur de sa réponse, peur du vide et de l'absence ! Je me sens nulle en racontant mes problèmes de cœur; j'ai l'impression d'en être arrivée au point de devoir quémander pour être aimée. C'est ridicule : totalement absurde ! Ce n'est pas moi, je ne suis pas ainsi. Je veux redevenir moi-même, réaliser mes rêves, croire encore en l'amour fou, l'amour vrai, sincère, profond, durable. Je tiens énormément à lui mais je dois savoir, savoir ce qu'il attend, ce qu'il espère, ce que je représente à ses yeux. S'il m'aime véritablement ou si l'amour s'est envolé, parti en fumée.

C'était pour eux une bulle au-dessus de la mêlée ! Une histoire de plus où ils ont beaucoup aimé chacun de leurs moments partagés et ils aimeraient en vivre d'autres ainsi, ici ou jusqu'au paradis. Il est vrai que c'était fantastique, énigmatique, irréel léger et tendre à la fois. On ne sera jamais vraiment pourquoi si ce n’est qu’il faut être disponible dans sa tête et son corps pour pouvoir apprécier ces moments forts. Ils ne se sentent pas ouvert en ce moment. Ils n'oublient rien à cet instant et gardent au fond d'eux, chaque geste, chaque regard et chaque caresse. Ils repartent chacun en allégresse comme de vieux amants, tranquille sur un pas nonchalant...

Je dois rester forte, mais rien qu'en écrivant ces mots, je pleure... Fragilité féminine, je me croyais plus solide... Et Noël arrive à grand pas, l'occasion de lui offrir un cadeau pour ranimer la flamme... Le plein de vide s'enchaîne à mon cou sur mon cœur; mes yeux se cernent en naufrage sur mon visage; tout le rouge ardent de mon amour s'engouffre dans ma bouche au fond de ma gorge amère; après quelques somnifères, je m'endors; je vois dans l'eau de mon sommeil, une esquisse de caresse qui s'évanouit et se renverse sur moi, sur les empreintes de ses pas afin que je m'en souvienne à jamais. D'un geste lent et d'effacement, je dissimule l'oubli par pincée. Et seule, au creux de mon amour passé, au bord de mon oreiller, je n'entends plus le vent d'hiver mais je sens qu'il neige encore sur mes vers. Il était un vêtement pour moi et j’étais un vêtement pour lui.

A des songes de neige

2011-12-18T20:05:00.005+01:00

Serait-ce l’œuvre d’un geste

Entre la toile et le pinceau

Ou le point de contact

Une explosion de flocons

Cette chute de soie

Recouvre mon front

L’hiver s’impose

Il est un vêtement pour moi

Comme je suis un vêtement pour toi

C’est le maquillage flou

Mon visage s’absente

Dans l’infusion des choses

Pour tout doucement dégager

Un parfum d'herbe mouillée

Le goût d’hier dans ma bouche

D’un amour peu farouche

La dernière feuille brune

De ce tableau nu et furtif

Tire sa révérence à la lumière

Et mon regard capture l’ange

Mes mains ses ailes

Et l’ensevelissent dans mon cœur

C’est la fin d’un ciel noir

Et dans l'or du brouillard

Je m’assoupis dans ses pensées

Promesse d’une musique éloquente

D’une langueur riche d’air pur

D’une rencontre secrète

Entre une statue intérieure

Et mon exhumation intime

Enduit d’huile neigeuse

Ses amples tissus

L’hiver s’impose

Il est un vêtement pour moi

Comme je suis un vêtement pour toi

L'échographie d'un cheveu blanc

2011-12-14T16:07:00.017+01:00

Au cœur d'un son canonial
Viendra l'heure de l'évanescence
L'instant d'une renaissance
Ephémère d'un papillon astral
Tatoué sur le creuset rénal
D'une peau blanche cérébrale

Et mes cheveux poivres et sels
Migreront avec cette hirondelle
Au sommet d’un pain de glace
Glisser dans ses traces
Au confins de la mer Egée
S’allonger sur un sable étoilé
En lisière d'une forêt équatoriale
Danser avec sa sève impériale
Au bord d’une rivière
S’enrouler sur des galets verts

Et mes cheveux poivres et sels
Migreront avec cette hirondelle
Au milieu d’un champ mirliflore
Cueillir un bouquet multicolore
Au près d'une vague de fond
M'étaler l'écume sur mon front
A l'encolure d'une terre de sienne
Me réchauffer l'âme sœur en peine
A l'épicentre d’un ouragan imprévu
M’envoler à nouveau vers l’inconnu

Et c’est l’heure du réveil
Des cheveux blancs
Enfouis sous une neige de printemps
Est-il mort le soleil
Me questionne l'échographie
Voudrait-elle oublier ses soucis
M'emmener chez elle
Dans son repère d'hirondelle
Voir de plus haut encore
Ses magnifiques décors
Sur le clapotis de son étang
Voir briller nos reflets d’argent
Mêler le vert avec le bleu
D'une eau gorgée de vœux
Effacer le gris du ciel
Dessiner un arc-en-ciel
Sous la pluie et le soleil

Et c’est l’heure du réveil
De l' échographie d'un cheveu blanc
D'une réflexion face au temps
Car il y a encore une beauté de la nature
Suspendue sur cet amour si pur

Convalescence

2011-12-12T13:18:00.006+01:00

Sous l'aubépine
Les insectes ne chantent plus
Place au cerlce d'hiver
D'un mortel combat
De la crête du nuage s'écoule
Un sein blanc
Le frimas d'une chair
Où une cénelle rouge danse
Sous la caresse pulpeuse
D'une douce escarmouche frivole
L'amour fleurit

Danse à cœur ouvert

2011-12-12T11:14:00.001+01:00

Noyée dans une nuit profonde

Une troublante mèche cuivrée

Danse à cœur ouvert

Une lueur ventrue et ténébreuse

Derrière cette paroi enflammée

Sous la magie diffuse d’une bougie

Se cacherait-il l’amour

Et face à cette flamme tournoyante

Il y a toi

Et trois façons de la conquérir

Quels cheminements choisir

Celui de la bravoure

En sautant par-dessus

Comme la clarté du jour

Perçant le gris nuage

Obscur et foudroyant

Celui de l’opportunité

En le contournant

Comme le silence

Battant le pouls de Dieu

Invisible et présent

Celui du pragmatisme

En empruntant une échelle

Comme ce conte

De Jack et l’Haricot magique

Chanceux et clairvoyant

Dans ce trop plein d’idées reçues

De légendes amères et cavalières

Entretenues par des rêves dissolus

A travers tous ces raccourcis

D’ombres et de lumières

L’amour n’est pas une illusion

Juste une rencontre de deux cœurs

Et il suffit d’un geste pour l’animer

Celui de les ouvrir sans contrefaçon

Réveillée par un soleil radieux

Danse à cœur ouvert

Une fleur épanouie et heureuse

Devant toi

L’amour s'est consumé

Le péril jeune

2011-12-11T18:02:00.003+01:00

La restauration rapide
C'est trop plein de vide
Le baromètre mondial
Du péril jeune
C'est l'île aux enfants
Belle et grasse
Sans Casimir ni bodega
Juste burger frite et coca
Et des cadeaux « merding China »
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
Le « king » de la pub
Une cotation à la bourse
Pour toujours plus
De fric de débit
D'emplois précaires
Tu peux faire carrière
Avant le cimetière
Comme fossoyeur
De chefs cuisiniers
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
De gras saturé
D'huile de palme
Tuant l’orang-outan
Des peuples
Des enfants
Profitant à quelques « Big Mac »
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
De professeur tournesol
Augmentant insidieusement ton cholestérol
Et ta parabole ventrale
Une présence qui fuit
La graisse qui coule
Une odeur qui pue
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
C'est faire croître une vraie tension
Sans avoir l'estomac sous pression
Avec une élégance impitoyable
Après de nous avoir pris pour des cannibales
Ils nous prennent aujourd'hui pour des ruminants
Avec leur salade équilibrée
Elle nous déculpabilise
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
Du « merding France »
De l'engrais pour l'industrie agricole
Une concession d'un sol qui se dérobe
Un piège sanitaire
Une mondialisation sectaire
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
Bon appétit
Joyeux Noël
Et vive la dinde
Même si nous sommes tous marrons
Et le foie bien gras
Et pour ceux qui veulent voir encore des grands singes
Direction Disney Paris
Ou la Floride
Pour ceux qui cultivent l'oseille
Et qui ne connaissent pas Corneille
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
A obtenu la palme d’or
Non pas pour la belle plume de Donald
Mais pour la vraie semblance du poil
Avec celui du dernier orang-outan
La restauration rapide
C'est trop plein de vide
La chronique d'une bouffe asptisée
Le péril jeune
Un remake de l'aile ou la cuisse
Où la réalité a tué la fiction
Les doigts remplacés
Couteaux et fourchettes
La paille
Le goût et le tire bouchon
C'est le diner presque parfait du péril jeune

Une place de la liberté

2011-12-09T10:16:00.004+01:00

Un écueil blanc de peau
Sans domicile ni couverture
Fixe le feu follet tricolore
Dans la lumière bleue
Au venin qu’elle injecte
Dans le verrou de son sang
Ce beau récif à fleur de peau
Saigne au sein de la fontaine
Son vert d’eau terre de sienne
Reflète les corbeaux en pierre
De la cathédrale en friche
Sous un milliard d’étoiles amères

Proche d’un lampadaire aveugle
Un clignement liquide de ses yeux
S’appuie une danseuse épuisée
A l’ombre de son recueil
Une pluie d’algues douces
Nourrit le regard de cette corolle
Son cœur en émoi s’échappe
Se dépose sur la main forte
Pleine d’utopies de l’âme sœur
Un sucre liquide coule dans sa gorge
Un papillon s’inscrit sur son front
Chantant un message libérateur

Partons ensemble sans contrefaçon
Sous ce milliard d’étoiles amères

Flocons d'un rêve

2011-12-07T14:38:00.004+01:00

A la fois loin
Et si proche de moi
Un nuage de soie
S’approche à grand pas
Un hiver comme horizon
Et des flocons
Tombent sur mon front
Sur les cils de mes vœux
Suis-je comme eux
Sur l’accord du silence
L’heure glisse
Dans l’écoulement
Presque blanc
Quelle est cette façon de manier le jour
Lorsque la nuit nous entoure
Et silencieuse
L’heure tourne
Son ombre sur son axe
Déroule le tapis
Et je regarde bien cette captive
Marquée par des lignes singulières
Une douce intimité frôle mon visage
Des mains innocentes
Nues de toutes ambiguïtés
Tourbillonnent sur elle-même
Car minuit va s’accomplir
Sur tout mon corps
Douze frémissements
Et ses pas
Dont je perçois le galop
Déjà lointain est son silence

Tout d'Y. (Nouvelle)

2011-12-06T12:47:00.010+01:00

C'est l'histoire d'Y ou d'une maladie d'amour dans un quartier chaud qui finit au bled dans un quartier froid ... Bonjour. Je suis une jeune fille d'origine contrôlée Monsieur Guéant ! (Avec un T comme Tintin ou avec un D comme Débile, on s'en fout, la terre sera toujours ronde n’est-ce pas et la femme l'esclave de sa douceur ? ).
J'ai la vingtaine comme seul horizon; je ne suis pas blonde; je suis brune teinte en blonde car j'habite Marseille ! C'est une tendance qui dure, ma grand-mère et ma mère se déguise de la même manière, seule mon arrière-grand-mère garde ses beaux cheveux corbeau et brillants sous son voile ! C'est comme pour les tatouages et les percings que j'ai abondamment semé sur mon corps entre mes arabesques d'henné dessinées par ma tante. C'est chic et ethnique, je partage un sentiment qui représente un clan et dégage une force, c'est important ce mode de transmission des cultures. Et si c'est un signe de reconnaissance pour moi, c'est aussi un signe de détresse intérieure. Je voulais dire, mais il ne faudra pas le répéter, sinon ils vont me casser la gueule : « mes tatouages fantaisistes sont faux, c'est mon frère qui me donne ses transferts malabar... ». Et je tiens à dire aussi, que je ne suis pas une « cagole ! » juste une jeune femme qui survit dans un quartier chaud, où il faut être au diapason sans faire trop salope mais un peu quand même !
Et je voudrais me sortir de cette spirale infernale qu'est la tristesse et le ridicule, de toute cette merde qui n'est pas moi. Car l'habit ne fait pas le moine et le maquillage le clown ! Je ne suis qu'une jeune femme qui joue à la grande sauterelle, à la « râpeuse de strass ! ». Comme j'aimerai trouver l'âme sœur sans ses frères son père et sa mère sur le dos, comme j'aimerai revoir un père au boulot et une mère au fourneau ! Juste quelqu’un de bien pour me sortir de ce ghetto !

Le temps s'écoule... Je mûris sans arbre sur une branche cachée derrière un vieil écran d'ordinateur. Et si ma mère a repris le balai mon père ne fait rien. Il commence sa retraite...

Et j’ai rêvé d’un asile sans psychiatrie, d’un monde parfait où l’on serait libre au milieu de balles de coton et non de plomb, à l'abri, sous les ailes d'un ange; et, comme racontait mon grand père : « Les Anges ont été créés à partir de la lumière, le djinn a été créé à partir d'un feu pur, et Adam a été créé à partir de ce qui vous a été décrit. ». Et pour moi, seul le désir d'aimer me parcourait les sens.

J'ai une maladie, une tristesse qui dure depuis deux ans et qui me chevauchent l’esprit et le cœur ; tenace et qui me ronge peu à peu comme le fibrome et l’utérus de ma sœur... Encore un malheur qui j'ajoute !
Deux ans c'est long. Je sèche comme la chair anorexique de ma copine et grossis comme Bobos le fils du marchant de kebab et de mouches !

Tout démarre d'une histoire d'amour. C'était mon rayon de soleil au milieu de ma misère quotidienne. C'est un garçon merveilleux. De mon âge, ambitieux, intelligent, d'une famille relativement aisée. Je le trouve parfait. Moi, je suis d'un tempérament un peu triste, introverti. Lui n'a pas peur de parler de ses sentiments. Je préfère le faire à l'écrit. Parfois c'est grinçant, car je parle surtout de mes craintes, de mes chagrins. Des blogs dont il a connaissance, et qu'il a du mal à accepter. Pourtant j'écris encore... Nous nous entendons bien, nous nous aimons, ça ne fait aucun doute !

Mon rêve se poursuit dans les méandres de mes nuits… Le temps s'écoule... J'aime sous l'arbre un ange sur une couverture dénudée.

L'ange passe, un choc ! J'apprends que je suis enceinte. Je lui annonce... La réponse est sans appel : « Et tu penses faire quoi ? ». Là c'est la descente aux enfers qui commence... Evidement j'avorte. Hors de question que je le garde... Nous ne travaillons pas, nous habitons chacun chez nos parents qui ne se connaissent pas. Nos familles d’origines ne sont pas compatibles ! Lui, doit terminer des études de haut niveau. Je sens comme une pression de la "belle famille"... Si je ne le fais pas ça sera le drame. Alors je le fais... Et le remord et l'amertume s'emparent de moi. Nous n'avons pas réfléchie une seule fois à une autre solution que l'IVG. Il est clair que personne n'en voulait de ce bébé. Sauf moi ! C’était mon sauveur… Mon ange libérateur !

Le rêve s’achève…

Quelques semaines se sont écoulées. Je ne rêve plus. Rien ne va plus entre nous... Moi je doute de tout. Jusqu'à sa fidélité... Je deviens intrusive et suspicieuse... Lui ne me fait aucun cadeau. Il est rude... Je fuis...
Nous faisons un break. Nous décidons de garder contact et de se rester fidèle. C'est même lui qu'il me l'a demandé...
J'écris toujours. C'est de plus en plus grinçant. Je me complais à faire des pamphlets sur les hommes en général. Lui y vois des attaques personnelles... Ca n'est pas le cas...
Il me quitte au bout de deux mois, me disant qu'il ne m'aime plus. Il m'insulte de tous les noms, me dis que je suis folle, j'ai besoin de me faire soigner ! Il me dit que je peux bien crever, que je suis une bonne à rien, que je rate tout, même mes études... C'est probable, il ne parlait pas de moi à ses amis... Tous des futurs médecins, experts comptables et compagnie...

A travers ses paroles c'est sa mère qui prend le relais . Elle finit de m'achever, pense que j'ai détruit son fils, et me menace de main courante !

Un an environ s'est écoulé depuis. Et je pleure toujours. Je l'aime toujours. Il a été l'amour de ma vie... Je n'ai plus jamais eu de nouvelle... Et j'essaye d'en avoir désespérément.
Je passe des heures parfois sur le net à essayer de retrouver une trace de lui, à essayer de savoir ce qu'il devient. Sans le contacter pour autant. Je sais simplement qu'il s'est réinscrit sur le site de rencontre sur lequel on s'est rencontré... Moi je m'invente une vie depuis sur mes blogs, mon site copain d'avant « En couple, en ménage et heureuse». Dans l'espoir qu'il le voit... Que ça lui fasse du mal. Seulement le temps passe. Et je crois que lui m'a tout bonnement oublié... Depuis un moment déjà...
Tout est devenu difficile. Ma vie, mes études, mon quotidien. Je suis toujours dans ce quartier où le vent souffle toujours sur les mêmes imbéciles et amours.
Je ne pense qu’à lui, je ne rêve que de lui. Je le vois revenir toutes les nuits. C'est un combat de tous les jours. Je n'ai plus envie de rien, ni de manger, ni de m'habiller, mon année scolaire est un fiasco et mon père me frappe mon frère m’interdit de sortir…
Et heureusement qu’ils ne savent pas tout !
Comment me sortir de là. Je prépare mes études à domicile, ce qui me rend encore plus vulnérable. Je ne vois personne. Hormis lui, dans ma tête.
Combien de temps pour guérir d'un chagrin d'amour ? J'espère trouver de l'aide, car je n'en peux plus. Je suis toute jeune, et j'ai l'impression de porter déjà tant de chagrin sur mes petites épaules !
Un jour je reçois une photo. Le flou de cette photo me fait penser à une vieille photo de quelqu'un de connu d'une beauté troublante !
Je parlerai plus du grain de la photo comme celle de sa peau ; et je l'imagine ouatée très beau, onctueuse comme un tapis de neige fraîche aux cristaux tièdes qui fondent sous ma couverture, mais je ne le connais pas. Sans doute à cause de cette noirceur qui a bercé mon cœur depuis tout petite dans ce monde de brut et de cet amour perdu, je suis devenu aussi séche que son os.
Ah ! Comme j'aimerais bien rentrer dans le cadre, ce qui m’éblouirait mes pensées les plus folles et douces car tu es vraiment beau mon ange !
Je baisse les stores gris de ma chambre, c’est l’heure de partir… Vers cet homme que je ne connais pas !

A tout d'Y.

Le murmure d'un amour

2011-12-04T20:49:00.003+01:00

Ici sur la plage
Mauve et grise
Orange et bleu
Le mistral est frais
Et il s'enroule
A un amour fou
Sur la jetée d'un rêve
Où ton âme
A ses arcanes
Comme ta vie
A ses inconnus
Il n'y a pas de secret
Peu importe le vent qui court
Quand l'amour entre deux êtres
Eteint le soleil
Eclaire la nuit
Car rien n'égale l'amour
Ce présent restera toujours accroché en nous
Un amour éternel
Un moment cousu de dentelle
Et si le malheur est sans espoir
C'est parce que j'ai dû le tuer
Et personne ne le saura
Moi-même j'ai fini par le croire
Toujours à tes côtés
Et pourtant solitaire
Je viens de dépasser la frontière
Sans jamais rien demandé
Pour avoir tant reçu
Doux et tendre
Déterminé et aphone
C'est le murmure de l'amour qui s'élève sur nos pas
Rentrons
Il fait froid

Doux amer

2011-12-04T11:55:00.007+01:00

Dans la mer
Il y a les sirènes
Les monstres marins
Et l'Atlantide
Sur terre
Il y a la vie
La mort
Et la poussière
Dans le ciel
Il y a le vide
L'espace
Et l'éternité

Histoire de ne rien dire avant de mourir

2011-12-01T19:57:00.020+01:00

Je viens vous dire que l'espoir est vain et je viens vomir tout ce trop-plein. Je viens vous dire qu'il est l'heure et si la lune se lève au milieu d'étoiles peu farouches, l'homme sur terre meurt comme une vieille souche.
Et pourtant, même sans arrosage, le chérubin nous pousse vers notre aride fin, et l'école maternelle nous semble désormais si loin ; antonyme insouciance pauvre temps.
J'ai découvert que la forme lyrique me collait à la peau comme le sable à la crème solaire, cela peut être désagréable mais très utile pour ne pas se brûler les ailes.
Je ne suis pas forcément l'acteur principal, mais je ne suis jamais très loin du coup de soleil et pour le coup de foudre, j’attends l'orage tropical. Et les seconds rôles sont souvent plus humains.

Et si l'on revenait à la mort lente rapide ou classique un peu comme une partition musicale d'un orchestre symphonique ; la mort est-elle le contraire ou l'associée de nos vies ?
Elle s'immerge dans le même océan ! Aucune angoisse à avoir, avant de naitre nous ne savions pas ce qu'était le néant et dans la mort nous n'éprouverons pas d'angoisse non plus puisque nous irons rejoindre ce même inconnu qui a priori ne nous a pas laissé de traces concrètes qui nous auraient perturbé.
Seul notre mental créé de l'angoisse. Peut-on vraiment négliger le fait qu'il y a peut-être quelque chose qui existe après la mort, une réincarnation vraie semblable, une métamorphose improbable ou un décollement de la rétine qui nous amuserait à voir une vie toujours rose ; un nouveau cœur battant la chamade jour et nuit ou un corps élastique qui nous emmènerait faire le tour du monde en 80 jours sans ballon, kérosène et pétrole ! Voilà tous ces rêves qui s'emmagasinent dans ma commode sous mes cheveux grisonnant. L'âme qui perdure, j'y crois en tout cas !
Et pour celui qui veut garder son âme d'enfant, les tiroirs regorgent de fantaisies, le temps est subjectif et celui de la maternelle n'est pas si loin finalement.
Observez les enfants, reprenez vos vieilles photos d'école et vous aurez certainement des souvenirs qui vous reviendront en tête ! Puis, en vous concentrant sur l'état d'esprit que vous aviez enfant, vous allez certainement retrouver ces sensations que vous pouvez vous réapproprier à l'âge adulte, ce n'est pas interdit ! Il n'y a qu'à sentir, lâcher-prise et se laisser envahir !
A force de se prendre au sérieux on perd la réalité des choses, d'essentiel comme l'amour, la pureté, l'innocence et la spontanéité !
Je rebondis vers un autre sujet, un automne comme horizon, si vous êtes comme S. sur l’accord du silence dans un écoulement presque noir, S. une secrétaire bilingue, avait pris l'habitude d'alimenter son blog durant ses heures de travail, commentant indirectement ce qui se passait dans son entreprise.
Et les heures glissent, silencieuses. L’heure tourne et son ombre sur son axe déroule la panoplie gestuelle mimique et obsessionnelle au cœur de cette entreprise. Regarde bien cette captive marquée par des lignes singulières.
Et une lettre recommandée tombe dans sa boite à lettres... C'est souvent pour annoncer des mauvaises nouvelles. Ses supérieurs n'ont pas apprécié d'être évoqués ainsi sur le net et ont immédiatement renvoyés la jeune femme. Celle-ci a porté plainte pour licenciement abusif et a gagné son procès. Elle est depuis devenue romancière pour les éditions britanniques T.M.
Et une douce intimité frôle son visage, ses mains innocentes nues de toute sagesse, tourbillonnent sur elle-même car midi va s’accomplir sur tout son corps, voilà enfin douze frémissements. Et ses pas, dont ils perçoivent le galop, déjà lointain est son silence S. rigole et s'écrie : « Messieurs mes supérieurs, regardez mon cul car il vous contemple pour la dernière fois ! »

Comme la romancière S, je reviens sur mon blog. Il est 22 heures 32 minutes, les secondes ne sont pas indiquées en bas à droite de mon écran « iiyama prolite E2407HDSV » et une ombre arrive derrière « Window 7 » ou la fenêtre sept pour les réfractaires à la langue de William Shakespeare et à l'informatique.
Qui viendrait à cette heure tardive ?
Les pompiers pour le calendrier de fin d’année ou la poste (non la poste après 16 heures, ils dorment même privatisés, ils gardent les heures creuses pour combler le vide ou pour se coller des timbres antidépresseurs) ; Zorro sans cheval chapeau et masque ou Dieu accompagné de ses pédophiles ou un anarchiste avec son cocktail Molotov ; un fasciste à la chemise noire et à l’œil de verre ou un rouge gorge perdu dans le noir caché derrière ses lunettes de Ceausescu ; une pastèque rouge dedans et verte à l'extérieur un écologiste transformiste ou un Barbapapa court long et carré ; un bossu de Lourdes portant la vierge Marie… Tout est possible car le monde est pluriel !

Serions-nous tous des bâtards et vous messieurs les porte-drapeaux bien-pensants !

Et même chez les bâtards, il y a des castes sociales hiérarchisées, endogames et héréditaires, c’est le maillon d’une chaine du plus faible au plus fort, c’est toujours une histoire de pyramide même si la démocratie existe la perversité du système régie.
Le monde est un melting pot de chair et d’esprit, c’est la grande richesse du trousseau ! Mais certaines clés nous mettent en cage, à partir de là, c'est les serrures les plus chanceuses ou machiavéliques qui réussissent.

La vie se passe-t-elle dans le combat ou dans l'assistanat ? Quand la vache n'a plus de lait parce qu’elle n’a plus d’herbe et d'eau c'est la faute à Rousseau, alors tu tues la vache pour manger et après tu fais quoi ? Tu tues le voisin car tu n'as plus rien. Alors que si tu donnes à manger à la vache parce que tu as la force et du caractère c'est la faute à Voltaire, alors tu auras du lait, tu pourras te nourrir et vendre le surplus au voisin ou lui échanger ton lait avec ses légumes dans les deux cas tu en auras plein les poches c'est la faute à Gavroche.
Comment vivre ensemble voilà le grand défi qui nous attend !
On sortira la tête de la boue des puits asséchés en cherchant des idées ensemble, riches et pauvres et surement pas en épuisant nos dernières ressources ou en ce montant les uns contre les autres. Pour l'un comme pour l'autre, le numéro gagnant est le complémentaire !
La gravité n'est pas de faire des erreurs mais c'est de ne pas les corriger, et pire, de continuer comme si rien ne pouvait être renversé !
L'exemple absurde qui me vient à l'esprit est le nucléaire, peu importe, et je ne joue pas au ni oui ni non, juste pour dire que si les Allemands arrêtent les centrales, nous Français, nous ne les arrêterons pas, mais les nuages traverserons le Rhin et une partie de l'Allemagne sera touchée ! Comment faire un monde propre si certain n'utilise pas le bon papier cul ; je ne suis pas vulgaire, je me sens moins vulgaire qu'un politique qui prend les gens pour des cons !

Je suis un notaire c'est la faute à Voltaire, je suis un petit oiseau c'est la faute à Rousseau, je suis une anicroche c'est la faute à Gavroche.

Du notaire du petit oiseau à l'anicroche celui qui n'a pas peur est un fou ou un homme dangereux, seuls les cailloux non pas peur ... Alors êtes-vous prêt pour un voyage nucléaire civil car la navette a déjà fait le tour du monde plus d'une fois et qu'elle est partie à la retraite. Et un Amstrong à poser les pieds sur la lune au-dessus du Nil c'est la faute à Neil; un autre l'a chanté sur le Mississippi c'est la faute à Louis et le dernier « EPO » à fait le tour de France c'est la faute à Lance.
Juste pour vous dire que c'est à votre tour de voir mourir la planète bleue est-ce la faute à Dieu ?
Le spectacle se chantera sous un angle décoiffant où le végétal est en fer, le fer une coulée de lave et la lave un océan de cadavres ! Attention départ, le grand voyage vous interpelle :

« L'encre noire de ma plume
Déverse une larme sombre
Dessinant un dernier arbre
Une dernière fleur d'agrume

Ma pensée noue l'amertume
Sous laquelle suinte une ombre
Alimentant une insoluble brume
Une matière grise funèbre

Fini le temps des cathédrales
Où l'homme était une renaissance
Passant du visible à l'invisible
A travers des vœux d'obligeances

Et il attend l'algèbre furieusement
Sur le divan ni rouge ni sang
Juste blanc que le fameux nuage
Exfoliant termine son vernissage

Et il meurt à l'étouffée sagement
A cause d'une addition salée
Recouvert d'un linge transparent
Par des marionnettes zélées

Effaçant à jamais ce bonheur
Et les siens sans honneur
Il part en chair liquéfiée
Rejoindre le cortège sacrifié »

Et je meurs comme tout un chacun malgré l'œil encore avide de beauté et d'amour.

Souffrance d'un amour perdu

2011-11-29T23:20:00.038+01:00

Lieu de souffrance où le vent de ta solitude s'est échoué et a érodé un premier amour d'ombre et de lumière. Ta vie est si pâle qu’il me semble que ton corps ne respire plus le même air que moi.
La courbure burlesque de tes épaules, l'inquiétude dans ton regard, le secret de ton faux sourire m'exaspèrent. Quel doute germe et geint encore dans ton cœur ?
Et tu es seule comme un cri dans la gorge; seule témoin de ta douleur, seule vivant chez les morts; seule en toit de toi, seule comme est vide ton ciel imaginaire.
Et plus je te regarde, plus tu ressembles à cette fleur aux désirs exponentiels gravitant jour et nuit sur une pensée mélancolique, riche et profonde, à la recherche des derniers rayons de soleil pour ne pas mourir ; un peu comme une étoile filante qui chercherait à se déposer sur le cœur d'un être disparu, d'un parent pour à nouveau revivre et briller, pour ne pas se perdre aux confins d'un univers sordide.

Tous les univers sont sordides, à partir de l'instant où tu ne fais rien, atermoyant le vide pour qu'il te remplisse le cœur.

Ce matin, les premières gelées sont apparues au milieu de ce champ de bataille souligné d’un grand rectangle bleu de Prusse encadré par ta fenêtre de bois blond face à ta couche. Un ciel qui a découvert un lit froid et défait comme après un long sommeil au milieu d'une tempête de neige.

Et affalée, les yeux hagards, tu essaies sans cesse de te rappeler du bon battement de ses cils et de son cœur ici ou ailleurs pour qu’il te ramène à lui.

Serais-tu un scintillement d'espoir et d'amour assis sur un fil téléphonique attendant un appel ou l’exode comme un rang d’oiseau migrateur cherchant le bon moment pour décoller ?

Tu vis encore à travers tes souvenirs sans qu’il te les souffle à nouveau avec des mots ou te les dépose sur ta peau.
Il te reste de lui un filigrane, une image nébuleuse... Et tu devrais tourner la page ! Car cette destinée en absence de signe te rende si dépressive. Je connais cette difficulté à vivre normalement alors que nos pensées ne sont jamais avec nous.

Le temps est là pour me faire dire qu’il ne reviendra plus te caresser ton corps de porcelaine ni te baiser tes lèvres pulpeuses ; et de jour en jour, j’aperçois avec douleur ton sourire s’atrophier d’amertume au milieu de ton visage jadis si emblématique.

Oublier, ne serait-il pas le verbe le plus approprié pour ne pas mourir d'une maladie d’amour lointaine ?
Tu es tellement accrochée à cet homme à présent, qu’il vient se noyer dans tes larmes comme s'il était devenu un mythe perpétuel à tes yeux. S'il aura été ton âme sœur pour un temps dans ta jeunesse, désormais il se consumera pour toujours dans la fiction.

Alors, je te souhaite profondément de réussir le bon envol, qu'il soit un véritable oubli et te rende ta liberté.

Papa ... Pourquoi il est bleu le ciel

2011-11-25T10:30:00.002+01:00

Le bleu du ciel est le résultat de la diffusion de la lumière solaire par l'atmosphère.

Si celle-ci n'existait pas, on verrait une voûte céleste toute noire et les étoiles seraient visibles en plein jour.

Et si la poésie n'existait pas, le monde serait de quelles couleurs ?
Et quand le soleil brille ... La nuit est-elle toujours là ?
Et moi, qui suis-je ?

Quand le soleil brille les nuages se cachent la lune rigole et une lumière blanche vient se décomposer sur le prisme de ma vie en une multitude de couleurs.
C’est un faisceau de lumière solaire, un spectre brillant qui à l’instar de celui qui révèle l’arc-en-ciel Ô combien coloré, celui-ci serait-il réduit par habitude à la série traditionnelle des sept couleurs dites primitives, le rouge, l’orangé, le jaune, le vert, le bleu, l’indigo et le violet. Ces couleurs habituellement s’enchainent les unes aux autres, si l’on observe de plus près on s’aperçoit des raies obscures dans le spectre du soleil. Elles se retrouvent d’une fixité absolue, lorsque la lumière du jour réfléchie par les nuages ainsi dans celle de la lune, ces raies constituent un caractère indélébile.
Et si ma vie était dictée par ses sept couleurs, un peu comme un chemin de croix, une représentation de la passion en vers quelque chose d’inconnu et d’irrémédiable.

Je ne suis qu’une poussière dans le milieu interstellaire mais parmi les hommes qui suis-je ?

Je suis rouge quand une fille me fait les yeux doux, est-ce de la timidité ? Et puis le rouge c’est la passion. Etre passionné, c’est comme être pris par un frisson d’hiver avec de la température et une sensation de chaleur parcourant le corps et l'esprit. La passion fait-elle moins de mal que l'ennui, la passion tendrait-elle toujours à diminuer, tandis que l'ennui tendrait-il toujours à s'accroître ? Je le crois et j’attise mes brûlures pour ne pas être mangé par les vers.
Je suis orangé quand le soleil me caresse tendrement la peau, suis-je issue d’une addition entre deux caractères distincts, une carotte ou un âne qui court après, une vitamine C ou un amas d'agrumes juteux lorsqu’on me presse … Acide et sucré voilà sans doute la dualité de mon caractère.
Je suis jaune quand je suis primaire ou malade, une écorce de citronnier spontanée, un avertissement, serais-je un péril ou une croisière tout dépend de la météo ?
Et je me prends au jeu des couleurs et je crée un label, je commence par le bleu.

Bleu couleur froide à l'horizon de mes artères
Violettes joues aux premiers frimas de l'hiver
Invite au calme et à la détente
Serais-tu une Tibétaine à la sagesse transcendante
Bleu sensation d'éloignement et d'immatérialité
Ciel clair mélancolique et rêve glacé de ta féminité
Procure une sensation d'introspection sur soi
Serais-tu une déesse aux forces vitales détenues par l'esprit du Roi
Bleu symbolique de tendresse et d'idéale à foison
Turquoise caressant notre sensibilité en émotion
Purifie nos âmes capricieuses en transparences
Serais-tu demi-dieux en équilibre sous notre correspondance
Bleu portant le voile céleste dans le ciel
Azur heureux révélant nos énergies irréelles
Calme et fuyant tu ne bloques pas mon regard
Serais-tu me laisser me perdre en elle sans crier gare
Bleu drap teinté froissé vestige d'une nuit amniotique
Parure qui révèle l'éclat de ta sensualité analgésique
Vague perlée de saphir amoureux
Bleu reflet pure et limpide je te veux

Je complète et poursuis avec le rouge, la couleur de la fusion.

Rouge couleur chaude par excellence
Carmin dévoilant tes lèvres en turbulence
Sensation de proximité
Capteur de ton attention survoltée
Rouge éclair sanglant de nos nuits
Rose dentelle dévoilant ton corps nu épanoui
Étoffe légère soulignant tes fesses rondes
Surprend et invite à la fronde
Rouge vibration intense et dominante
Jaune passion et joie de vivre virevoltante
Silence de colère sur ton expression toute entière
Chaleur de tes mains au cœur de nos ébats aurifères
Rouge omniprésent dans le feuillage automnal
Auburn cheveux sur tes épaules apétales
Vin d'un cépage d'une bonne terre
Couleur d'ivresse de tes artères
Rouge en déclinaison
Camaïeu de mes pulsions
En hiver le rouge te va si bien
Du soir au matin

Je pourrais continuer à me coller ces sept couleurs sur la peau ou sur mes pensées peu importe, le monde s’en fout de savoir ce que je ressens, qui je suis, le monde marche si vite et si seul. Plus nous sommes nombreux plus on évite les autres, comme si l’autre devenait un adversaire à abattre, une couleur négative ou une nuance sans importance, comme si nous étions soit noir soit blanc. Serions-nous sur le déclin, sur une pente où seule la victoire compte ? Nous n’avons jamais autant aimé les pyramides, pourvu que l’on se trouve au sommet, à dominer la poussière, à faire jeu égal avec les nuages et toucher au plus près ces fameux faisceaux de lumière solaire. Comme si nous voulions à la fois être purifié et assener la vérité absolue ...

Alors, qui suis-je ? Sans doute qu'une poussière qui pense aux autres avant de penser à elle !

Et j’aimerai conclure sur cette nuance si pure qu’est le blanc.
Blanc serais-tu dans l'atmosphère la somme de nos couleurs vitales
Un arc-en-ciel en irisation
Le passage de nos nuits horizontales
Où la page de nos jours sans imagination
La blancheur de ton sourire
Vient se poser sur ma bouche
A chaque fou rire
A chaque fois que l'on se touche
Blanc serais-tu un secret en correspondance à notre lumière intérieure
Un mariage d'une beauté tout en douceur
Une représentation de la sagesse
Où un antonyme sacrifice tout en finesse
Alors mes bras d'ivoires plongent sur ma bien-aimée
Vers ce corps cotonneux immaculé
Où mes pensées rejoignent cette divinité
Aux pentes innocentes et aux formes chahutées
Blanc serais-tu le cycle nycthéméral de notre vie par défaut
Une blanche silhouette aux parois enneigées
En passant du matin à la matité de sa peau
Au soir à la brillance de sa pureté
Avec toi je vois le noir en blanc
Les nuages en transparence
Où la lune flirte avec le ciel et ses nuances
Sous ton regard bienveillant
Blanc serais-tu notre amour éthéré
Au-delà de tout raisonnement
Notre invisible échiquier
Où l'archange annoncerait notre fusion éternellement dévouée
Blanc neutralité de mon for intérieur
Tu es mon porte bonheur
Alors continue à me délivrer une âme candide
Pour vivre encore longtemps sur cette Atlantide

Le poète déchu engendre un acte d'amour

2011-11-22T15:24:00.002+01:00

J’aimerais écrire une belle prose
C’est drôle pour le début d’une pose
Je distingue une page blanche
Etendue et légère devant moi
Se dissimulant les hanches
Aux bords lisses comme un fil de soie
Attendrait-elle la pointe de mon Stabilo
Bien qu’aujourd’hui je n’aie rien à dire
Je ne comprends plus très bien ce besoin d’écrire
J’ai beau me l’avoir expliqué avec mes mots
Dans « le synopsis d’une plume »
Je reste perplexe envahi d’un rhume
Les matins sont plus froids l’hiver s’approche
Et ma pensée reste coincée dans ma poche
Celle-ci ne me parle plus comme hier
Elle a changé de caractère
Elle ne pense plus de la même façon
Elle pense plus à Troy Davis
Qu'à la coupe Davis
A l'enfer qu'au paradis
Bref je change de tamis
Pour que l'eau coule plus vite sous les ponts
J’écrirais bien pour ne rien raconter
Mais n’est-ce pas là le fruit défendu
Du poète déchu
Qu’aimeriez-vous me dire sans vous cacher
Derrière votre voilage virtuel
Corps céleste pluriel
Je suis arrivé là avec la passion libre
Et je repars en déséquilibre
Pendu sur l’arbre de ma vie réelle
Inondé par mon amertume virtuelle
Prisonnier d’une paire d’ailes
Ailes du désir
Ailes déployée sans avenir
Ailes pour souffrir
Je suis arrivé là avec la passion libre
Et je repars en déséquilibre
Suspendu aux nuages noirs sans pluie
Immergé par un fluide glacial sans autonomie
Prisonnier d’une paire d’ailes
Belle comme le jour
Belle comme l’amour
Belle comme un cœur d’hirondelle
Et je suis parti sans être là avec la désillusion
Et je ne reviendrais pas peu m’importe l’occasion
Irrésolu sentiment d’un être fuyant
Vaincu d’un mirage trop élégant
Vais-je continuer à écrire une belle prose
C’est drôle pour le début d’une pose
Je ne distingue plus ma page blanche
Détendue et légère sous moi
Se caressant les hanches
Au rebord ronronnant comme un chat siamois
Attendrait-elle la pointe de mon Stabilo

L'annonce d'Everest Smoking

2011-11-21T12:52:00.007+01:00

Après quelques tentatives de « speed dating », Everest Smoking passe de la minuterie d'un « Pub » tombée dans un anonymat infernal à une annonce mondiale sans prise «RJ45» , une annonce lumineuse littéraire sur une page Web. Une sorte de grande cour de récréation Wifi où toute la planète vient courir, jouer et surfer sans contraintes ni obligations et cordon ombilical.
Et c'est sur une étagère bleue ciel et blanche d'une page vierge Word à travers sa main droite déterminée, qu'il s'exprime et dépose sans encre ni assaut vertigineux son appel au secours.
Et d'un « copié collé » sa prose se calque sur cette feuille, où la plume de son cœur a compilé ces quelques phrases humoristiques :

« L'homme qui ne tombe jamais à pic est intéressé par vous et par un minimum de culture au sens large de sa collection de boules à neige, d'assiettes souvenirs et de râteaux de plage.
Après avoir dévoré jour et nuit toutes les collines et ruelles du pays d'Aglaé et Sidonie orchestré en si bémol avec alcools et fumées, il s'accorderait volontiers une cure de jouvence amoureuse stable et sans arrières pensées avec un manche souple et de caractère, s'il n'est pas en fer car il préfère le paradis.
En réalité, un manche en bois ou en corne de muse enrobé d'une robe mousseline couverte de pétales d'un cœur d'artichaut qui aimerait l'art comme le cochon et les autres aspects désastreux de notre civilisation lui conviendrait.
Libre ou pas, peu importe, à partir du moment que le vent danse en duel sur la neige et le sable, car une congère même éphémère gèle moins vite qu'une frustration de chair et fond comme chocolat sous les feux de l'amour.
Si gravir une pente en plein milieu de la nuit à la belle étoile réjouit votre libido, l'homme à l'artifice sublimera sans concessions votre aurore ; et il osera croire et même dire alors, que vous serez à cet instant sa face Est, son levé de soleil tant désiré.
Et, c'est sans contrefaçon, que ses volets vous attendent, ceux de ses sensibles et beaux horizons.
L'homme tombera-t-il à pic ? Amoureusement votre Everest Smoking ».

Il vous transmettra, si cette libre annonce sans filet vous a séduite, sa vie sous clé USB, en textes et images 3D, alors munissez-vous d'une paire de lunette adaptée car un éléphant ça trompe énormément.

Funérailles

2011-11-17T10:31:00.010+01:00

C’est l’apothéose du dernier exercice
Sans peeling ni laser
Ni feu d’artifice
Sur un fil de lumière
Défile en équilibre
En ce mois de novembre
Entre sapins et bouleaux
Une éclatante peau
Un teint uni de jeune fille
Un esprit ascensionnel
Une force de la nature
Un cœur en devanture
On n’est pas un saint
Sans qu’un grand bonheur
S’en soit mêlé le jour de la Toussaint
Et il est l’heure
De l’ascension
De la plus grave erreur de la création
De la dernière bataille
Quelque chose de très proche
De nos funérailles
C’est l’appel de l’amour
Et de l'ombre sans détour
A l’abri-sous-roche
Où l’on coupe le cordon ombilical
Où la lumière cautérise le mal
Nous essuierons toutes larmes
De nos yeux sous son charme
Nous resterons accrochés à ses bras
Dans tout ce qu’il souhaitera
Et de mort il n'y en aura plus
Car l'ancien monde s'en est allé
Pour retrouver l'éternité
A travers ses eaux du lac éperdues
A travers ses montagnes enchantées
A travers ses champs fleuris et verts
Et à travers ces derniers vers

A mon Grand-père Maternel.
1916-2011.

Ma bibliothèque maternelle

2011-11-16T17:07:00.007+01:00

En ce jour ensoleillé d'automne
Sur le rebord de notre monde
Se mêlent le vide et le plein
Le présent et le passé
L'absence et la présence
Les yeux ruissellent et s'illuminent
Les cœurs balancent et battent
Les mains se crispent et caressent
Les jambes tremblent et marchent
Les ventres se tordent et ronflent
Les bouches pleurent et sourient
Les paroles bégaient et brûlent
Les mots s'égrènent et se soudent
Et
Sur le bord du lac
Ma bibliothèque maternelle
Celle de mes souvenirs heureux
De mes rires
De mes joies
De mes apprentissages
De mes valeurs
A quitté le plancher des vaches
Pour rejoindre celui des anges
Sur le rebord de l’autre monde
En ce jour ensoleillé d'automne
Je laisse couler mes larmes
Egoïstement

Vivre à tout prix

2011-11-15T11:53:00.007+01:00

Passe un nuage
Devant ma tombe
Un message
De toi
Ma destinée
Pour mon enterrement
Il y a aura des larmes de fleurs
Remplies de pollens de souvenirs
Une femme chrysanthème
Et un ange chutera du clocher
Pour recueillir mon âme
Et vivre à nouveau
Sur un nuage

Diaphragme

2011-11-14T21:37:00.010+01:00

Sur l’accord du silence
Un cliché
Caresse nos absences
Figées
Dans l’écoulement presque noir
D’un jour de Bise
Une dentelle d’écume ivoire
Recouvre la table basse où gisent
Bourbon et pistache
Et en spirale
Se détache
Une idée fragile
Porteuse d'amour
Du velours
De tes yeux

Et heureux
L'iris s'oxyde
Sur le cuivre
De ta peau ivre
Bercée sous l'abside

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Bise : La Bise est un vent caractéristique de secteur Nord à Nord-Est qui souffle sur le Plateau suisse, le bassin lémanique ainsi qu'en région lyonnaise ainsi que dans toute la Franche-Comté.

Relativement froid et sec, il est réputé avec raison comme vent de beau temps, à la différence de la Bise noire qui souffle par temps bouché et même parfois pluvieux.

366 jours année bissextile

2011-11-14T19:00:00.002+01:00

Je poserai bien une question stupide comme : « Qu'aimeriez-vous changer en vous ? ».
Et je reçois une vague de réponses … Elles me répondent brunes et blondes, la tête dans la lune ou sur les épaules, fausses ou vraies comme est la vie aujourd’hui. Une vie un peu mythomane ; une vie qui s’organise autour d’une névrose de la personnalité. Serait-ce la cause d’un manque d’affectivité et d'émotivité ?

«(…) Depuis petite je suis complexée. Parce que je ne grandissais pas aussi vite que les filles de mon âge. Je me trouvais petite, je détestais cette situation. Et maintenant, je mesure 1m60 environs et j'en suis très contente. Mes copines ne sont pas beaucoup plus grandes que moi et les filles plus grandes, je ne les envie pas.
J'ai une copine dans ce cas-là, et, elle galère à trouver un homme à sa taille ...

J'aime être petite et me sentir fragile dans les bras d'un homme !
Si je pouvais changer quelque chose, je me ferais refaire les seins. Je fais du C mais j'aimerais encore plus gros !
Je me ferais refaire le nez.
Je déteste ma tâche de naissance sur mon genou gauche, j'aimerais l'enlever, mais elle est grande et ça coute cher. L'assurance ne prend pas sa en charge car cela relève de la chirurgie esthétique !
Mais j'adore mes yeux, mon visage dans l'ensemble et je suis assez bien dans mon corps.

Si je pouvais, j'aimerais bien changer sa mère par une autre.

Ma peau qui suit un peu trop mes sautes d'humeur je ne la supporte plus ! Il suffit que je sois stressée, triste ou malade pour que je vois apparaître rougeurs et petites imperfections ! ... Et oui, j'ai hérité d'une peau lunatique !
J'ai deux gros complexes : ma taille et ma petite poitrine.
Tout simplement parce que parmi mes ami(e)s, je suis une des plus petite. Quant à ma poitrine, j'aimerais passer au C, car j'ai pas mal de hanches et cette intervention rééquilibrerait un peu mes courbes du coup ! A part ça, j'ai hérité du nez de ma mère, un peu grand, un peu rond, bref je ne l'aime pas non plus celui-là !
Ah, j'oubliais, mes vergetures au niveau des cuisses, je n'ai que 18 ans et je dois les trimbaler depuis mes 13 ans suite à une perte de poids ! J'ai tout essayé mais elles ne partent pas.

J'avais un complexe avec mes doigts, car je me rongeais les ongles, ce qui n’est pas top du tout pour une fille ...
Mais mon plus gros complexe reste mon ventre. Toujours ballonnée, je ressemble à une femme enceinte, moi qui aie du mal à avoir un bébé. Donc, si j'avais une baguette magique, je gommerai ce ventre !
J'ai aussi mes pieds, que j'aimerai avoir plus fins, pour pouvoir mettre n'importe quel escarpin !

A mon homme, je ne lui changerai rien, il est beau et grand avec une belle bouche et de belles dents, et de beaux cheveux.
Et croyez-moi, il est beau partout ! Je ne vois vraiment pas ce que je pourrais faire de plus pour l'améliorer, je suis vraiment gâtée et j'en remercie la vie chaque jour.

Ce qui est certain, c’est que les réponses se focalisent autour du physique hormis l'épisode de la belle-mère. L’esprit et le comportement quant à eux ne changeront pas. Avec cette tendance de placer le physique au sommet de l’affiche, nous finirons tous hystériques et névrotiques. Seuls les chirurgiens esthétiques et autres acolytes aujourd’hui se frottent les mains.
Et je vous rappelle que je ne suis pas psychologue ni sociologue. Et puis cette question m’entraine vers la folie et des scies, je me referais bien le « porc trait » :

« Si on ne choisit pas sa tête
Peut-on choisir ses amis
C'était un jour de fête
Par ici les amis
Je vous annonce que je vais changer
D'abord mon nez
Je ne toucherai plus tes seins Paméla
Ni ton cul en latex
Où ton vernis Bondex
Ailleurs ou sous mes draps
Quand je vous ferai la bise à vous mes stars Nathalie, Isabelle, Catherine, Emmanuelle
Je me sentirai moins un Cyrano virtuel
Et vous d'avoir une pipe au bout de vos lèvres
En bec de lièvre
Et les oreilles
Ah Mickey j'en ai marre de lui piquer la vedette
Bref pas bête la bête
Cela ne sera plus pareil
Comme avec la coiffeuse Mireille
Mathieu sympa ta coupe de cheveux
Elle dure tu fais des envieux
Et pas un seul cheveu blanc
Teinture à la fiente de pélican
Ou un truc comme cela
Bah
Je vais me faire aussi des implants
J'éviterai d'être un crâne d'œuf
Comme Monsieur Franck Lebœuf
A la fin je ressemblerai sans doute à Titeuf
Pour finir aussi con que Barthez le Mac Donald de Laurent Blanc
Bon et pour les dents
Je vais me mettre l'aligneur
D'Invisalign pour faire « cheese » comme les acteurs
D'Hollywood chewing-gum « what else Nespresso »
C'est quasimodo
Non c'est le beignet
Qui George Clooney
Eliot Ness avait prévu Etienne Daho
Mais il est tombé Be bop pieds nus sous la lune et pour la France
Moi avec ma nouvelle gueule à la Bodganoff j'aimerais courir nu dans le stade de France
Ou alors passer à temps X en live pour faire la pub à Meetic
Laissez tomber j'ai trouvé Paris Hilton une extraterrestre son pseudo MissTic
Always seins plats gonflés à l'hélium
Une foutue blonde et je finirai sans freak comme le cirque Barnum ».

Ce n’est pas fini ce cirque ? Non, j’ai bien peur que nous n’avons pas tous vus !

Et moi, je répondrai comme Julio Iglésias : « non je n’ai pas changé, je suis toujours ce jeune homme étranger … » .
J’essaie d’écrire des romances et je suis un peu fou comme vous. Par contre, j’ai attrapé un virus, celui d'écrire partout et n'importe où, dans mon lit, allongé sur le tapis, au bureau, dans les salles d'attentes, au bord de l'eau, sur les bancs publics, en mangeant sur les quais de gare, sur les murs des toilettes publiques, oui c’est moi...
J'écris des lettres à contre temps, des morceaux de phrases verbales ou pas, contre des courants d’airs ou le temps, à contre sens des saisons, contre toutes attentes, j'écris.
J'écris, des vers vides ou pleins, sans substances ni alcool ou fumées, de la prose, des bouts de textes, des expressions, des citations, des fragments d'eau douce en court-bouillon.
Je n’ai jamais envoyé quelques morceaux éparpillés ou de papiers déchirés à la poubelle comme un papier de chocolat.

Le jour sans idée, l’envie arrivera celle de ne plus pouvoir écrire quelque chose, alors j'imagine le voyage de ces mots glissés dans la soie d’une enveloppe tabac carrée et cet imprévisible décalage du temps, tout a pu changer, l’état d’esprit de l’instant, l’écriture, l'homme...

Faut-il ouvrir ce tiroir secret où les émotions, les sentiments et les colères sont couleur d’encre bleue de la mer méditerranée ?
Faut-il s’inscrire dans ses tempêtes et ses fracas obscurs des naufrages ?
Le texte voyage entre deux respirations, la sienne la mienne.

A un clavier froid et impersonnel, je préfère le contact du papier le crissement de la pointe de mon Stabilo PointVisco orange à la pointe ronde qui bave quand il fait trop chaud.
J’aime la lettre manuscrite, si rare, glissée au milieu de prospectus sur la table basse de mon dentiste, oui, je cache des mots et j’attends les réponses à ces nombreuses questions sans importance. Qui aime le dentiste ? Qui aimerait lui dire : « monsieur, vous êtes si délicat que je peux plus me passer de vous ».

J’ai reçu une réponse, je l’ouvre comme un dessert, je le savoure avec délice, je la renifle pour savoir si je reconnais le parfum, je déteste cette lassitude de l’attente d’une réponse, j’aime la page blanche indécente, juste dans sa nudité obscène avec un petit numéro de téléphone disant : « appelle moi et écris moi encore… ».
Peut-on écrire les silences et l’attente dans laquelle les mots se dissolvent ? J'adorerais le croire.
Écrire avec le désir de vous plaire, de vous séduire, mettre des odeurs sous mon Stabilo paré d’artifices d’une plume pour ombrer vos yeux de mes couleurs d’anges transfigurées et lumineuses.
Lettre interrompue jetée au dernier rendez-vous chez le dentiste, là où le message peut être cueilli et lu.
Tous les mots posés ici, sont voués à l’errance, à la solitude d’une caresse sans fin, une naissance et une mort, étroitement mêlées.
Serait-ce un stratagème pour susciter un attendrissement, entrer dans l’âme du lecteur et s’y dissoudre vers une recherche d'affection et d'admiration ?
Les mots partent à la dérive sur un navire, sans voile ni gouvernail, déchirés par les écueils lacérés, par les vents contraires, petite bouteille remplie de vers à la mer, rejetée sur un rivage sans nom, chahutée par les vagues qui écrivent sur le sable des éphémères dentelles, mousseline blanche où ces mots s’abandonnent à la floraison, écume d'émaux jusqu’à en épouser la transparence.

Invisible, serais-je devenu ici sur cette terre ? Alors j'écris jusqu’à plus d’encre pour exister...

Et puis, j’ai reçu ce message un jour sous un de mes textes :
«(…) j'ai lu ton poème trois fois depuis hier soir et je voulais te dire à quel point il m'a touché par l'amour qu'il dégage et à quel point ton père était une personne qui a compris que la vie puise son sens dans la joie et le partage avec les siens et les autres.
Le plus merveilleux est qu'il a réussi à te transmettre son message de la vie, donc je dis qu'il a réussi sa vie tout court.
Ainsi son esprit continue à se manifester à travers toi et puis à travers ses petits enfants! En lisant cet hommage à ton père, j'ai dû penser à mon propre père qui - selon les dires de ses frères et amis - réunissait certains traits de caractère du tien ce qui me fait sentir une parenté spirituelle avec ton père. Le mien est parti à l'âge de quarante ans, fauché par un accident de voiture.
Est-ce injuste? Est-ce un Dieu extérieur qui nous infligerait nos souffrances? Chacun trouvera sa réponse au moment voulu(…)».

Le premier avril j'ai perdu une amie qui avait mon âge et avec qui je montais à cheval. Elle a connu une longue galère due à un cancer à la jambe pendant une dizaine d'années. Au moment où elle croyait être sortie du tunnel pour recommencer une nouvelle vie avec une jambe en moins, un autre cancer qui s'est déclaré à l'endroit de l'amputation l'a fauchée en l'espace de huit mois. Pour son enterrement j'avais rédigé un texte dont voici un extrait :

«(…) Toutes les personnes qui ont connu V. étaient impressionnées par la lourdeur de sa maladie, mais aussi par sa combativité et son courage face à cette maladie, et même le personnel de « l’hôpital des cancéreux » qui pourtant est confronté quotidiennement aux cas les plus difficiles, lui témoignait son affection et son admiration. Il est facile de parler de courage, mais il faut toujours être conscient que ne peut être courageux que celui qui a connu la peur.
Et la peur était sûrement un des plus fidèles compagnons des dernières années de la vie de V. Mais je pense que même à ce niveau-là, le cheval l’a aidée souvent à surmonter bien des moments de découragement car un cavalier qui tombe doit toujours surmonter sa peur en remontant tout de suite sur le dos de celui qui l’a fait tomber. Et pendant longtemps c’est l’idée de remonter un jour sa jument G. qui l’a motivée à se battre encore et encore.
Alors que dire d’une histoire comme celle de V. Que la vie est injuste ? Que la vie est dégueulasse ? Qu’elle n’a vraiment pas mérité ça ? Qui parmi nous ne l’a pas pensé à un moment donné en voyant sa galère ? Qui ne s’est pas dit : et si c’était moi, serais-je capable d’affronter cela ? V.et sa maladie nous ont obligés à nous questionner sur nous-mêmes, sur le sens de tout cela, sur le sens de la vie, sur le sens de notre vie et sur qui nous sommes.
Et si sens il y a, pourrait-on dire qu’il résidait dans le partage ? Dans le partage de sa vie qui s’entrelaçait avec celle de chacun de nous, chacun à sa façon et à un niveau particulier. Et que tout cela n'arrivait pas par hasard. Pourrait-on dire qu’il y avait une sorte d’interaction entre tous ceux qui ont touché la vie de V, une sorte d’entrelacement qui engendrait l'époustouflante tapisserie de sa vie.
Chaque fil suit sa voie, mais croire que chaque fil est "seul" ne serait-ce pas se méprendre immensément sur le processus de la création de la Grande Trame ? Je crois profondément qu’au moment de quitter son corps, V. a découvert la belle face du grand tableau de sa vie, elle a compris que chaque chose avait sa place et se trouvait exactement au bon endroit, qu’elle n’a jamais été seule et qu’elle ne sera jamais seule, alors que nous, nous sommes encore en train d’essayer de comprendre à quoi peuvent bien servir ces bouts de fils et ces nœuds qui pendent à l’arrière du cadre et qui semblent non seulement n’avoir aucun sens à nos yeux mais qui nous attristent dans leur imperfection. V. nous voulait joyeux et non pas abattus. Savait-elle déjà que le tableau qu’elle allait découvrir dépasserait tout ce qu’elle a pu imaginer en beauté, en lumière et en amour ?

Et si V. m’a appris quelque chose à travers ces années de maladie et surtout pendant les derniers mois de sa vie c’est que vivre l’instant présent ne revêt de sens que s’il est vécu dans l’amour(…)».

Un vieux proverbe nous raconte que les talents de quelqu'un ne sont jamais assez reconnus par les siens. Et naît la bulle internet ! Et l'idée d'y écrire à l'intérieur comme dans une bande dessinée me brûle les doigts et m’asperge l’esprit aussi d'y voir toutes ces images fixent ou animées.
J'emmagasine et j'attends une brûlure vive pour que quelqu'un, ou soyons fous, pour que tout le monde reconnaisse mes cris mon écriture ... Virtuellement, certes mais c'est toujours ça de pris.
De toute façon, l'écriture reste virtuelle, elle n'est qu'un support à l'action. Et c'est grâce à l'action que l'homme survit.
Sur la toile du web, il y a tant d'horizons, d'origines, d'amour et de haine toutes ces contradictions ne peuvent pas mentir. Il ne faut pas être dupe, juste un peu rêveur et savourer l'instant, car bien souvent la mariée est trop belle.

Quand la brûlure est artificielle car avec le temps j'ai appris à doser mon exposition, je me soigne en restant près du feu de l'automne à l'hiver pour finir de consommer les calories en trop, c'est ma cure de jouvence et d'espoir, un remède assainissant à la fois spirituel et corporel.

Et vous êtes heureux, le temps passe et lorsque vous démarrez pour arrêter cet amour sous la fenêtre, l'écran redevient noir comme l'espoir d'y avoir cru.

Mais quoiqu'il arrive la poésie reste belle, même la nuit ; et il suffit de lire dans les étoiles, les messages subliminaux que les anges nous envoient et attendre l'archange qui nous les sublime à travers nos sentiments.
Si l'on est curieux et généreux, les anges savent nous récompenser à notre juste valeur.

Et je viens de glisser un dernier mot sans être le chevalier de l'ordre du mérite ; je ne suis qu'un poète clandestin qui navigue sans sextant sur cette pluie d'automne où l'encre se dilue moins vite que mes pensées. Alors je m'accroche aux dernières feuilles qui tourbillonnent dans ce vent chaud et humide automnal. Et là l'homme rayonne et se questionne pour savoir où est notre terre promise.

Et c'est à cette minute que j'appelle encore une fois la chanteuse dérivant sur le lac des cygnes qui chante sans cesse les cendres, le sang, la haine entre les lignes, d'enfants aux blessures de feu, sous son limpide ciel bleu. Et au sortir de la vague déferlante, je la supplie de leur offrir une étoile et de leur immerger une lumière céleste sur leur miséreuse île ; de délivrer ces enfants de la peur un nouveau monde sans armures et une perle d’émeraude enchâssée dans un écrin de verdure.
Aidez-moi à les sortir de la cité oubliée où les arbres sont en béton mâché ; où la mauvaise herbe pousse entre le bitume volatilisé ; où le loisir est le plaisir de se sacrifier et où leurs rêves s'épuisent à forcer la porte de la cage d'ascenseur. Comme s'ils ne voulaient plus s'envoler en apesanteur.
Tague-leur sur le champ une étincelle de fierté et dessine-leur une clé de voûte sur une arche de fraternité.

Et je me souviens qu'ici, près du lac au fond de l'allée derrière un portillon en bois gris, se tenait un beau verger bordé d'un majestueux platane.
Allongé sous son ombre de titane, des songes en mots au jus de citron, j’ai gravé sur son tronc tous mes mots d’amoureux dans la joie dans la peine d'être né libre et heureux. Et toujours il me rappelle la liberté de penser sous la grâce de la belle.
Ce soir je suis passé près de lui, seul dans la nuit. Une nuit de pleine lune ce soir, j’ai recouvert mes yeux d'un voile superstitieux et ses branches chuchotaient comme si elles m’appelaient : « Tout contre moi mon ami, tu trouveras la force un coin de paradis ».
Et la brise légère continue à chanter sous ses feuilles devenues ombrage, tout droit sur mon visage. Mon esprit chagrin s’envola, je ne l’ai pas accompagné sur le lac des cygnes tant aimé.
Aujourd'hui mon platane vient d'être coupé, vingt ans après le verger où la cité est née. Pour voir à la place pousser un amas de tôles ondulées où ils vendent des fruits provenant des quatre coins du monde ; où ces racines vivantes chantaient hier encore la vraie nature du monde.

Et si l'homme de génie inventa la roue, il a inventé aussi le mépris et le dégoût envers la terre qui ne tourne plus dans le bon sens.
Mes racines mourront-elles sans qu'il en prenne conscience et ma révolte partira-elle en fumée ?
Sans doute sous le joug coupable d’une humanité anesthésiée et par une planche à billets lobbyistes nébuleuses.

Et me voilà au cœur d’une légende comateuse, où mon pèlerinage poétique contre le mal, se métamorphose en un voyage astral m’infligeant des blessures de trompe-la-mort ; je le sens dans mon corps qu'un déchirement envahit mon être argileux. Je vois ma chair qui saigne, mes os se tordent frileux et des poils me recouvrent le visage.
Me transformerais-je en loup-garou ? Serais-je devenu un esclave parmi les loups ? Où sont mes philtres magiques intemporels ? Où est mon aspect contemplatif originel d’homme cueilleur pieds nus et libre ?
Je ne cherche qu'un brin d’herbe en équilibre. Je ne suis pas un apôtre logorrhée, je suis juste un poète concerné qui ne baissera pas les mains ni les yeux même devant le diable et Dieu.
Certains me disent que si je continue à cimenter cette bulle d'amour je vais finir chez Eiffage prisonnier dans le béton ... Comme constructeur de châteaux de cartes !
Mais je ne vois rien dans les cartes, je vois seulement un bout de terre dans une bulle encore belle et humaine ...
Alors je m'y accroche et je vous y invite en essayant d'écrire et de construire votre vie dedans en prenant garde à cette mariée trop belle qu'est internet et de se rappeler que nul n'est prophète sur terre ; car même si l'homme sait faire des bulles avec un chewing-gum, bien souvent elles lui éclatent au visage.
Et c’est le vol au-dessus du lac des cygnes à la rencontre du troisième type. Un jour de départ sous un grand ciel bleu. Un bleu outremer intense couronnant les montagnes brunes vêtues d’une couverture blanche avec à l’horizon une ligne épaisse grise et franche.
Annoncerait-elle déjà l’arrivée du mauvais temps au profil inquiet de mes yeux ?

Je les ferme un instant pour oublier et décolle sans en connaître la raison. Libéré de la gravité, je gagne l’apesanteur sans contre-épreuve, mon corps fait corps avec cet esprit invisible en combinaison venu d’ailleurs les bras et les jambes écartés comme l’homme de Vitruve.
Je flotte comme la plume d’un cygne au-dessus du lac d’Annecy.
Serais-je en train de danser à mille pieds le ballet de Tchaïkovski ?
Lecteur rappelle-toi de la visse aérienne de Léonard de Vinci.
Serais-je vu de la terre habillé de cette invention d'un blanc immaculé et toujours en vie ou suis-je tout simplement un fou du volant en plein ciel nerveux ?
Je suis un être à la fois pur tendre léger volatile voluptueux et nuageux. Je ne suis pas Alphonse de Lamartine au bord du lac du Bourget mais un ovni croisant pavillon sur « les pages web poétiques » pour mon culte éternel à la poésie. Et d'elle de mon manège romantique et virtuose qui ne s’achèvera pas ici en plein vol si j’ose en névrose pour proclamer mon amour fidèle à la chose.
Je n'ai plus aucun trouble même les pieds dans l’eau.
Je les garde sur terre avec mon petit oiseau sans appréhender le moindre nouveau trouble.
Et le clan est né, cette idée nouvelle de ne plus reculer mais d’avancer. Et j’écris une lettre enluminée pour le paradis car j'ai toujours pensé que ce qui donnait un sens à la vie d'un homme, c'était de protéger une femme :

« Serais-je une enveloppe au bout d’une corde
Sans adresse ni destination
Sans timbre de voix en ballade
Une simple lettre écrite au jus de citron
Serais-je une ombre au bout d’un chemin
Sans traces ni flambeaux à nos pas
Sans signal de détresse enfin
Un ver luisant comme seul repas
Serais-je une stèle au bout d’une scène
Sans décor ni sujet d’adaptation
Sans lumière à l’ombre obscène
Une statue démembrée en perdition
Serais-je une mèche au bout d’un fumigène
Sans amour ni trait d'union
Sans fluide pour nourrir mes veines
Un cerveau asséché en irrigation
Serais-je une carpe au bout du fleuve
Sans oxygène ni hameçon polymère
Sans mots immergés à mes épreuves
Une langue endormie sous une surface amère

Et puis le coup de tonnerre la femme tant désirée
Née pour m'aimer à tort ou à perdre la raison
Née pour cultiver jour et nuit une destinée
Née pour vivre et mourir ensemble une passion
J'oblitère la flamme de son sceau d'espoir
La foudre joyeuse cautérise mon âme écorchée
L'adresse s'inscrit sur mon miroir
L’écriture apparaît sous le feu de cette illuminée
Elle a des yeux merveilleusement remplis d'humanité
Deux astres radieux étincellent ma pénombre
Théâtre sublime d'un cœur réanimé
Eblouie mes poèmes épicées de novembre
La bonté qu’elle envoie m’irradie
Je ne vois plus qu’elle en fermant les yeux
Déesse limpide à la pureté infinie
Corps de sagesse providence des cieux
Elle guide ma pensée sous sa bonne étoile
M'aperçoit rêver imaginer jubiler
Se rapproche cachée derrière mon voile
Et sème mes cendres fertiles en gaieté
Je reprends le souffle à nouveau
Réinvente le sel de la vie
Surfe sur les flots à nouveau
Revis ... et vive la vie ».

Et une voix lointaine proche de l’ancien verger répond : « J'aime le doute qui se profile à chacun de tes vers puis l'amour comme une révélation, ta muse a su t'inspirer un très beau poème ».
Et je me dis, si la perfection n'était pas chimérique, elle n'aurait pas tant de succès.
Comme il n’y a qu'un remède à l'amour : aimer davantage car l'amour excuse tout dans un cœur enflammé. Enfin j’ose l’imaginer.
Et si on parlait de l’année bissextile ; c’est une année comptant 366 jours au lieu de 365, tous les quatre ans, il a une année comprenant un 29 février, ce qui entraine une moyenne de 365,25 jours. On résout ce problème en comptant tous les quatre ans un jour de plus. Tout le monde s’en fout et si on changeait d’heure ?

11 novembre et des poussières

2011-11-11T19:07:00.003+01:00

A peine dix-huit ans
C'est mon Grand-père
Vierge et imberbe
Il est parti à la guerre
Les yeux bleus
La fleur dans l'âme
Poilu il est revenu
Tranchée de la tête aux pieds
Et retranchée
Face à la mort
Il a mangé des rats
Et du plomb
Avec de la moutarde
Comme gaz domestique
Accompagné d'eau de pluie acide
Il s'est dissous un 11 novembre
Un survivant parmi les morts
En 1979
Il revenait du banquet des anciens combattants
J'avais treize ans
Je m'en souviens
J'étais à l'internat
Et j'ai pleuré
Qui allait jouer aux dames avec moi
Ou à la belotte
J'ai fini aux chiottes
Avec son immense mouchoir en tissu à carreaux
Brodé avec ses initiales JP
Et j'ai pensé à lui
Au peu de fois où il m'a raconté

L'intolérable
La souffrance
La démesure
La démence
L'alcool
La folie
Le bruit
L'abrutissement
Le silence
La fureur
La peur
La haine
La merde
La patrie

Et
Je pense à lui
Comme chaque 11 novembre
Il aimait la vie
Manger boire et chanter
Il aimait la vie
Comme je le comprends
Encore mieux aujourd'hui
Il est parti d'avoir trop mangé
Tombé sur le trottoir
Et il a fini dans le noir
Sous un éclair
L'air détendu
Et heureux
Je m'en souviens
C'était un 11 novembre

Est-il mort pour rien
Sont-ils mort pour rien
Et

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage d’enfant sans teint
Comme une bougie une fois que la flamme a bien consommé la mèche
Tout doucement calmement et sûrement à la fraîche
Son cœur ne brûle plus comme un gosse dans une cour de récré
Avec un foulard autour du cou meurt à l’étouffée
Vu par des profs aussi déboussolés
Que leurs parents sont désespérés

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage d’adolescent déteint
Comme une artère qui n’a pas de veine une fois que le sang a bien irrigué la daube blanche en sens unique
Tout doucement calmement et sûrement pour un monde fantastique
Son cœur a lâché comme une vache à lait
Lâche sa pub et son Yoplait
Pour des millions de bouche à pipe
Pour finir aux chiottes avec la bite en « half-pipe »

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage d'une jeunesse angélique sans parfum
Comme la boulimie de ses égéries cadavériques une fois que la bouffe est bien rentrée il suffit de tout gerber
Tout doucement calmement et sûrement dans l’évier
Son cœur s’est envolé comme les oies sauvages que l’on gave pour les festivités
Avec un « cheese-burger » et toutes ses saletés
Ingurgité par des moutons de panurge
Prêt à se pendre à l'extasy accompagné d'une grosse murge

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage sans domicile fixe sans festin
Comme de sniffer l’alcool une fois la plaie bien imbibée il y a plus qu'à recoudre
Tout doucement calmement et sûrement sans en découdre
Son cœur s’est noyé comme l’innocent dans la seine
Sans rien dire il est parti en flottant sur cette scène
Devant ses antonymes sans-culottes étatiques aux mortes couilles
Que son dieu le sauve de ses andouilles

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage heureux sans refrain
Comme de vivre tranquille devient tout bonnement culpabilité une horreur
Tout doucement calmement et sûrement le déshonneur
Son cœur a explosé comme un ballon sous une trop forte pression
Après cent plans sur la comète d'éteindre la machine en pleine action
L'odeur du placard devenait insupportable et acide
Compression de César contre un arbre c'est le suicide

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage familier au bord du ravin
Comme si cela ne suffisait pas de crever la bouche ouverte
Son cœur s'est desséché comme une morue au dessus de la banquise découverte
Après les ours blancs c'est l'homme à son tour qui cherche sa nourriture
Dans les poubelles de Lidl vidées à l'arrachée quelle torture
Pour finir à l'hôtel dans les beaux quartiers couché à même le sol
Où il faut faire la queue sans dignité et encore si tu as du bol

Un jour ses yeux se sont éteints
Au milieu d’un visage d’une impératrice « Saint Glinglin »
Comme de vieillir cela ne suffisait pas on frappe c’est l'arène de la mise à mort
Tout doucement calmement et sûrement sans aucun remord
Son cœur s’est libéré de cette prison pour retraiter comme Icare a sombré en mer pour échapper à l’ennemi
Maltraitée elle a fondue au soleil de minuit
Le monde est-il devenu fou aveugle coupable
Selon le légiste elle s’est empoisonnée la folle dingue roulant autrefois en décapotable

Un jour ses yeux se sont ouverts
Au milieu de ce monde aux visages sans grand destin aux portes de l'enfer
Comme de mourir en paix cela ne lui convenait pas c’est avec de la pitié qu'il quitte cette terre d'injustice
Tout doucement calmement et sûrement avec préjudice
Son cœur s’est refermé à nouveau comme celui de tant d’êtres humains
Tombés au nom de Dieu ou de la force sans avoir compris l'enjeu de cette histoire sans fin
Aujourd'hui relégué aux actualités entre une pub sur la pilule du lendemain et Yoplait
Un monde nouveau est arrivé mais cela ne sera plus le sien s'il vous plaît

Un jour ses yeux se sont éteints
Je m'en souviens
C'était un 11 novembre

Effluves amoureuses

2011-11-04T21:13:00.004+01:00

Sur la fuite du jour
Croquerai-je la nymphe
Cette argile sauvage
Sous l’orchestre de chambre
Bercé dans sa sonatine
En aurore et ruisseau
A fleur d’allégresse
A fleur d’écho

Sur les vapeurs de l’eau
Le nymphéa arctique
Aime le renouveau
Le coulis d'opale

Croquerai-je la nymphe
Ranimer l’âme du lit
Humecter l'ombre du fleuve
Avant que la belle soulage
Ne chante son hymne sensuel
Dans les palmes du vent
M’engouffrai-je encore
Dans le siphon infernal

Signification puissante
Je ne rêve pas

De la chair à la tomate

2011-11-04T15:15:00.001+01:00

Le titre pouvait faire penser à un hommage pour les victimes d'AZF ou un rappel que le cerveau ne contrôle pas tout. Alors que sur les marchés boursiers ou de Rungis, la bourse joue au yoyo, rougissant de plaisir et blanchissant d'inquiétude. Ce mauvais temps m'immisce l'esprit dans un long couloir glacé sans glace de peur de voir à mon tour mon visage se métamorphoser en fraisier.
C'est un couloir éclairé par des tubes fluorescents comme dans un rayon frais de supermarché. Un endroit impersonnel aux odeurs aseptisées où l'homme a perdu depuis longtemps l'origine des choses.
Au fond de ce tunnel, j'aperçois une lumière rouge, une grappe de tomates exposée et achalandée comme « Hiromi Oshima » lors d'un « shooting photos ».
Une grappe de tomates vierge d'oligo-éléments naturels car elles ne poussent plus les racines dans la terre mais dans les airs. Nos ingénieurs agronomes appellent cette culture hors sol.
Cette lumière froide avec ce point rouge en son cœur, me bat et m'éclaire un vieux souvenir, lorsque mon père me racontait ses péripéties de jeunesse dans la voiture quand je l'ai accompagné à sa première chimiothérapie ; il m'avait éveillé dans cette conversation qui n'avait jamais été aussi riche entre nous « le jour où les légumes pousseront ailleurs que dans la terre, l'homme commencera à cet instant à perdre le goût et l'essence de la vie ».
Hier, l'homme permettait le commerce de l'homme par l'homme et on ne culpabilisait pas puisque cette ignominie était rentable et officiait selon la loi. La déclaration des droits de l'homme de 1789 n'a pas abolit l'esclavage, c'est un comble ... La mauvaise herbe était l'engrain du légume phare ! Et elle a attendu la troisième révolutions, c'est à dire soixante ans pour ne plus être asservit.
Cette vente en ligne de produit frais exotique s'est déroulée aussi pendant le siècle des lumières avec lequel nous grandissons à leur coté à l'école aujourd'hui. Il est clair qu'avec la lumière, cette vente en ligne était une superbe représentation de la cruauté et de l'horreur.
Internet ou le siècle de nos belles lumières n'ont rien inventé. Ils ont juste permis d'accélérer les échanges et d'accentuer le nombre de scélérats !
C'est comme Albert Einstein déjeunait sans doute aussi sur l'herbe folle sans broyer du noir avec sa formule magique E= Mc² ; et Lise Meitner entre autres qui a découvert la fission nucléaire, tous deux ne pensait pas à ce moment-là à Hiroshima. Mais à l'amour et à l'humanité enfin j'espère ...Alors ... Einstein, responsable mais pas coupable ? Et Oppenheimer, le pionnier universitaire de la mécanique quantique ?
Pour ce qui est de l’invention de la bombe, elle est attribuée aux travaux effectués au Collège de France et pour l’anecdote, la France ne réclama pas de redevance après les bombardements d’Hiroshima et Nagasaki ... Et si Léon Blum avait à la fois le front à l'air et populaire, il avait par contre un mauvais flair et n'a pas senti venir d'outre-Rhin le nuage toxique !
On ne refait pas l'histoire ... Et on ne nous dit pas tout !
Le responsable ne serait-ce pas l'Homme avec un grand H comme Humaniste... Encore une fois tout le monde peut se tromper !
Le monde est vraiment irrationnel ; il prouve que la majorité ne détient pas toute la raison et conduit parfois l'homme à l'aveuglement, à la passivité et à son propre intérêt comme devant un démagogue tragique Caporal ou un paysan aisé Kmer devenu rouge.
A l'heure où j'écris il reste encore des salauds qui vendent ou font exploser de la chair humaine au nom de tout et de rien et eux de l'humanité ils s'en moquent.
Le monde s'en fout car leurs élus démocrates comptent les sous avec les banquiers en oubliant de se remettre en question. Un salarié qui fait une faute, on le licencie, alors qu'un ministre ou un banquier ils changent de fauteuil avec un matelassage plus confortable.
C'est vrai que l'on ne change pas une équipe qui gagne et la vie n'est qu'un jeu comme dans question pour un couillon, le savoir ne rapporte plus alors que la bêtise bien plus !
Pauvre école ! Même celle de la vie ne rapporte plus si tu es honnête.
Et il y a des hommes qui sont passés de la chair à la tomate en faisant le négoce des végétaux soumis à l'économie de marché qui donne ce goût de plastique dans nos assiettes.
L'augmentation des rendements, l'accroissement de la qualité et de la sécurité des produits alimentaires, la simplification des itinéraires techniques et l'abaissement des coûts de production invitent les pays à la culture hors sol ; un voyage culturel où l'oseille et la science ont remplacé le hasard et la poésie.
Je vais stopper mon hémorragie neurologique avant qu'une rupture d'anévrisme me rende plus bête que je ne suis... Et je retiendrais juste que la vitesse de la lumière dans le vide est la même pour tous et que la mort au bout de la vie est pour nous tous.
Alors je souris en battant des cils pour éviter cette lumière provenant du vide et ainsi je survis.
Il est bientôt midi alors bon appétit et n'oubliez pas le sel sur vos tomates histoire d'aseptiser la plaie !

Nul n'est prophète sur terre

2011-11-03T16:10:00.021+01:00

Un vieux proverbe nous raconte que les talents de quelqu'un ne sont jamais assez reconnus par les siens. Et soudain naît la bulle internet ! Et l'idée d'y écrire à l'intérieur comme dans une bande dessinée me brûle les doigts et aussi d'y voir toutes ces images fixent ou animées que j'emmagasine me brûle la rétine.
J'attends une brûlure vive pour que quelqu'un, ou soyons fous, pour que tout le monde reconnaisse mes cris mon écriture ...Virtuellement, certes mais c'est toujours ça de pris. De toute façon l'écriture reste virtuelle, elle n'est qu'un support à l'action. Et c'est grâce à l'action que l'homme survit.
Sur la toile du web, il y a tant d'horizons, d'origines, d'amour et de haine toutes ces contradictions ne peuvent pas mentir. Il ne faut pas être dupe, juste un peu rêveur et savourer l'instant, car bien souvent la mariée est trop belle.
Quand la brûlure est artificielle car avec le temps j'ai appris à doser mon exposition, je me soigne en restant près du feu de l'automne à l'hiver pour finir de consommer les calories en trop, c'est ma cure de jouvence et d'espoir, un remède à la fois spirituel et corporel.

Et vous êtes heureux, le temps passe et lorsque vous démarrez pour arrêter cet amour sous la fenêtre, l'écran redevient noir comme l'espoir d'y avoir cru.

Mais quoiqu'il arrive la poésie reste belle, même la nuit ; et il suffit de lire dans les étoiles, les messages subliminaux que les anges nous envoient et attendre l'archange qui nous les sublime à travers nos sentiments.
Si l'on est curieux et généreux, les anges savent nous récompenser à notre juste valeur.

Et je viens de glisser un dernier mot sans être le chevalier de l'ordre du mérite ; je ne suis qu'un poète clandestin qui navigue sans sextant sur cette pluie d'automne où l'encre se dilue moins vite que mes pensées. Alors je m'accroche aux dernières feuilles qui tourbillonnent dans ce vent chaud et humide automnal. Et là l'homme rayonne et se questionne pour savoir où est notre terre promise.

Et c'est à cette minute que j'appelle encore une fois la chanteuse dérivant sur le lac des cygnes qui chante sans cesse les cendres, le sang, la haine entre les lignes, d'enfants aux blessures de feu, sous son limpide ciel bleu. Et au sortir de la vague déferlante, je la supplie de leur offrir une étoile et de leur immerger une lumière céleste sur leur miséreuse île ; de délivrer ces enfants de la peur un nouveau monde sans armures et une perle d’émeraude enchâssée dans un écrin de verdure.
Aidez-moi à les sortir de la cité oubliée où les arbres sont en béton mâché ; où la mauvaise herbe pousse entre le bitume volatilisé ; où le loisir est le plaisir de se sacrifier et où leurs rêves s'épuisent à forcer la porte de la cage d'ascenseur. Comme s'ils ne voulaient plus s'envoler en apesanteur.
Tague-leur sur le champ une étincelle de fierté et dessine-leur une clé de voûte sur une arche de fraternité.
Et je me souviens qu'ici, près du lac au fond de l'allée derrière un portillon en bois gris, se tenait un beau verger bordé d'un majestueux platane.
Allongé sous son ombre de titane, des songes en mots au jus de citron, j’ai gravé sur son tronc tous mes mots d’amoureux dans la joie dans la peine d'être né libre et heureux. Et toujours il me rappelle la liberté de penser sous la grâce de la belle.
Ce soir je suis passé près de lui, seul dans la nuit. Une nuit de pleine lune ce soir, j’ai recouvert mes yeux d'un voile superstitieux et ses branches chuchotaient comme si elles m’appelaient : « Tout contre moi mon ami, tu trouveras la force un coin de paradis ».
Et la brise légère continue à chanter sous ses feuilles devenues ombrage, tout droit sur mon visage. Mon esprit chagrin s’envola, je ne l’ai pas accompagné sur le lac des cygnes tant aimé.
Aujourd'hui mon platane vient d'être coupé, vingt ans après le verger où la cité est née. Pour voir à la place pousser un amas de tôles ondulées où ils vendent des fruits provenant des quatre coins du monde ; où ces racines vivantes chantaient hier encore la vraie nature du monde.
Et si l'homme de génie inventa la roue, il a inventé aussi le mépris et le dégoût envers la terre qui ne tourne plus dans le bon sens.
Mes racines mourront-elles sans qu'il en prenne conscience et ma révolte partira-elle en fumée ?
Sans doute sous le joug coupable d’une humanité anesthésiée et par une planche à billets lobbyistes nébuleuses.
Et me voilà au cœur d’une légende comateuse, où mon pèlerinage poétique contre le mal, se métamorphose en un voyage astral m’infligeant des blessures de trompe-la-mort ; je le sens dans mon corps qu'un déchirement envahit mon être argileux. Je vois ma chair qui saigne, mes os se tordent frileux et des poils me recouvrent le visage.
Me transformerais-je en loup-garou ? Serais-je devenu un esclave parmi les loups ? Où sont mes philtres magiques intemporels ? Où est mon aspect contemplatif originel d’homme cueilleur pieds nus et libre ?
Je ne cherche qu'un brin d’herbe en équilibre. Je ne suis pas un apôtre logorrhée, je suis juste un poète concerné qui ne baissera pas les mains ni les yeux même devant le diable et Dieu.
Certains me disent que si je continue à cimenter cette bulle d'amour je vais finir chez Eiffage prisonnier dans le béton ... Comme constructeur de châteaux de cartes !
Mais je ne vois rien dans les cartes, je vois seulement un bout de terre dans une bulle encore belle et humaine ...
Alors je m'y accroche et je vous y invite en essayant d'écrire et de construire votre vie dedans en prenant garde à cette mariée trop belle qu'est internet et de se rappeler que nul n'est prophète sur terre ; car même si l'homme sait faire des bulles avec un chewing-gum, bien souvent elles lui éclatent au visage.

Pour Halloween

2011-10-28T14:06:00.011+02:00

Pour Halloween il en aura une plus grosse que la mienne
Que quoi s'agit-il
D'une boite à coucou ou à bonbons
D'une pierre tombale ou précieuse
D'une araignée sauteuse ou d'une friteuse
D'une voiture ou d'une pétroleuse
D'une maison ou d'une tente
D'une paire d'ailes ou d'une blouse
D'une puce domestique ou sauvage
D'une main de fer ou de velours
D'une épingle à nourrice ou à cheveu
D'une cicatrice ou d'une maladie honteuse
D'une chemise beige ou noire
D'une pelouse verte ou grillée
D'une croix de fer ou de pacotille
D'une étoile de mer ou jaune
D'une pelle à tarte ou d'une louche
D'une clé anglaise ou à pipe
D'une paire de fesses ou de boucles d'oreilles
D'une étiquette ou d'une braguette
D'une tête de con ou de veau
D'une vache ou d'une chèvre
D'une montre ou d'une chevalière
D'une tâche de vin ou d'une verrue
D'une valise en carton ou Vuitton
D'une bouteille en verre ou en plastique
D'une feuille de papier toilette ou de cigarette
D'une auréole sous les bras ou au-dessus de la tête

De toute façon
Tout le monde s'en fout
Réponses inutiles
Car la vie ne s'arrête pas à la taille
Ni à la matérialité des choses
Elle ne s'arrête pas
Elle commence par respirer
Pour finir en beauté
Paraît-il que les hommes portent leur cœur dans leur sexe
Et les femmes portent leur sexe dans leur cœur

J'allais oublier le principal
Bonne fête des morts
Et bonne poésie sur la tombe
D'un être cher ou bon marché
D'un amour perdu ou jamais vécu
D'un destin fabuleux ou de juste de quelqu'un de bien
D'un anonyme ou d'un célèbre anonyme
D'un enfant ou d'un grand parent
D'un rêve ou d'une prochaine destination
Je ne rajouterais rien
Mais de grâce
Ne soyez pas si sérieux
Car la vie est plus gaie que la mort
Et c'est une fois mort que la vie redevient plus belle

Al-ghûl

2011-10-25T23:05:00.001+02:00

Le crépuscule efface la lune
Derrière les parois du cadre
Le parchemin aveugle
A l’odeur létale du charbon
S'éveille la goule
Bouche assoiffée
Dentelle aiguisée
Pieds fourchus
Plume noire de bois brûlé
La greffière de l’écorce
S'abreuve de mes artères
Ausculte mon crâne
Caresse l'ébène
Jusqu’à la racine de mes songes
Les plus profonds
Et secrets

Contes des mille et une nuits
Sans soleil ni portes ni fenêtres
Où baigne une atmosphère lie-de-vin
Un visage de hyène
Noir et jaune
De chairs asphyxiées
Moule mon sourire
De sang royal
Dévore mes pores
Aux bourgeons d'ors sculptés
Et l’aube déchainée
Aère l’alcôve du donjon
Perce le cœur du Dragon
Illumine la couche hantée
Brûle l'orgie sanguine
Sur le platelage cramoisi
Et la goule mute

Une fêlure de chair sauvage
Prend forme
Et l'ingénu
Glisse à nouveau
Sur la pierre chaude
Où s’égorge l'âme sœur
D'un désir d'aimer cruellement

Le rideau est tombé

2011-10-22T13:20:00.004+02:00

Comment dansait-elle
Elle ne pouvait pas choisir
Le choix ne vient jamais
Tout ce qui est visible
Sous la lumière qu'elle a laissée
Ce sont ses plantes de pieds
Exténuées
Une fumée creuse un voyage à travers celles-ci
Espère-t-elle qu'une forme grave
Profondément gravée
S'élèvera de là
Pour ne pas être oubliée

Elle ne fait plus rêver
Ce soir son visage son corps
Toute sa vie s'est déversée à ses pieds
Tel le fruit envolé d’acéracée
Son aura d'automne s'est fripée
Sur ses lèvres à peine rosées fines et sèches
Sa neige de cygne a quitté cette étoile aux pieds nus
Et danse dans les nuages
Pour attendre la pluie
Mythe de noyer ses rides
D'étouffer ce nouveau vide
Son ombre n’éblouira plus la nuit
Ne recouvrira plus le feu
Sous les applaudissements
Elle ne montera plus sur les planches
Avec son arbre fétiche
L’érable du japon

Elle voit dans sa sueur
Sa dernière apparition
L'esquisse
D’une caresse déridant le sablier renversé
D’un sable figé sur son passé
De la poudre de riz
Sur le front son cou
Le rimmel sur les joues
Le cheveu blanc clairsemé
Elle s’incline
Sur les empreintes de ses premiers pas
Et d’un geste lent l’étoffe écrue ajourée
Entre le verrou et la clé
Revient à l’appel
Pour briller à nouveau
Et le rideau tombe

Le parfum

2011-10-21T10:05:00.002+02:00

Après l’orage annoncé, toutes les fleurs du jardin sont étiolées. Seule l'orchidée rose et blanche de mon vase en porcelaine que je protège avec amour resplendit. Elle est toujours en vie.
Le chaud, la pluie, la neige, le froid et le vent au mois d’Août comme au mois de Février seraient la cause de ce réchauffement d’un cœur tellurique.
Alors qu’un parfum amer flotte invisible en cette soirée où se lève la brume, la nature se pare d’un nouveau costume.

Et je pose me pose cette question : « Qui es-tu parfum ? ».

Serais-tu la misère d’une terre qui a faim, une terre anorexique ou une terre boulimique. Serais-tu la folie des hommes jouant les malins, des hommes sans foi ni loi.
Serais-tu le soleil caché se levant à son tour pleurant de fou rire, où ses rayons se noient et brûlent sans savoir pourquoi.
Serais-tu la forêt rasée ou abandonnée se levant sans détour aux abois, où ses feuilles sèchent pourrissent sans savoir pourquoi.
Serais-tu l’odeur d’un homme innocent se levant comme toujours et qui respire ses nuages noirs ou laiteux stagnant sans savoir pourquoi.
Serais-tu la crasse d’un homme coupable ne dormant plus que d’un œil comme un hors-la-loi et dont ses envies démesurées finissent par détruire et tuer sans savoir pourquoi.

Un parfum terrestre ce matin, en ouvrant ma fenêtre, m’a soulagé. J’ai regardé partir à l’école mes enfants main dans la main.
Alors pourquoi nous les innocents nous ne le ferions pas demain matin.

Et à la seconde où tu ne seras plus là, je me vaporiserai harmonieusement de tes parfums. Je te ressentirai entre mes mains et t'enverrai une note de tête ; comme éléments légers et volatils en fêtes, un goût de citron bergamote et nérolis volés mais ils ne dureront que le temps d'un baiser.

Et à la minute où tu ne seras plus là, je m'abreuverai en dansant de tes parfums ; je te promènerai à travers moi comme venin et t'expédierai une note de cœur. Un thème cher et puissant de mon chantepleure, une senteur muguet jasmin chèvrefeuille violette rose magnolia mais Il ne durera que le temps d'un alléluia.

Et les heures où tu ne seras plus là, je me volatiliserai en chantant avec tes parfums ; Je te sublimerai à travers mes pensées sans fin. Je t'ordonnerai une note de fond, un élixir récepteur de mes éphémères infusions, une mousse de chêne opopanax musc santal mais il ne durera que le temps de ton retour inaugural.

Et les jours où tu es là je m'enivre de ton parfum et je me confonds à ton corps alcalin, en m'imprégnant de tes notes indélébiles, d'amour de vertige et de beauté ductiles ; je m’enivre encore et encore de tes odeurs aphrodisiaques terrestres.

Tu es mon paradis, tu es la femme de ma vie.

Ainsi soit-il

2011-10-19T10:32:00.003+02:00

Sur un nu coton arrosé
D’une moiteur tropicale
La fille en soie ensorcelait l'aube
Douce perle voilée et embrassée d’embruns
Gracieusement étendue
Dans l'ambre d'une volupté automnale

Et tel un dernier pollen
D'une légèreté auréolée
Au milieu d’un champ soluble
Elle s’exhale en son cœur
Laissant une infusion
Sur les fils d'une pluie d’octobre

Et un ruisseau de sang bleuté
Pénètre l'offrande sous l'astre
D'un ange bienveillant

Et l'amour à nouveau fleurit

L'eau coule dans mon cœur

2011-10-18T19:17:00.006+02:00

Si l’amour est un nuage sur lequel on aime s'y coucher pendant que le cœur reste en veilleuse, ce soir, sur cette scène orageuse, un conte tellurique d’un chant de notes oniriques vibre sur les feuilles de ma poésie.
Et comme une feuille ambrée d’automne d’un papier de vers, elle vient m’arrondir l’angle du lit à baldaquin. Au rebord ronronnant comme un chat siamois, l’ombre des chérubins du lit descendent sur moi à la vitesse du vent s’associant à un rayonnement lunaire.
Ce cérémonial ponctuel graphique et saisonnier ondule sous des notes graves d’une contrebasse éventée. Recouvert de ces ombres charnelles aux couleurs flanelle et caramel, le drap à demi froissé danse de la tête aux pieds glissant des mots doux au drap du dessous.
Rouge framboisé est celui-ci de jalousie bien qu’il se découvre de temps à autre à la vue dominatrice d’une lune toujours aussi gracieuse et espiègle.

Chaque histoire à une fin qui nourrit le poète comme ce ver à soie qui a tissé ce drap blanc attendant la cochenille pour le colorer de sa plus belle vertu. Vénus apparaît à la fenêtre, délivrant la première étincelle sur ce lit arc-en-ciel où Jupiter comme un poisson rouge solitaire dans son bocal au milieu de tout le monde se trouve en définitive bien seul. C’est un voyage haut en coloration d’ombre et de lumière, sous l’œil attentif de la lune dénudant ses corps pour les remodeler d’images nouvelles et sensuelles.

Le pont rejoignant le rêve et la réalité n’est pas un mirage ; il suffit de reconnaître le son de l’eau qui coule dans son cœur pour qu’il chante une mélodie d’amour. Et les paupières bien qu’alourdies par le temps qui court sur le lit, sans sourcilier s’ouvrent sur ce nouveau monde juste en lui chantonnant une berceuse d’automne. L’amour se niche partout si l'on veut prendre le temps de l’apprivoiser...
Et ce n'est pas un luxe de pouvoir le faire en courant après, juste une histoire de souffle au cœur !

La nuit passe sans son de cloche, je me réveille sous les nuages et comme exhalé au silence inconditionnel, là où le son murmure la vie d'un fluide éternel, la tête renversée sur le rivage, une pluie fine intense immerge un temps le visage de mes pensées mortelles ; où l'eau, mon amour, l'asphyxie brûlante et glacée, et mon esprit s'envole, aéré.
Est-ce cet instant de liberté qui m'ouvre les yeux sur un couple de colombes d'une blancheur immaculée dont leur chant onirique m'accompagne, survolant désert et mer montagne et campagne. Et c'est dans les airs sous une bruine continue que mon âme interpelle ma vertu.
Et par compassion la source énergique et douce cesse ; dissolu serait-il ce stress solitaire du poisson rouge ; alors que le monde quant à lui est toujours le même, de Pékin à Belém, du Cap à Bethléem.
Je vous aime.

Je vis la musique

2011-10-17T17:00:00.005+02:00

Romantique
Je vis la musique
Ce temps désert
Flottant sans rien faire
Je souris
L'oreille éblouie

Dramatique
Je vis la musique
Ce temps où tout s'accélère
Finissant en bas du belvédère
Je crie
La bouche fleurie

Symphonique
Je vis la musique
Ce temps sans en avoir l'air
Courant de vers en vers
J'écris
La main inassouvie

Tragique
Je vis la musique
Ce temps théâtral
Planchant l'âme magistrale
Je danse
L'esprit en transe

Fantastique
Je vis la musique
Ce temps intersidéral
Flirtant l'hymne astral
J'aime
Le corps bohème

Chimérique
Je vis la musique
Ce temps abyssal
Rêvant en lettre capitale
Je m'endors
Le cœur sextuor

L'amour est sensation

2011-10-17T15:18:00.003+02:00

L'ange blanc a-t-il le diable au corps ?

Quand un cœur demande le silence, c'est parce qu'il a cette conviction de devoir juste écouter sa propre voix. Mais il souhaiterait encore conserver des sensations non loin de lui, pour ressentir ses coups de sang et désirs.
L'ange blanc aimerait changer de direction, suivre le vent dominant d'automne et prendre un bain de mousse à la violette sous un geyser en Island ; de déposer ses pieds fatigués sur des pierres chaudes volcaniques pour finir sa démarche dans la lumière du ventre de la terre.

Est-ce que cette cure terrestre le rendrait plus transparent ou sanguin ?

Son œil, son oreille, son nez, sa langue et sa main perçoivent quelque chose. Tout cela demande à s'ordonner de manière intelligible, à sortir de la confusion originelle, à trouver issue vers la lumière grâce à cet influx spirituel que cette cure a suscité et dont il obtient, en retour, sa propre élucidation.
Voici l’ange blanc au centre de l'univers, le décrivant par un quintuple rayonnement. Au bout de chaque sens, le monde acquiert un sens. Et c'est conscience de vivre. Le monde prend forme dans l'information mutuelle du corps et de l'esprit. Et c'est le verbe qui opère.

Et l’ange traverse le mur du son sans demander de conseils pour passer de l'ombre à la lumière.

Obscur cheminement des signes vers une signification pressentie qui met en œuvre la découverte des sens. Et c'est connaissance. La parole passée par le sens. Ce sont eux, maintenant, qui passent par la parole. C’est la parole qui donne sens à tout, nouant en elle-même, à travers les choses qui la convoquent ; mais qu’elle évoque les rapports visuels, auditifs, olfactifs, gustatifs et tactiles grâce auxquels le monde en perpétuelle genèse est recréé.

Un jour un violoniste a dit : « l’âme du violon chante-t-elle à l’attaque par l’archet des cordes que les doigts modifient ».

Le chaos de couleurs, de rumeurs, d'odeurs, de saveurs et de pesanteurs, et leur surgissement comme des veines profondes, à la voix qui les nomme. L'amour à l’état brut, comme un minerai. La poésie comme l’amour reste prise dans la gangue des mots.
Elle est elle-même sensation. Je dis rouge et je le vois; cloche et je l'entends; coquelicot et je le respire; sel et je le goûte; caillou et je le ramasse. Pourquoi, lancé contre la cloche rouge du coquelicot, le caillou se change-t-il en sel fleuri ?

Voici le monde signifié de nouveau pour ceux qui en font abstraction à force d’habitude, ou pour qui il n’échappe, à la confusion primitive que par de soudains éclatements : l’œil se dilate, l’oreille se dresse, le nez se fronde, la langue pend, la main s’agite, mais dépourvu de sens !

Et de l'autre côté du trou noir, c'est une femme aux pieds nus avec des reflets irisés d'opale. Elle écoute son silence répétitif comme une visite qui frappe sur sa porte sans judas.

A contre cœur, elle n'ouvrira pas. Sans doute à cause de tous ces changements brusques de températures et d'humeurs. Sait-elle encore à quelle année lumière elle habite ?
Et l'ange peut seulement mettre des vers dans des espoirs qui sont déjà aveugles, car cette femme presque évaporée est submergée par le spleen.
Elle aimerait repousser la bise qui s'infiltre sous sa porte après avoir pris un bain de sel dans la Mer Morte sous le soleil d'un désert de sable vivant, pour enfin déposer ses yeux amers et ses larmes salées sur le corail d'un lagon, et nourrir à nouveau ses envies de paroles et d’amour.

Est-ce une femme extralucide ? Et, elle traverse le temps à raison sans perdre un instant le fil de la situation.

L'ange blanc aperçoit son cœur dans une assiette pour celui qui aimerait le manger froid. Il n'a plus qu'à se servir. Son chagrin est une assiette qu'il ne faudrait jamais servir froide, parce qu'il est la cause du vague à l’âme de ce caillot.
Et le souffle de ce vent salin d'automne ne craignant plus la glace, dégèle la colline derrière la porte, pour fleurir tous les sourires du monde, chassant ce spleen ambiant.

Et le cœur comme un enchantement se réchauffe sous la chaleur volcanique de cette Comtesse aux pieds nus libérée et libérant l’ange blanc.

La poésie fait sensation. Plus véridiquement : L'amour est sensation !

La poésie m'a-t-elle envoûté

2011-10-14T19:04:00.020+02:00

La poésie m'a-t-elle envoûté ? Et si la poésie est un pouvoir démiurgique, est-ce que cette prose poétique serait un acte de propagande ? Vous allez me dire qu’il faut sans doute être plus habile de sa plume ; vous allez vous esclaffer et murmurer : « Mais pour qui il se prend ce mec ? ».

Je vais vous décevoir ou vous rassurer ou tout simplement vous n’allez pas continuer à me lire. Mais je tiens à dire, que je ne suis pas le messie. Je ne suis pas Palestinien ou Argentin ni joueur de football ou O Rhésus et je n’écris pas non plus sur mes tablettes de chocolat Suisse ou Belge, ni sur une pierre lavée à l’eau bénite.
Je tape juste sur un clavier noir Acer banal ; je le lave tous les jours avec mon « aéro glass ».
Car vous ne le savez sans doute pas , mais un clavier d’ordinateur à plus de bactéries qu’une cuvette de toilette ! Et oui la majorité n'a pas toujours raison !
C'est le côté pervers de la démocratie ... Et remerciez « Madame pipi » ! Elle aussi écrit de la poésie, assise entre deux cours d'eau contemplant la lune.

Et ma plume d’oie sauvage depuis longtemps s’est déposée sur moi.
Je lui sers de porte-plume. Elle m’a baptisé à l’atterrissage et m’a tatoué d’un point d’encre ; c’est tout, sur une de mes phalanges.
Elle ne voulait pas que je l’oublie et la presse dans un tiroir d’une commande à l’atelier avec les tournevis et les disques d’Elvis.

Coquine et visionnaire ma plume quand elle me dit : « lève les yeux au ciel et tu verras y passer les nuages, et tu pourras rêver à des voyages si beaux qu’il te semblera les avoir faits ».

A force de l’écouter, aujourd’hui, j’ai fini par parler avec les anges et Michel, la tête de Turc du quartier avec qui j’ai eu un litige pictural à la Jackson Pollock ; à cause d’une statue Maltaise ou Chypriote ; ma plume lui aurait tagué un beau caca d’oie, d’un jaune sale et verdâtre au mauvais endroit !
Bref, vous connaissez les querelles de voisinage. Ce sont sans doute les guerres les plus stupides et cruelles mais les moins mortelles.
On finit toujours par trouver un pack de bière pure malte chez ED. Ma plume c’est excusée en lui offrant trois ou quatre vers, et Michel A. lui a offert à son tour un pot d’encre de chine Made in China !

Et le réveil d’une plume ou d’un clavier ou d’un stylo intervient toujours à la suite d’un évènement. On ne va pas dire que celui-ci aura été marquant.
C’est un peu comme un oignon planté dans la terre pendant des années et un jour il finit par éclore …

Et personne ne s’en souvenait, mais comme la fleur est belle, la question se fane et je finis par lui tirer le portrait pour le mettre dans mon blog !

Et si j’adore les fleurs et la photo en revanche, je déteste les dîners de cons, quoique, si ma plume m’accompagne !
Je reviens à la poésie pure qui est une pure liberté de l'esprit. Jouerait-elle de toutes les frontières ?
N'est-elle pas un hymne lyrique dans lequel je rêverai de me libérer de toutes servitudes ?
Elle se joue du vrai et du faux, du réel et de l'irréel. Elle est inconditionnellement liberté pure.
L'erreur n'intervient pas en poésie, mais dans son interprétation. Vous pouvez penser autrement je ne suis pas jaloux et ma plume dort.
Je dis qu'elle est l'expression ultime de mon moi, de mon pouvoir démiurgique en transformant le monde à l'image de mon désir.
J'avoue et vous, je gonfle de la cheville droite voire de la gauche, et alors, on ne vit qu'une fois en occident !
Ailleurs, ils osent l'aventure de penser et de croire à la vie après la mort. Je me console en déposant mes feuilles mortes sur le guéridon du Curé une fois par an, en attendant un nouveau courant d'air ou vais-je vraiment finir au cimetière corriger mes vers ?

Je ne vous déclinerai pas mon identité. C’est un peu comme quand je vais tous les cinq ans me faire une coloscopie de l’anus !
Et puis dans la famille, comme dans beaucoup d’autres, c’est la dernière ligne droite avant la voie lactée.
Et on essaie tous de l’éviter pour finir sous terre et non pas le cul en l’air pour finir en porte Vélib à l'arche Delanoë sur la vieille place de grève à Paris.
Non coupable et pourtant vous partirez selon les statistiques avant les autres, avec de belles vraies douleurs et un joli bronzage d’espérance écologique.
Et quand je pense que certains verts chient sur la paille pour avoir bonne conscience. Ne vous plaignez pas, la retraite vous l’aurez bien avant soixante ans et c’est la seule garantie que l’on nous administre.

Et là, je me dis que Dieu est un pervers narcissique, un détraqué, on ne va pas dire sexuel pour ne pas choquer la grenouille d’à côté, et le clergé répond présent mon Père. C’est lui qui portera le bonnet d’âne avec la croix de Saint-André pour m’enterrer le fumier.
Ne faut-il pas s'écorcher les genoux, chanter des louanges et confesser nos mensonges pour éviter de finir avec un toucher rectal. Même sous anesthésie local, au bout d’un tuyau en PVC recouvert d’un « godeMichel » (encore lui) en latex et d’une caméra de surveillance noire et blanche !
Pour nous entendre dire neuf fois sur dix (oui il y en a au moins un chez qui la jouissance lui a été fatale). Et voilà, le professeur sans tournesol se pouffe comme un guide d’un musée au disque usé : « Bravo à qui le tour ! Et n’oubliez pas de revenir dans cinq ans pour un prochain lavement ! ».
Et j’ai lu dans la salle d’attente, qu’une surprise nous attendrait, nous aurons selon l’ancien nouveau ministre des images en couleur 3D de l’intervention. Chouette, je pourrais l’utiliser comme avatar sur un site poétique !
Mes derniers mots seront ceux-ci : je mangerai bien la queue d'une pomme et par conséquent toute la pomme entière, prenez nom de Dieu vos plumes, prenez l'escalier de papier et bâtissez une maison en carton. Et vous allez me dire, vais-je avoir une subite inspiration et peut-elle dépendre d'une pomme, d'un pépin, d'une truelle, d'un squelette, d'une simple feuille d'un arbre ou d’une coloscopie...
Démerdez-vous !

Un jour mon père m’a dit : « Si tu dois faire quelque chose fais-le jusqu’au bout et à fond, ne te retourne pas, le résultat sera positif ! ».

Mais de grâce soyez franc du collier et évitez la langue de bois ; si vous ne voulez pas finir statue de cire statue de son, suis-je meilleur, suis-je pire qu'une statue de salon ?La poésie m'a-t-elle envoûté ?

J'aimerais bien croire à quelque chose au nom de dieu, mais je n'y arrive pas, c'est grave docteur Ô mon dieu, entre devenir sectaire et complice, je préfère être un homme libre et sans vice.
Non ! Je ne veux pas de tournevis avec ma plume. Je ne veux pas être votre artisan,
un menteur ou un inquisiteur, je veux avoir un grand cœur pur, être un artiste et non votre reconnaissable ambassadeur même à la villa Médicis pour me faire mettre par le neveu.Pourquoi serait-il intéressé par moi, serais-je un bon client perdu sans repères ignorant et sans foi.
Certes j'aime le foie et la volaille, surfer sur l'eau et façonner un vitrail.
Sachez que de votre linceul, je m'en sers pour faire du fromage, serais-je la chèvre de monsieur Séguin et vous Dieu un loup sage.
Et pendant ce temps vos représentants légaux endorment l'inculte bergère pour la brûler et l'envoyer en enfer.
Nous baignons dans un vrai panier de crabes et je me roule par terre quand je vois votre manège sous l’étoile de Pollux briller et tourner dans mes yeux.
Sous votre insigne, comme émissaire, certaines mains se perdent dans la culotte de Blanche-Neige. Celles de vos disciples frustrés de la troisième jambe en sont-ils fiers ?
Et vous le barbu, non pas toi Michel A. tu n’es pas Turc, tu es Arménien, avec vos trois poils au menton, vous préférez n'est-ce pas avoir sept femmes à la maison, plutôt qu'une femme à visage découvert et heureuse marchant seule dans les rues de Montmartre.
Et vous à la robe noire et au col blanc quand vous vous touchez le fruit défendu ; Ne seriez-vous pas Satan ? Ou bien alors pour vous faire pardonner un hurluberlu.
Et vous à la violette en robe de chambre, la main pleine de bagouzes, le pont l'évêque vous me chantez le blues et sentez le fromage de chèvre. Changez de sandale et continuez à manger du caviar et du gingembre vous banderez comme la statue de cire Rococo du musée Grévin.
Dieu si vous existez (ou tu existes), revenez mettre de l'ordre dans votre bergerie, vos moutons sont devenus des ânes cupides et intégristes qui troublent la liberté de nos envies.
Comment prêcher de louables sermons, de paix d'amour et de partage, et en même temps faire la guerre en votre nom sans parler d’abord avec votre voisin pour finir main dans la main boire une bière.
Vos démons n'ont-ils pas compris vos messages ? Où est votre fanatisme de la tolérance ?
Au diable l'ignorance. La bonne pensée tue en votre nom, Dieu je vous dis non.
Ô Dieu je ne suis pas l'impie mais je te tutoie pour finir athée pied, pour mon équilibre et la liberté de ma plume d’oie sauvage, de penser et de créer.
L'homme avec un grand H à la raison, l’amour, l'éducation et la science si elle arrête ses coloscopies bidons ; nous finirons de toute façon avec ou sans toi et par avoir la bonne conscience.
Au fait, serais-tu un homme ou une femme ou hermaphrodite comme ma plume pour éviter de te reproduire car je suis jaloux.
J'attends ta réponse avant de me découvrir ...

C’est l’heure de vous dire que la poésie m'a envoûté.
Et qu'il n'est pas nécessaire d'être un mec plus ultra croyant juste être soi-même en accord avec son cœur et sa plume.

La vérité est en marche et rien ne l'arrêtera

2011-10-11T19:33:00.008+02:00

Au mur, une vieille photo dans son cadre est abimée, une photo d’elle enfant gondole sur les rives de ses chagrins d’une vie mouvementée. N'y-a-t-il vraiment rien qui puisse marcher si l'on songe à tout ce qu'il faut pour que cela marche. Et les automnes passent.

Aujourd'hui, il pleut des torrents de larmes et elle marche sous la pluie. Et si hier, elle marchait sous l'orage d'Est en Ouest, demain marchera-t-elle vers le Sud dans le bonheur ?
Elle marche comme un pénitent, elle marche car il est encore temps, elle marche sans savoir depuis combien d'années, combien de mois et de semaines, mais elle marche.
Elle marche le regard fuyant vers le néant, vers le cimetière des éléphants à travers vents et marées, sans chercher la croix ou la bannière, mais elle marche.
Anthracite, la nuit tombe à l'Est, et s'accroche à sa peau ; elle la subit en évitant les miroirs boueux et gras qui recouvrent ce chemin mortel, sans itinéraire précis, d'une femme qui n'arrive plus à se projeter dans l'avenir. A cet instant, dans cette obscurité qui s'épaissit pour atteindre le noir absolu, elle semble si peu de chose sur cette voie sans issue. Se serait-elle perdue ?
Elle avance sans savoir où elle va, mais elle avance, comme tout le monde, seule jonchant les vivants et les morts.
Et soudain, par chance ou persévérance, elle voit une échelle en bois immobile devant elle.
Une échelle parsemée de feuilles sèches et rougies par ce temps gris sans couleurs baignant dans le sang ; une échelle façonnée par la main d'un être torturé, lui aussi, ou perdu comme beaucoup dans ce monde sanguinaire.
Pourquoi cette échelle est-elle plantée là, au garde-à-vous, les pieds dans la boue et la tête dans les nuages ?
Elle attend peut être une main pour se sortir de ce bourbier et un ouragan d'amour pour lui offrir un dernier souffle d'espoir de fuite ou d'attache.
Aimerait-elle être regardée, embrassée et touchée par cette âme oubliée au bout de ce chemin qui débouche sur le paradis, pour celui ou celle qui a encore gardé la foi ?
Et l'échelle lui tend ses mains, sans aucune hésitation elle s'agrippe, les mains serrées sur ses branches recouvertes de nombreuses ramifications, à travers lesquelles elle voit le sang couler vers un cœur énorme qui bat à l'unisson. Ses phalanges tendres et fermes la conduisent vers une émergence située sous une immense alvéole étoilée aux odeurs d'épices particulières ; des odeurs à la fois piquantes, douces et parfumées, celles qui créent l'envie de liberté, d'amour et de bonheur.
L'échelle s'enfonçait-elle vers un pays à bout, en guerre en perdition, où la faim la corruption asservissaient une femme seule effrayée épuisée sans porte-voix.
Et dans une flaque d'eau, elle aperçoit une réminiscence de son enfance issue d'un nid guerrier, devenue clandestine avec un avenir à huis-clos et propulsée aux quatre vents sur les flots.
Elle était prisonnière à même le sol, proche d'un piédestal, où une araignée rouge au cœur noir du haut de son astre dirigeait cette cérémonie guerrière, ses toiles abandonnées construisaient une junte céleste infranchissable.
Et de l'autre côté de l'échelle touchant les nuages et l'ouragan, cet enfant a ce rêve de rencontrer un pays d'adoption, de la nourriture à profusion. C'était pour lui une envie, un manque, un vide évident en planque. Et à l'Ouest, une femme égarée déchue sans enfant, un coeur chantant sur la rive des sanglots avait un rêve, elle aussi. Et ouvrant à Dieu ses ailes à l'orphelin, elle reçoit un jour la grâce d'une colombine recouverte de boue. C'était elle, cet enfant venu de l'Est !
L'aventure de ces deux inconnus qui ne se connaissaient pas, celle portant à jamais le voile au coeur de tes souvenirs d'enfant et elle que tu aimes appeler maman les jours de grand vent, t'a enveloppé un soir d'hiver dans ses bras. Deux destins, deux vies sur ton chemin. L'une fut ta bonne étoile et te délivra ce besoin d'amour, l'autre est ton soleil éclairant ta route comblant tes manques sans détours.
Là-bas ton arbre a pris racine et t'a transmis tes dons ; ici tes branches fleurissent en t'offrant une dimension, te protège et t'illumine.
L'une fit naître en toi l'émotion sous l'échange de vos premiers rires, l'autre calme tes angoisses de Cendrillon séchant tes larmes sans rien dire.
Aujourd'hui ne cherche pas à savoir pourquoi tu es une artiste, heureuse ou triste. Ne cherche pas à savoir pourquoi tu es une femme libre, affirmée ou sur un fil en équilibre car le temps dessine l'amour et demain sera un autre jour.
Rien ne peut vraiment marcher si l'on songe à tout ce qu'il faut pour que cela marche.
Alors, si tu es d'accord, aime, aime comme j'aime, aime la vie tout simplement sans te poser de questions.
Aime et marche tout droit peu importe l'horizon car il n'y a pas mieux que le regard et le toucher pour savoir où on en est.

Le bonheur de communiquer repose sur tes épaules

2011-10-07T18:57:00.002+02:00

Chaque nuit, enfant, lorsque la lune brillait, un rêve récurrent d'une grande sagesse, que je ne comprenais pas vraiment, me murmurait : « Il arrivera un jour, où tu compteras plus d'imbéciles que de minutes dans une heure, et à ce moment précis de ta vie, tu deviendras un homme » .
Avec le temps, j'ai compris que si je rencontrais un être humain de valeur, je devais lui ressembler et si ma rencontre était médiocre, je devais chercher en moi mes propres défauts.
Suffit-il de savoir lire l'heure et de compter ?
Ne faut-il pas savoir lire sur les lèvres et compter sur son cœur ?
C'est terrible, mais ce n'est pas forcément le plus ignorant qui est le plus stupide. Chaque injustice n'est pas le fruit de la bête à cornes, parfois elle s'essaime à travers un képi perdu dans une jungle à travers des dunes de sable ou d'une ombrelle en mousseline perchée sur un champ de course reposant sur la tête de la disparue de Deauville lors d'un festival du film policier.
Tout n'est que pure fiction, l'intelligence n'est-elle pas le fruit d'une certaine perversité, celle de nous faire croire que le père Noël existe parce qu'il rapporte des Dollars.
Un vieux bonhomme passant du vert sapin au rouge Coca-Cola, voilà un monde dans lequel Steve Jobs, cet homme intelligent, avait compris avant les autres, la portée de bien communiquer.
Il est parti sur la courbe céleste d'une création nouvelle alors que moi je suis resté sans Iphone pour communiquer sur la courbe glissante de mes amours.
Comme il y a celle que nous aimerions rencontrer lors d'un périple indélébile quoi qu’il puisse arriver ; Et celle qui se réitère avec toujours autant de désir comme un florilège éternel de plaisirs ; Il y a celle dont nous ne pouvons plus nous passer avec les pieds et les mains liés ; Et celle où nous sommes tristes de ne pas la revoir pour ne pas s'échouer sur une larme abandonnée dans nos mémoires ; Il y a celle que nous regretterons toujours au désespoir de la revoir un jour ; Et celle qui ne comprend pas que nous ne sommes pas des appâts ; Il y a celle qui a fait battre notre cœur instantanément sans arriver à suivre cet élan ; Et celle où elle a juste servi de pomme comme friandise hypocritement sans que personne ne le lui dise ; Il y a celles anonymes dont les visages restent flous imitant de voluptueux ballets de corps saouls ; Et celle qui ne nous correspond pas malgré des efforts de-ci de-là ; Il y a celle où l’amitié a pris le pas sur le libertinage passant du buisson ardent en liberté à l'écobuage ; Et celle que l'on n’a que frôlée sans la pénétrer sans pour autant s'apitoyer.
Et à cette minute, je reviens sur ses lèvres et son cœur puiser mon intelligence, celle d'aimer avant de la détester, celle de la regarder avant de critiquer et je prends sa main dans la mienne pour lui communiquer combien de fois dans mes rêves les plus sages, je comptais plus de baisers que de minutes dans une heure, et à ce moment précis de ma vie, je tombais amoureux d'elle.
Et là, lorsque je me réveille, je cherche mes défauts pour les corriger, comment voir son visage heureux sans amertume dans la glace, si l'on ne remet pas ses propres maladresses et erreurs en exergue pour les réparer. Ce qui est grave n'est pas de faire des erreurs mais sans doute de ne pas renverser la tendance.
N'est-ce pas un signe de sagesse ?
Et il y a celle que j'aime à cet instant présent car je sais aujourd'hui à cette minute précise lire sur ses lèvres et compter avec son cœur. C'est le dernier signe d'humanité d'un amour sans fin quoiqu'il arrive.

Langueur d'une insomnie heureuse

2011-10-06T11:51:00.047+02:00

Chaque rêve qui aboutit est une expédition d'un désir de dormir. Et c'est comme si j'étais un nouveau-né, lorsque en pleine nuit, je recouvre ma langue poétique sur ce dôme gorgé de lait maternel. Fini ce trouble voilé de mes vieilles pensées, où dépressif, je fuyais le monde réel pour me réfugier dans un univers peuplé de scènes sans importance sur lesquelles je m'apitoyais. Bienvenue à ces surgissements d'images heureuses de mon passé, de mon enfance et de mes rêves les plus fous.
Mais c'est un rêve récurrent d'images folles, comme s'il voulait me dire quelque chose d'essentiel qui m'accapare sans cesse, et me réclamer la langue bien pendue de protéger un fameux coquelicot battant pavillon rouge écarlate. Un coquelicot qui fléchit en douleur sous une couverture de neige froide et épaisse, un pays enseveli dans lequel il ne peut plus voir son reflet dans les cristaux, où l'air se raréfie et ses espoirs s'évaporent dans un dégel de printemps sans retour.
Je suis bien là, couché auprès de vous, il est trois heures trente-trois minutes et j'avale les secondes qui me bercent et je me souviens de mon premier baiser, maladroit, voguant de gauche à droite ; je me baladais sans savoir où j'allais ; la bouche ouverte aux quatre vents sur cette violette avec mon chewing-gum au goût de paradis. N'était-ce pas la porte d'entrée vers un monde de délices, de malices et de plaisirs simples d'assouvir le meilleur de mes curiosités capricieuses et fantasmagoriques.
Je me souviens de sa langue arrondie et pâteuse aux papilles gustatives, formées de cellules généreuses dont la saveur captait toutes mes stimulations sans peurs. J'étais là, enfin, dans la bouche de cette amourette infantile. J'étais devenu d'un coup de langue, après un parcours digne d'un vieux fourmilier un petit homme !
Et cette minute plus longue qu'une heure, dans un tourbillonnement musculaire d'une couleur rosée à la texture souple et humide, a transmis à mon cerveau des signaux correspondants à ma ferveur et m'a offert le bonheur absolu.
Au fil du temps, ce palais du souvenir de mes tendres sulfureuses, sucrées, salées, exotiques, aux lèvres pulpeuses ou finement harmonieuses m'accompagna sur les chemins acides de leurs peaux après l'acte authentique. Aigre de leurs papillons délivrés et offerts avec éthique aux amers lendemains sans amertumes caustiques, je savoure toujours ce goût universel du risque vers ses saveurs mélancoliques.
Est-ce l'épithélium tissu de mes mensonges, le bourgeon cellulaire de mes songes ou le grignotage de fibre diurne qui m'amène à mes délits nocturnes ? Quoiqu'il en soit ma langue reste ma péninsule infatigable, le prélude de l'avant-goût invariable, la voie de l'amour et je me souviens de mon dernier baiser, adroit, virevoltant de gauche à droite, je voyageais sachant où j'allais, avec mon calice au goût d'un s'il vous plaît encore.
Et je me réveille, auprès de vous, où ma langue me rappelle un souvenir frais d'une insomnie heureuse.

Je poursuivrai ma chance jusqu'au fond de ses yeux

2011-10-05T15:06:00.004+02:00

Mon amour pour vous serait-il synonyme d'un acte nucléaire comme votre regard est celui de ma lumière. Il est vingt-trois heures cinquante-deux minutes et quelques secondes, peu importent les détails, le compte à rebours quoiqu'il arrive est désormais engagé ; il ne se retournera jamais pour vous demander si vous voulez encore réfléchir ou vous arrêter un instant.
Les yeux perdus à l'épicentre de ce champignon hallucinogène où l'homme confond les éléments le ciel l'eau le bois le feu la terre et le métal m'obsèdent et me dévorent. Sous son souffle engorgé dévastateur, le dernier coquelicot se presse contre moi et son empreinte coule le long de mon poignet ; survit un brin d'herbe collé dans le creux de ma main qui me supplie de continuer mon chemin. Prendrais-je alors mes jambes à mon cou pour courir plus vite, sans me retourner et sauter là, où je n'ai sans doute plus pied.
Demain, c'est le jour où l'herbe me dira si j'ai atterri au bon endroit. La nuit porte conseil comme le vent porte la graine et le temps participe à la germination d'idées nouvelles.
Et dans l'intervalle, je me souviens d'elle accrochée à moi, de son regard noir apeuré scrutant l'horizon , de sa peau moite enveloppée d'un linge écru, de son visage ovale blanc aux lèvres fines violacées avec son air de joli papillon, de ses cheveux corbeau coiffés d'un chapeau de paille signé par la courbure de ses longs cils face au vent nucléaire.
Je me rappelle de son visage coincé au fond de notre berceau, mais je ne me rappelle déjà plus comment elle s'appelait ; et nous sommes submergés par les flots et voguons prisonniers, à la rencontre, au cœur du tsunami dans lequel tout s'envole, aussi bien le passé, le présent et le futur.
Et la vague noire lumineuse ancrée dans son regard déferle dans mes yeux plus vite qu'un taureau ailé dans une rizière d'argent. Et tout se volatilise.
Ce cataclysme n'a pas protégé mon œil de cet assaut percutant ; les fleurs ne me recouvrent plus mon âme de parfum et de couleurs vives ; ma vie ne s'ouvre et se ne referme plus selon l'intensité de sa lumière ; mon cristal ne brille plus ; la netteté de ma vision reste floue et éphémère ; mon imagination ne reçoit plus son image et ne la renvoie plus à mon être passionné sans décliner. Tout cela pour vous dire de ne pas rester dans l'ombre de vos pensées et criez :
« Ouvrez vos yeux pour voir le jour
Qui se lève au coin de ses yeux
Ouvrez vos yeux pour voir le soleil
Qui brille dans ses beaux yeux
Ouvrez vos yeux pour voir l'intelligence
Qui sommeille derrière ses yeux
Ouvrez vos yeux pour voir l'amour
Qui vous attend à travers la douceur de ses yeux
Ouvrez vos yeux pour proclamer votre flamme
Qui brûle la rétine de ses yeux
Ouvrez vos yeux pour recevoir ce cadeau
Qui s'offre sous vos yeux
Ouvrez vos yeux et votre cœur
Qui s'uniront sous le regard de vos yeux » .
Et même si le ramassage est clos, j'aimerais cueillir à nouveau ce champignon décomposé sur ce tas de feuilles jaunies par le temps au pied du vieux chêne ; je poursuivrais ma chance jusqu'au fond de ses yeux, car mon amour pour elle est une énergie nucléaire, comme son regard est celui de ma lumière.
Je m'empresse de rejoindre le berceau de mes amours, ce nid perché à l'orée de la forêt de chênes verts, c'est l'heure de m'en aller, et de refermer le tiroir à clé où le coquelicot s'est endormi à côté du brin d'herbe.

Et votre soleil devient l'ombre de mon amour

2011-10-03T23:18:00.018+02:00

L'amour c'est un peu ça, un coin de lumière qui se perd dans la nuit. Et soudain, c'est votre aura vagabonde qui percute les ventricules fiévreux de mon réveil écœuré. Serait-il déjà l'heure ? L'heure de quitter le lit à baldaquin avant de rejoindre en plein jour, ce monde gorgé d'angoisses exorcisées et détergent.
Il y a des rêves bien plus beaux que la réalité, mais cette absence résonne fort, comme la sonnerie de votre cœur, lorsque endormi vous me dites des mots d'amour à mon oreille sous écoute.
Ce saut du lit, comme celui de l'ange me déverse une pluie de questionnements sur mon humble conscience :
« Vais-je revoir ses bras liés à mon cou et ses lèvres roses sur ma bouche frileuse dans l'attente d'un vertige ascensionnel ? Vais-je me noyer dans son regard exotique sur son île à l'incantation magique ? Vais-je éclore les cils à l'orée des auréoles émotionnées de ses deux symboles ? » .
Le réveil sonne, et pourtant, il n'y a plus personne, tel est le dernier appel d'une offensive vitale désespérée sans cœur ni artifices ; j'aimerais renaître dans un tableau final d'espérance, où se déverserait sur un champ d'honneur, une belle escapade nocturne, sous les feux d'un amour patriotique. Un feu dans lequel mon être trébucherait vers une âme enflammée ; où la cendre m'évoquerait la luxure éternelle ; où s'assècheraient dès le départ nos fuites en avant ; et votre soleil deviendrait l'ombre de mon amour.
A ce moment précis j'aimerais crier cette poésie :
« Son écoute le boucan
Ton corps et ses grésillements
Ecoute
Tu es la porte d'entrée des bruits qui m'entourent
Tu m'attends dénudée sans détours
Même parfois ton silence me rend sourd
Son écoute le barouf
Ta turbulence en train de faire plouf
Tu es la clé de voûte de mes éclats et raffuts
Tu es le tympan de mes ragots et brouhahas biscornus
L'osselet de mes jeux interactifs et pêchus
Son écoute le tintamarre
Ton cœur et son battement qui en a marre
Tu es l’arène de mes cacophonies et délires
Tu es le pavillon de mes râles et désirs
Le conduit de mes nouvelles et soupirs
Son écoute la rumeur
Ton ronflement qui s'échappe de la lucarne en pleurs
Tu es l’hémicycle de mes commérages et stridulations
Tu gères mon équilibre et déclic sans concessions
Et son écoute moi
Je ne suis que ton limaçon » .
Alors réveillez-moi ce cœur qui rampe à terre jusqu'à vos pieds. Pourtant souvenez-vous de cette aura tendre et légère qui a fini dans la lourdeur de ce fol amour . Et n'aimez pas comme je vous aime, vous deviendrez plus folle qu'une pendule d'un temps qui ne s'écoule plus entre vous et moi.
Les secondes passent comme si elles n'existaient pas. Je fixe un aplat vert avec des taches rouges cloîtrées dans un cadre en bois blond, un champ de coquelicots bordé d'une prairie verte vraisemblablement, une nature muette et sans odeurs ; la vitre de protection reflète vaguement un visage abstrait et la lumière blafarde d'une lampe à économie d'énergie de la suspension en papier Kraft, sur lequel j'ai écrit ce poème en prose.
Il n'y a ni date ni nom inscrit, serait-il vraiment de moi ? Ai-je inventé cette histoire pour me rassurer que le temps n'est qu'une illusion et l'amour un coin de lumière qui se perd dans la nuit.

La guerre de Troie aura-t-elle lieu

2011-09-29T08:47:00.005+02:00

La guerre serait-ce la guerre
De la guerre des religions
A la guerre des boutons
De la guerre des nerfs
A la guerre froide sans en avoir l’air
La paix serait-ce la guerre des idées
Des idées noires
A l’idée d'un arrosoir
D’idées préconçues
A l’idée belle avant d’être déçu

On peut vivre sans eau
En ne buvant que du vin
Mais on ne peut pas se passer d'idées
On peut vivre sans guerre
En ne tuant que l’ennui
Mais on ne peut pas se passer d’amour

De la paix pédagogique
A la paix idéologique
Paix pour l’amour
Paix pour toujours

Appelez-moi s'il vous plait Dieu
Même si mon nom est personne au nom de Dieu
Il n’y en a un ou deux ou trois
L'haut-parleur du secours cathodique me dit qu'il est seul cette fois
Et vous êtes-vous seul
Bref pour être plus sur
Je me rassure
Décommandez-moi D
Je n'ai plus envie de coudre
Mais en découdre
Pour passer du système D
Au système U
Avant que la charrue
Ecrase mon « Caprice des Dieux »
Ce fromage onctueux
Et pour finir passez-moi le pain
Et le vin
Les enfants dites au revoir à l'hôtesse d'accueil
Avant d'aller voir l'écureuil
Bien que dans le Nutella les noisettes représentent 13%
Sur mon compte taille fine c'est 0%

Le mariage entre un verre à pied et un ver à soie

2011-09-27T14:42:00.006+02:00

Il reflète une âme de belle facture
Né sous un cristal de bohème
Orné étrangement d’un diadème
Mais fier d’arborer cette parure

Il contient l’arôme d’un grand cépage
Celui d’un fantassin d’une grande maturité
Le cœur bouillant d’un rouge à frange orangée
Le tannin puissant issu de la rafle d’un ange

Elle s’immole de soie blanche et sauvage
Née sur la route d’un audacieux pèlerinage
Au sanctuaire magique d’une rose des sables
Elle délivre un parfum d’une beauté inclassable

Bijou aux lèvres sinueuses défiant l’éther
A la chevelure de bois d’ébène étincelant
Aux mains d’argile recueillant ces vers
Pour tisser de soie son corps d'argent

La rencontre entre le cristal et la chair
Raisonne en chœur d’une intense symphonie lyrique
Cet envol se décompose sur un fil harmonique
Où l’amour s’enracine fusionnant le bon vair

Réflexion de basse-cour

2011-09-27T08:29:00.003+02:00

Un âne est un âne
Une vache est une vache
Est-ce qu’un âne est une peau de vache
Est-ce qu’une vache est un âne
J’aimerais croire en Dieu
Au nom de Dieu
Au nom de tous les miens
Même si je suis un crétin
Serais-je alors plus malin
Que mon voisin
C’est l’aurore
Il est cinq heures
Les bêtes n’attendront pas la traite
Alors que l’esclave décline la traite
Et pourtant
Combien d’enfant
Se lève à la même heure
Alors que vous poètes
Vous dormez encore
Sauf la petite Violette
Déposé sur son cœur
Son porte-bonheur

« Le pseudomime »

2011-09-23T11:14:00.007+02:00

De plus en plus de « pseudomime »
Accompagné d'un chiffre pair comme 2
2 comme un couple d'amoureux
Voire impair comme 3
3 comme lui son miroir et son cheval de troie
Débarquent avec ou sans tain et laurier
Cuisiner des vers sur des plages ni abandonnées
Ni désertées mais plutôt encombrées
Combien de sites poétiques flirtent à marée haute
Avant de s'écraser sur les rochers à marée basse
Et là s'installe un hôte
Tout en sagesse
C'est le « pseudomime » qui interprète un morceau de vie
Sans paroles avec des mots
Le poids principal de son expression ici
Devant être porté par la langue de ses maux

Je l'observe avec ses impairs
Et manque sans en avoir l'air
La curiosité des autres entre le rouge et le noir
Il aimerait être l'as de cœur et croire
Ou de ne pas croire que ses poésies
Ici
Sont trop vite oubliées
Elles sont là souvent mort-nées
Comme je le comprends le « pseudomime»
Ce beau pantomime
Cet être à la fois fragile et gracile
Puéril et indélébile
Amarré à sa virelangue et poésie
Comme une sangsue de Papouasie

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Satire sur un des sites de poésie sur lequel je publie mes textes.

Quand le téléphone sonnera il n’y aura plus personne

2011-09-22T14:50:00.005+02:00

Si un jour vous ne me voyez plus publier
C’est que quelque chose m’aura assassiné
Ou que je suis mort d’une mort naturelle
Comment exprimer l’amour à un cœur virtuel

Virtuelle providence des cieux de la technophobie
Mon insuline lunaire née en 1900 et des poussières
De toutes ses gammes à consommer avec une folle envie
D’ipad d’iphone loin est le menu de son violon de vers

De sa flûte enchantée tapissant l’orée du bois
Soulignant la robe vertueuse de cette nature
Loin de son verger planté de pommes si pures
Si loin du monde réel qui se meurt sans toi ni moi

Et le téléphone sonne une chanson synthétique
S’il y a 10 ans le luxe était d’être à tout prix joignable
Aujourd’hui le luxe ne serait-il pas plus poétique
Serait-il d’être partout et nulle part injoignable

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A Merlin

La coulée d'encre

2011-09-20T11:06:00.000+02:00

Lorsque l’encre de mes yeux a découvert
Le lit tortueux et décharné de tes maux
Ma feuille de papier amoureusement a recouvert
Ce corps d'argile devenu perméable à mes mots

Les méandres de nos ruissellements tumultueux
Canaliseront cette crue passagère d'esprits nuageux
Et pour ne pas délaver les traces de ma plume
Je sècherai en profondeur l'air maussade de cette brume

Le fil tendu indélébile qui s'imprime sur notre route
Je l'emprunterai sans rejet ni amertume ni doute
En essayant de ne pas franchir la ligne blanche continue

Et devançant toute conduite vers le désastre absolu
Malgré l'automne qui pointe le bout de son nez
Les feuilles comprendront qu'il ne faut pas renoncer

Inspirations et tendances

2011-09-18T18:38:00.003+02:00

Part d'inspiration
Cette perle qui semble venir de loin
Qui vient de plus loin que l'esprit
C'est ce qui inspire à son tour
Le lecteur

Part des tendances
Cette multiplication des goûts
Ce dont chacun à besoin
Pour croire qu'il s'est exprimé
Jusqu'au bout de ses pensées
Et qu'il peut mourir
Parce qu'il a dit ce qu'il avait à dire

Mon inspiration m'a surpris dès l'enfance
Alors que les tendances apparaissent avec mes comparaisons
Avec mes influences et contacts
Je suis un grain de poussière parmi les étoiles

L'inspiration serait-ce un frissonnement
Au touche de l'ombre
Une vibration sur le bord de l'abîme
Devant le ciel l'océan la nuit le deuil
Ces tendances naîtraient-elles dans le fourmillement
Historique social et satirique
Légendaire et amoureux
L'inspiration serait-ce une nostalgie paradisiaque
Le souvenir du temps d'or de l'enfance
Et des rares élévations terrestres
L'espérance du ciel
Tout ce qui me parait mille fois plus grave
Qu'un certain bazar érotique
L'inspiration serait-ce court
A la fois dans les poèmes les plus légers
Où profondément légers et mélancolique
Avec des tendances oubliables

Je peux chercher la meilleure part
Celle qui m'a été donnée avec l'âme
Et n'est-ce pas l'essentiel
Vu d'ici d'ailleurs ou du ciel

La vraie vie est-elle absente

2011-09-16T19:48:00.005+02:00

Vagabond serait l'homme-lune
Et sa misère sa fortune
Tout se croisent
Et se décroisent
Combien de fois son sablier en forme de croissant
Déposé sur son chevet d’un designer sans talent
S'est-il retourné pour conquérir une vie meilleure
Cette vie se résumerait-elle à l'apesanteur
Dans un monde qui perd ses racines et ses couleurs
A moins de le déserter pour un autre ailleurs
S'articulant sur le possible
Excluant l'impossible

La vraie vie est-elle absente

L'homme cherche désespérément la bonne pente
Pour entreprendre un autre virage
Pour prendre le temps de regarder les nuages
Gris roses ou noirs
Au fur et à mesure de ses espoirs

Des blessures pleines et avides
A travers une poche trouée et vide
Il interroge ses yeux percés de malheurs
Verts rauques et clignotants d'horreurs
Quelle année sommes-nous déjà sur terre
Dans les palais célestes nocturnes argentifères
Après la célébration des noces funèbres
Du capital de la chimère et de l'algèbre
Obtiendrait-il une âme angélique perdue dans tant d'espace
Emporté par cet élan inconscient laissant point de traces
Laissez-le s'élever encore en toute liberté un instant
Pour rêver à la belle au bois dormant
Pour se redresser s'amuser
Aimer

Ne voudrait-il pas finalement mourir au galop
Chevauchant le vent libre à travers les roseaux
Vers une contrée infiniment lointaine
Ici il voit des pavillons d’or
Des matadors encore et encore
La maison du diable chaque soir
Des ombres qui dansent inhumaines
De la matérialité d'une fable dérisoire
Et tourné vers ce palais aux belles devantures
Il vit de l'extérieur l'aventure intérieure en sommeil
Sous la pluie et le soleil
Tant de mésaventures

Insensible serait-elle la belle blonde
Même si son aura est féconde
L’homme reste triste et soucieux
Et la lune un astre sombre et capricieux

Réflexion au bout d’une éclipse solaire

2011-09-16T09:20:00.012+02:00

Je m'allonge

Je m'allonge sur les rochers
Je m'allonge sur le sable doré
Je m'allonge sur la fille d'à côté
Je m'allonge
Je m'allonge
Serait-ce la fin de l'été
Coquillages et crustacés
Même si j'en ai bavé
Et vous
Reviendrais-je m'allonger sur les rochers

Et brusquement le soleil disparait
Serait-ce une éclipse
Et le temps m’aspire
Vers une obscurité épaisse
Dès mon approche dans cet espace
L'atmosphère se colore aux couleurs de l’arc-en-ciel
D’agar-agar et de laminaire
Où s’esquissent des corps célestes
Dont certains pullulent d’être de chair
De monstres inattendus
Dans une sylve exubérante
Voir inquiétante
Parfois je crois reconnaître
Des espèces disparues
Comme l’Archéoptéryx
Au milieu de la fille de l’air
Et des fougères
Comme si le temps s’était décalé
Tout est plus jeune
Les apparences sont trompeuses
On croit reconnaître des Holocènes
Toutes ces espèces disparues
De notre planète bleue
Depuis la période moderne
Et le règne animal est si différent
Ils ont sans doute échappé
A la folie des hommes
Ici ce sont des insectes
Gigantesques qui règnent en maîtres
Sans esclaves
Edifiant des nids
De textiles et de cristaux
D'une grâce infinie
Les papillons communiquent
Et s'inscrit sur leurs ailes
Lors de mon passage
Des sortes de hiéroglyphes
« Sois en vie prospérité santé »
Ils ont appris ce langage
Que je ne peux pas comprendre
Il me faudrait m'immerger davantage
Que je m’efforce à déchiffrer
A analyser à vivre avec à les aimer
Ce que l'homme cherche en vain
Depuis des siècles
Une quête vers une autre humanité

Et brusquement le soleil réapparait
C'est la fin de l'éclipse
Ce n'était pas encore la fin du monde
Juste une réflexion
Entre l'homme et la nature

Je plonge
Je plonge à travers les rochers
Je plonge sous le sable doré
Je plonge sur la fille au fil de l'eau
Je plonge
Je plonge
C'est la fin de l'été
Mirages ou nouvelles pensées
Même si j'en n’ai pas bavé
Sans vous
Je reviendrai m'allonger sur les rochers
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Le taux d'extinction actuel est de 100 à 1 000 fois supérieur au taux moyen naturel constaté dans l'histoire de l'évolution de la planète et en 2007 l'Union internationale pour la conservation de la nature évalue qu'une espèce d'oiseaux sur huit, un mammifère sur quatre, un amphibien sur trois et 70 % de toutes les plantes sont en péril

Camping « jepoème »

2011-09-15T19:06:00.005+02:00

Les campeurs de « jepoème »
Loin de la vraie bohème
Mais proche de la guerre
Des nèfles et des nerfs
Se collent ici sur un emplacement de rêve
Qu'ils connaissent finalement ni d'Adam ni d'Eve
Mais qu'ils ne changeraient pas
N'insistez pas
Pour tout leurre du monde
« A.....Z » Alias tout le monde
Homo sapiens fidèle
Et même si ce n'est pas Noël
Reste cloîtré au pied du sapin
Où il s'accroche comme un acarien
A la moquette
Alcool et cigarette
L'aident à tenir assis entre l'écran
Et le paravent
Une tête accompagnée d'un regard sombre
et blafarde à force de rester à l'ombre
Sous ses yeux se logent de grosses poches
Vides et pleines
A l'intérieur de l'amour et de la haine
De la vie ni belle ni moche
C'est comme d'aller chercher de l'eau à la fontaine avec une passoire
Passer de l'émotion vive à un retour grotesque déambulatoire
Et l'amitié entre campeurs
C'est comme croire que les Castors dînent avec les Trappeurs
Parfois par erreur ou par chance deux homo sapiens s'accouplent
Au lieu d'être heureux les autres campeurs
Se cuisinent des yeux au beurre noir et pleurent
Cris et jalousie s'il vous plait
Pour un dîner presque parfait
On note
Sommes-nous bien tous potes
Car face à cette belle ardoise
Qui va payer l'addition de la Villageoise

Et bien qu'il se fasse tard
La pendule continue son manège sans crier gare
24 heures sur 24 non-stop le monde tourne
Sur « je poème »
Sans problème
Où le grand déballage
D'esprit
Souvent dans le cirage
Flirte avec la schizophrénie
C'est comme à la télé
Réalité
C'est ce que l'on aime
En live sur « je poème »

J'arrête momentanément les rimes
Prem's
Derch'
Le même son à la fin de mes vers
Pour voir les autres dans la merde
Cela nous réchauffe les baleines
A bosses ou bleues
De toute façon
Tout doit disparaitre
Sur terre c'est les soldes
Le camping c'est un état d'esprit
Sain ou malsain peu importe
Le poète est libre
Nous ne sommes pas loin de la signification
Morale du projet de sincérité de Rousseau
Dans laquelle nous serions davantage touchés par une personne
De chair et d'os
Que par une fiction

Je reprends la rime
Mais j'attends toujours ma prime
Un petit vote un petit com. un petit passage
Non rien bref vais-je rester sage
Fin de l'épisode
Partirais-je alors à mon tour en exode
Je vous dis à bientôt
Et ne pleurez pas car il fait beau
Regardez par la fenêtre
Même s'il pleut imaginez un être
Qui semble heureux
Et qui vous regarde droit dans les yeux
Pour vous dire « je vous aime »
Ne changez rien à vos poèmes

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Satire sur un des sites de poésie sur lequel je publie mes textes.

A A A +

2011-09-14T13:53:00.009+02:00

De l’Amour propre à l’Amour sale à l’Amour tout court

Tumultueux calme flottant et enivrant
Entre deux amours post-formés
Je ne peux pas quitter ma contemplation
Et toute la nuit je la regarde
Vivant et frémissant
Sous mes pensées et mes rêves
Elle m'ouvre le mystère
Dehors la nature est calme
Le ciel est constellé d’étoiles de mer bariolées
Les vagues sinueuses murmurent aux nuages
Des mots aux consonances étranges
Et pendant que mon silence leur répond

« L’amour propre
Ce sentiment légitime
Indispensable
Qui attache l’homme
A l’arbre de son existence
Où son amour bis suit les saisons
Avec passion
En hiver
Il cherche son bien-être
Et se love sous la couette
Au printemps
Il cherche un nouvel air
Et chante l’hymne à la joie
En été
Il cherche la chaleur
Et un joli cœur
En automne
Il contemple les feuilles
Et écrit de la poésie

L’amour sale
Ce sentiment illégitime
Indésirable
Qui enracine l’homme
A l’arbre de son inconsistance
Où son amour gris détruit la raison
Avec déflagration
En hiver
Il laisse pousser les poils
Et pète sous la couette
Au printemps
Il lui fait enfin prendre l’air
Et écrase les fleurs
En été
Il cherche l’ombre
Et suinte de crème solaire
En automne
Il urine sur les feuilles
Et les envoie aux impôts »

Et si un jour j’ai retenu l’envie de paraître
D’être ou de disparaître
De chanter ou de hurler
Aujourd’hui
Je me libère
Et m’envole
Par amour pour elle
Vers l'amour
Tout court

C’est l’heure de faire demi-tour

2011-09-12T23:04:00.007+02:00

C’est l’heure de faire demi-tour
Car j’aimerais bien refaire l’amour
Je voudrais naître sur la lune
Sur la face visible de cette belle brune
Je voudrais être cet extra-terrestre
Qui viendrait lui rendre visite à la Saint-Sylvestre
Pour vampiriser mes défauts dans son boudoir
Pour mieux la dévorer chaque soir

C’est l’heure de faire demi-tour
Car j’aimerais bien refaire un tour
Sur un manège heureux et beau
Je voudrais être au sommet à nouveau
Pour passer les frontières dans les nuages
Et sans manteau ni maillot ni plumage
Un soir d'hiver ou une nuit d’été
Pour proclamer cet amour parafé

C’est l’heure de faire demi-tour
Car j'aimerais avoir vingt ans en ce jour
Etre inconscient et perdre mon temps
A regarder les fleurs et les passants
J'aimerais traîner mes illusions
Dans le décor d’une aile de papillon
Aimer toutes les choses sans exception
Comme si j’étais un fou en révolution

C’est l’heure de faire demi-tour
Car J'aimerais revoir toutes ces belles-de-jour
Celles qui m'ont trahi sans dire adieu
Pour les regarder droit dans les yeux
Et revivre ces moments conducteurs
D'espérance et de désespoir
Ces nuits blanches et ces jours noirs
Pour mon seul vrai bonheur

C’est l’heure de faire demi-tour
Car j'aimerais réentendre le bruit du tambour
Je ne veux pas raviver mes états d'âmes
Juste flirter le son d'un baiser d'une réclame
D'une jolie fleur qui pianote
Je voudrais qu'elle ne manque pas une note
Une larme un sentiment une déchirure
Au revers de mes aventures

C’est l’heure de faire demi-tour
Je suivrai le même chemin au retour
Je manquerai les mêmes trains
Je chanterai les mêmes refrains
Je voudrais ne rien effacer
De mes joies de mes difficultés
Qu'on n'oublie pas une virgule
A mon passé caché derrière la pendule

L'amour serait-il plus fort que le présent

2011-09-12T12:26:00.006+02:00

L'amour serait-il plus fort que le présent
Que le temps qui s'use à l'abri du vent
Du tonnerre et de la pluie
Oui l'amour est mon présent ma survie

Hier les graines s'éparpillaient
Sans savoir où elles s'en allaient
Sans doute par-delà les mers
Sans doute par-delà les montagnes
Et demain
Elles germeront sur cette nouvelle terre
Enfin
Quelque part sur une île hospitalière

L'amour serait-il plus fort que le présent
Que le temps qui s'use à l'abri du vent
Du tonnerre et de la pluie
Oui l'amour est mon présent ma survie

Aujourd'hui c'est l'heure de l'arrosage
C'est la vie qui nous rend hommage
Sans doute par-delà nos espérances
Sans doute par-delà nos croyances
Alors qu'hier
Elle se noyait dans nos pleurs
En pleine lumière
Quelque part sur nos coeurs

L'amour serait-il plus fort que le présent
Que le temps qui s'use à l'abri du vent
Du tonnerre et de la pluie
Oui l'amour est mon présent ma survie

...

Demain les fruits seront mûrs
C'est l'amour qui poursuivra l'aventure
Surement par-delà nos peines
Surement par-delà la haine
Et ce bel esprit
Vrombira sans plus jamais souffrir
En pleine nuit
Là-bas enfin pour s'épanouir

L'amour serait-il plus fort que le présent
Que le temps qui s'use à l'abri du vent
Du tonnerre et de la pluie
Oui l'amour est mon présent ma survie

Du panier à salade à la tôle compressée de César

2011-09-08T10:42:00.003+02:00

Coincé dans une cellule millimétrée
Sans papier avec des poires et l'Humanité
Trois ou quatre taulards un thermos de café
S'entassent sur une étagère une vie d'un Figaro
Et les beaux yeux d'Alessandra Ambrosio

Ce n'est pas consigné aucune mention
Ce n'est pas sous verre attention âme fragile
Et pourtant regardez ce bazar à morpions
Où l'ennui comme une blatte a élu domicile
Parle autant que ces quatre murs imbéciles

C'est fou ce qu'on trouve dans une prison
Des gardiens de musées des pompiers des médecins
Faudrait qu'on songe à l'arrosage du melon
C'est une idée pour consulter les pépins
Pour éviter de se tirer la Joconde dès le matin

Pour remplir ce panier vide plein de grisailles
Ces feuilles sans coca qu'on chique sans fin
Les magazines de cul collés aux miettes de pain
Les sudokus les mots croisés gavés à la main
Et ces « je partirai bien demain mais il y a la muraille »

Tout ce temps fondu comme un cachet d'aspirine
Et là juste un cadre fatigué qui a une grise mine
On écrirait « ne pas toucher en voie de décomposition »
C'est fou ce qu'on trouve dans une prison
Des ferrailleurs des receleurs des experts sans contrefaçon

Faudrait qu'on songe et ça serait sûrement une affaire
A faire payer aux visiteurs l'entrée du cimetière
Où palpitent des cœurs émaillés de tristesse ou de vengeance
Si la justice compilait ces erreurs moyennant finance
On ferait du panier à salade un César en tôle compressée

Bien sûr il voudrait s'en aller pour s'amuser
Ou pour aller pisser dans les beaux quartiers
Mais dehors le monde lui fait peur
Avec tous ces pékins pas besoin de voyager
La prison son plus long séjour ne lui donne plus mal au cœur

Il a mis sa vie au vestiaire entre Lucifer et le Divin
Sur un cintre pour ne pas la froisser
Qui pourrait soupçonner qu'entre deux étagères bien huilées
Dorment à l'ombre trente-cinq années
D'un gardien de prison transformé en musée Grévin

Je t'aimerais même

2011-09-06T19:30:00.009+02:00

Je t'aimerais même
N'importe où n'importe comment
Je ne peux pas faire autrement
Je t'aimerais même

Je t'aimerais même
Avec des larmes au milieu des rires
Pour noyer mes envies sur tes soupirs
Je t'aimerais même
Avec le corps nu à l'envers
Coincé dans ton rocking-chair
Je t'aimerais même
Avec des plumes dans les cheveux
Pour m'envoler dans l'enfer du feu
Je t'aimerais même

Je t'aimerais même
N'importe où n'importe comment
Je ne peux pas faire autrement
Je t'aimerais même

Je t'aimerais même
Avec mes pensées de fin carnassier
Toujours trop mais jamais assez
Je t'aimerais même
Avec les yeux fermés face à ta lumière
Pour te caresser le cœur les yeux ouverts
Je t'aimerais même
Dansant sous une pluie tropicale
Les jambes paralysées dans un bocal
Je t'aimerais même

Je t'aimerais même
N'importe où n'importe comment
Je ne peux pas faire autrement
Je t'aimerais même

...

Je t'aimerais même
Les jours de grand mauvais temps
A en devenir laid pour longtemps
Je t'aimerais même
Les genoux écorchés à vif et à terre
Alors que je ne fais jamais ma prière
Je t'aimerais même
L'air de rien les mains dans la boue
Pour t'écrire mon amour jusqu'au bout
Je t'aimerais même

Je t'aimerais même
N'importe où n'importe comment
Je ne peux pas faire autrement
Je t'aimerais même

Le triptyque du poète

2011-09-06T12:04:00.011+02:00

Couché pour réfléchir

Assis pour écrire

Debout pour Partir

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Peinture de http://www.gerard-gasquet.com/

Et ce soir je ne serai pas en retard

2011-09-05T12:20:00.004+02:00

Non je ne flirterai plus jamais
Sur cette vague noire désormais
Et ce soir je ne serai pas en retard
Même si certains chantent à nous les dollars
Moi je m'en fous je ne ferais pas demi-tour
Au coin de la rue tant qu'il y aura l'amour

J'écrirai pour ne plus disparaître
Mon cœur insufflera de belles rencontres
J'aimerai l'autre nuit et jour
Et je m'occuperai de mes amours
Je rattraperai le temps perdu
Pour courir le long des plages défendues
J'étais aux portes du désert
Où le Fennec m'observait encore hier
Dans une rigole sans larmes
L'oreille sur l'oreiller en alarme

Non je ne flirterai plus jamais
Sur cette vague noire désormais
Et ce soir je ne serai pas en retard
Même si certains chantent à nous les dollars
Moi je m'en fous je ne ferais pas demi-tour
Au coin de la rue tant qu'il y aura l'amour

J'écrirai comme c'est écrit
Devant mes yeux sous le parapluie
Il ne pleut plus dans mon cou
Mais je rêverai encore de vous
Serait-ce le propre de l’artiste
De voler l'embrun de l'anarchiste
De ne pas avoir de règles
J’observerai la vraie vie pour ne pas finir aveugle
Et je continuerai sur cette voie sinueuse
Tant que je vous rendrai heureuse

Non je ne flirterai plus jamais
Sur cette vague noire désormais
Et ce soir je ne serai pas en retard
Même si certains chantent à nous les dollars
Moi je m'en fous je ne ferais pas demi-tour
Au coin de la rue tant qu'il y aura l'amour

…

J'écrirai pour continuer à exister
Il n’y a rien de plus terrible que d’être oublié
Et l’été va bientôt s’achever
Le soleil ne traverse plus mon atelier
Serait-ce le retour de la nuit
Ces ombres infernales de l’ennui
Qui nous recouvre d’une nouvelle robe
L’angoisse de ne plus voir nos pieds sur le globe
J’allumerai à nouveau l’ampoule incandescente
Pour contempler à travers le hublot la fée itinérante

Non je ne flirterai plus jamais
Sur cette vague noire désormais
Et ce soir je ne serai pas en retard
Même si certains chantent à nous les dollars
Moi je m'en fous je ne ferais pas demi-tour
Au coin de la rue tant qu'il y aura l'amour

Il est parti quelque part

2011-09-02T11:26:00.014+02:00

Tout à l'heure
Même si le temps gris persiste
Même si la pluie insiste
Même si la neige éblouit
Maman descendra jusqu'au cimetière
Pour être sûre que tu es parti
Pour vraiment le croire
Pour être sûre que tu n'auras plus mal
Pour que tu puisses reposer en paix
Pour enfin réaliser tes rêves les plus fous
Pour que tu puisses être où tu voulais
Tu nous en avais tant parlé
Tu nous en avais tant fait partager le sens
Autour de la table
Tu as juste quitté les mauvais jours que la vie nous dédicace
Tous les mauvais scénarios
Tous les tremblements de terre
Tous les nuages gris du ciel
Tous les mauvais jours sont enterrés sous la neige
L'eau bénite jouant avec le vin des dieux
Le grand bleu baignant d'un soleil radieux
Les fleurs odorantes respirant sous la neige poudreuse
La grande prairie flirtant avec la montagne perchée
Le vent soufflant dans les branches des arbres
Les rencontres et l'amitié
Au bout du compte
Tu as eu ce dont tu courrais toujours après
Tu as juste quitté les mauvais jours que la vie nous dédicace
Tous les mauvais jours sont enterrés sous la neige

Chair contre chair

2011-09-01T22:46:00.023+02:00

Ta chair
Contre ma chair
A fleur d'un courant d'air
Encerclée par le feu du désert
Ta chair
Contre ma chair
Portée par le vent
Déposée sur un sable émouvant
L'amour
Un homme
Une femme
Deux corps perdus
Qui se sont redécouverts
Voilà l'amour
Ta chair
Contre ma chair
A travers le jour
A travers la nuit
Deux corps perdus
Et à nouveau complices
Ta chair
Contre ma chair
Je rêve encore
De ces moments
De ces étincelles
Ta chair
Contre ma chair
J'aimerais tant
Qu'on recommence
L'amour

L'alcôve amoureuse

2011-09-01T11:12:00.007+02:00

Un songe délicat
Une douce intimité
Une ambiance surnaturelle
Enlacent l'alcôve
Et je me cogne à mon délire
L'oeil métallique
Doucement ensorcelé

Une fraicheur océane
Une saveur orientale
Un parfum de roses
Aspirent mes sens vers l'écho intime
Et je frôle son visage
Les mains légères
Délibérément libre

Une lente procession
Une ronde fidèle
Une extrême joie
Demeurent captives sans désir d'évasion
Et j'ouvre mon âme
Le coeur envoûté
Allégrement serein

L'ombre danse sur la corde raide
Les ailes vacantes tendrement désinvoltes
Le cheminement ondule en ruades féminines
La course des sens respire l'air d'éden
Et je jubile l'ivresse
Le corps frémissant
Invisiblement éclairé

Syrie s'il pleure le poète

2011-08-04T14:28:00.023+02:00

Syrie
S'il pleure le poète
Sale temps pour rire
Ton dernier occupant beau pays
C’était la France
Aujourd’hui c’est la liberté unique
D’un parti qui t’assèche les os
Et la terre
Je ne dis pas que la France était un modèle
Serait-ce la peur de l'air et du vent
Ou la peur de la page blanche
Ou la peur de perdre la vie
Face à la tyrannie
Alors ta sagesse te cache
Toi poète anonyme Syrien

Morte depuis longtemps est notre amie poète
Maryana Marrash
D’Alep
A-t-elle des trous dans la tête
Continuons de creuser son lit
Pour espérer
Demain elle ressuscitera
Assise au pied d’un bas-relief Assyrien
Sans aucun doute morte de peur
De voir ces atrocités
La Syrie est en sang

Et le charpentier s’active
Un Araméen de Maalouda
Façonne des cercueils
Pour de la chair assassinée
Bien trop pensante
Bien trop dérangeante
Bien trop pour le despote

Serait-ce la jouissance de l’autorité
Où en toute intimité
En place publique
Loin d'un champ de bataille honorable
Le pouvoir en plein jour
Civil et militaire
Bat l'homme à mort
A coup de matraques
A coup de pieds
A coup de rien et de tout

Au bord du lit de l’Euphrate
La Syrie te lance un appel
A toi poète anonyme de France
De ton lit n’oublie pas cette scène
Elle te supplie
Ecrit
Au pire
Maryana Marrash
La pionnière
Prisonnière du désert
Te lira
Au cœur d'un pays qui a perdu
Depuis longtemps sa poésie

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Maryana Marrash ou Marianna al-Marrash (Cet article est une ébauche concernant un écrivain et la Syrie.)
Née en 1848 à Alep, où elle meurt en 1919, est une écrivaine et poète syrienne et chrétienne du XIXe siècle, du mouvement Nahda (la renaissance arabe). Elle écrit et publie le premier recueil de poèmes rédigé par une syrienne, ainsi que le premier ouvrage sur l'histoire de la Syrie moderne. Elle est à l’origine de la réapparition de la tradition des salons littéraires dans le monde arabe et est aussi la première femme à écrire dans la presse arabe (al-Jinan et Lisan al-hal).
Le célèbre auteur Sami Kayyali dit de l’écrivaine :
« L’émergence de l’écriture féminine dans la presse et la composition de poèmes dans cette ère sombre était un évènement important. Notre histoire récente montre qu’il était déjà rare pour les hommes de lire et écrire ; sa lumière dans ces nuits obscures était comme une étoile brillante au centre du paradis. »
Source Wikipédia.
Image choc. Attention !
http://thalasolidaire.over-blog.com/article-syrie-un-meurtre-d-un-manifestant-sur-la-place-publique-ames-sensibles-s-abstenir-22-05-74368987.html

Le saut de l'ange

2011-08-02T19:46:00.004+02:00

Je me mêle avec vous.

Vous virevoltez sur l'air, tout passe par le silence de la ouate.

Je deviens une terre humide et vous, une eau qui étanche ma nuit sous cette lune parfumée.

Vous êtes la peau sur mon corps nu.

Et je vous baise les lèvres, serait-ce la plus fameuse odeur dans ce bas monde.

Le silence à nouveau est retombé après une nuit agitée.

« Luxe, calme et volupté »

Je m'endors.

Au petit jour, seul, au coin d'un angle mort, un ange solitaire tente un saut amoureux en direction du vieux cinéma le "Sex Fantasy Island" ...

A califourchon sur le colosse, un organe acidulé en latex rose en forme de crête de dindon, y danse une chauve-souris du Turkménistan en pleine action ! Serait-ce le mélange d'une ablation testiculaire et d'un quadruple Axel sur la glace à deux boules du nain de jardin, un proche de Blanche-Neige
(l'Eros du film).
Sous l'œil de Moscou, l'ange se serait-il perdu au milieu de patins d'amis ayant une mauvaise haleine !
Et soudain c'est la mise sur orbite.
Un brouillard envahit la salle, des ombres grises humaines sortent de l'écran , s'enchevêtrent sur la scène, se cognent aux murs et disparaissent sous une moquette poisseuse verdâtre avec des bandes oranges.
L'ange serait-il à son tour hors gel dû à l'emprise diabolique d'un coup de cyprine du fantôme d'Amy Winehouse enrichi au LSD et au Jack Daniel's.
Surexcité comme une grenouille de bénitier Belge, au bord du trou, coincé dans un siège rouge guimauve perforé par les mégots du front populaire ; une nouvelle envie subite de faire une lessive de l'églantier du jardin barbu de Ben Laden vieille connaissance de la mère Denis ressurgit !
Et c'est la pub Mi cho ko, l'histoire d'un escargot inhibé tout chaud attiré vers un fol dingue crustacé Vietkong.
Une fois qu'Hercule Poirot aura fini de dégorger « le sexe bleu d'un Stroumph pervers »
(le titre du film) ...
Fin.
La salle s'éclaire en basse luminance, une vieille odeur de cul péteux matinal suinte des murs calcinés et tagués de gouttes de Nestlé dessert, des gueules enfarinées, poilues et vérolées se dirigent tout droit vers la sortie où quelques blaireaux les attendent pour prendre la Mauresque de 9 heures au comptoir du bistrot de la Dame !
*
Et sonne le glas de 10 heures. Les pieds hors du lit, frais en éventail.
Et le mystère est dans les vagues, jamais égal à lui-même.
C'est le naufrage d'une âme qui ne cesse de regarder dans les couleurs de la tempête.
Je tourne donc la tête de gauche à droite, les yeux collés à mes pensées nocturnes.
Verrais-je des formes creuses et vallonnées sur lesquelles ma main s'accroche à un morceau de papier.
J'ouvre le store, mes yeux décollent.
L'ange est parti laissant un petit mot sur l'oreiller.

« Pauvreté, branle-bas et chasteté »

Je rêve.

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Mauresque : (Orgeat+casa version laiteuse pour les bad'eaux)

Adultère en terre brûlée

2011-07-30T23:46:00.009+02:00

Au-dessus de sa tête
Une auréole
Elle écoute l'éternité de la folie

Dans son dos
Une Kalashnikov
En veille

Face à elle
Une foule
Ni pute mais soumise
A une doctrine infâme
Ils jettent des cailloux
Hommes
Femmes
Son ombre décline
Son corps s'incline
Sa cervelle absorbe le sable
Et le sang
Rouge sèche aussitôt
Son âme n'était pas coupable
Juste amoureuse

Comme j'aimerais croire
A l'ange soufflant sur ce tapis rouge
Pour sauver le secret qu'il partage elle et lui
En parts égales partagé
Elle est reposée et nue
Perlée de pluie
Elle est douce et frêle
A peine palpable
Il s'allonge
Et comme une folie
Des signes tombent
Un goutte à goutte magique autour de lui
Elle revient à la vie
La lumière éclaire le monde
Et le Taliban
Meurt en étudiant l'amour
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1999 KABOUL, Afghanistan - des milliers de personnes ont assisté aujourd'hui à l'exécution publique d'une femme, enveloppée de sa burqa bleu pâle. Il s'agissait de la première exécution publique d'une femme à Kaboul depuis que l'armée religieuse des talibans a pris le pouvoir il y a 3 ans.

Cette femme, identifiée uniquement par le prénom Zarmeena, mère de sept enfants, a été jugée coupable d'avoir battu son mari à mort avec un marteau en acier pendant son sommeil. Le motif de ce meurtre, qui a eu lieu il y a deux ans, était une"dispute familiale,'' selon un soldat taliban, qui a souhaité rester anonyme.

Zarmeena a été sortie de l'arrière d'un pickup, dans le stade de sport. Deux femmes officiers de police, elles-mêmes enveloppées de leur burqa bleu foncé, tenaient Zarmeena par les bras.

Des témoins ont rapporté que la coupable marchait lentement, en faisant une pause après chaque pas.

Lorsqu'elle est arrivée au centre du terrain, une des femmes lui a ordonné de s'asseoir.

Derrière elle, un jeune soldat taliban, la tête enveloppée dans le turban traditionnel, a alors pointé sa Kalashnikov. Mais, soudain Zarmeena s'est levée pour tenter de fuir. Selon des témoins, une femme policier l'a arrêtée et obligée à s'asseoir.

Le soldat taliban s'est ensuite approché et a tiré sur elle à trois reprises.

Après quoi, le cri "Dieu est grand" est parvenu de quelques-uns dans la foule.

Le stade était plein d'hommes et de femmes, souvent accompagnés de leurs enfants.

Une femme en burqa, restée anonyme et courant vers les sièges du stade en poussant ses enfants, déclare : "C'est la première fois qu'on tue une femme. Je voulais voir."

Radio Shariat a annoncé lundi qu'il y aurait une exécution publique.

Les talibans ont imposé leur dure interprétation de la loi islamique dans les 90 pour cent de l'Afghanistan qui se trouvent sous leur contrôle. Les talibans prétendent que leur version de l'Islam est pure et suit littéralement le livre sacré des Musulmans, le Coran.

Sous les talibans, les meurtriers sont exécutés en public par la famille de leur victime. Les personnes coupables d'adultère sont lapidées à mort et on ampute les voleurs. Les personnes qui ont commis des crimes moins graves sont battues en public.

Ils ont volé la corne du Rhinocéros

2011-07-28T11:07:00.008+02:00

Encore un trophée
Au-dessus de sa cheminée
C'est formidable
Pour son plaisir l'homme puissant et féroce
A tué le dernier rhinocéros
Pendant que la corne d'Afrique se noie dans le sable
Luttant sans armes inlassablement
Dans les musés européens au même moment
Pour son plaisir l'homme avide et impuissant
Vole les cornes des rhinocéros tranquillement

Serait-ce une commande d'un illuminé
Ou serait-ce un contrebandier
Juste « un mou de l'appendice » croyant à ses vertus aphrodisiaques
Ne vivons-nous pas dans un monde démoniaque

Après le massacre des vivants entre chasseurs
Ils assassinent les morts entre masturbateurs
L'histoire dira oui la terre à cette époque était plate
Et ses survivants de pauvres blattes

Les pauvres bêtes n'en sont pas mortes
Elles l'étaient déjà depuis bien longtemps
Disséminées dans des musés derrière de belles portes
Sous la poussière d'une savane hors champ
Comme le peuple de la corne
Qui ne rêve plus de s'envoler avec la licorne
Mais de juste vivre sans souffrir
Au milieu de quelques bestioles pour se nourrir

La corne oubliée (esquisse)

2011-07-25T21:49:00.011+02:00

Le jour se lève
L'enfant roi joue dans la cour
Sur son tas de sable

J'efface mes mails
Ensuite je sors de la maison
Je suis là j'existe encore
Nu sous ma solitude
Comme tous ces morts
Serais-je au milieu d'eux
Et me voici transporté au pied d'une tour infernale
Serait-ce mon calvaire qui débuterait
Je grimpe chaque marche
Comme une fumée de feuilles humides
Et au sommet de cette tour vertigineuse
Un être filiforme aux ailes dépliées
Brûlant de sa passion
Se jette sur moi
Se dessine une femme aux lèvres mauves
Au teint halé presque noir
Aux muscles saillants et secs
A la main fleurie qui étreint un être fétiche
Un objet non identifié
Un extra-terrestre
Un enfant malade

Indescriptible horreur

Elle descend je monte
L'enfant me transperce
Et touche profondément mon cœur
La douleur arrache le jour
Serais-je blessé infiniment
Saignerais-je de ne pouvoir agir
Le sauver
Et plus rien pour toujours
Et son image se grave à jamais
Sur ma pensée brûlante
Intensément

La nuit tombe
L'enfant oublié succombe
Au cœur de rien à même le sable

On ne meurt jamais dans la mort

2011-07-24T21:57:00.009+02:00

Le jour éclate
Et trouble la terre qui dormait
Le fou s'est réveillé pour tuer
La corne meurt de faim
Les grands sombrent dans les dettes
Beaucoup « d'amis » accompagnent son overdose
Et les 138 625 anonymes suivent
Il faut que je m'améliore
Car je l'aime encore
Mais pour combien de temps

Serais-je devenu un mort
Je flotte dans l'air
Avec les innombrables morts
Invisibles aux vivants
Au même endroit où ils vivaient
Un léger courant m'entraîne
Sur un chant nostalgique
Entre regrets et joies

Serais-je parmi les vivants
Je les frôle c'est angoissant
Vais-je les heurter alors on coule
On coule ou l'on s'évapore
Eux ils ne sentent rien
Il nous traversent et pénètrent
Ils ne se doutent de rien
Pourtant leur imagination nous assiège
Nous berce
Quand ils sculptent des anges
On ne meurt jamais dans la mort

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Amis : Amy Winehouse.

Et si les gentils n’étaient pas si gentils

2011-07-24T21:37:00.006+02:00

Une clameur escarpée d'un amour

Si rouge dans le noir

Comment sortir de ce lit

Comment refouler le temps

Pour respirer ce jour à nouveau

Une clameur escarpée d'une mort

Si noire dans le rouge

Comment sortir de ce tombeau

Comment fouler le temps

Pour respirer ce jour ancien

Et le tourbillon d'insectes résolus

Y bourdonne d'obstination

Serait-ce les gentils contre les méchants

Un régiment de cavalerie

Contre des fantassins

Une simplification

Une vulgarisation

Comme à la télé

Pour un cas très compliqué

Le méchant ne peut être que l’autre

L’autre a mérité son rôle

De droit depuis la nuit des temps

De pouvoir absolu

Abus et excès

Bizarreries et excentricités

Tout ce qu’il a fait n’est pas à vomir

Mais le pire est à retenir et à venir

L’autre est-il le diable ou en chacun de nous

Les gentils et les méchants sont des rebelles

Du bien et du mal

Qui a vraiment le pouvoir de décider

Ne sommes-nous pas des prisonniers acquittés

Mais maintenus en détention

Des larves humaines

Prêtes à finir en beauté

Noyées dans le déluge du sablier

Et l’autre

Le seigneur

Nous regarde et rigole

Comptant les grains de sable s'écouler

Un monde mystérieux

Des voluptés doubles

Voilà l'au-delà du bien et du mal

Et comme dit Friedrich Nietzsche

Sans but

A moins que le bonheur d’avoir accompli la boucle

Ne soit un but

A moins qu’un cercle n’ait la bonne volonté de tourner éternellement

Sur soi-même

Et rien que pour soi dans son propre jugement

Entre punaise et exégèse soyez à l'aise

2011-07-21T17:32:00.008+02:00

Débats explications et commentaires
Pour une fois soyez sincère
Si vous ne l'êtes pas
On le distinguera
On n'apprend pas à faire la grimace
A Théodore de Bèze
Soyez à l'aise
Pour cette supplique et la glace
Hommage elle vous rendra
Ne vous inquiétez pas
Demain
Matin

Le soleil se lève
Ce n'est pas un rêve
Nous sommes bien au mois de juillet
Dites-moi oui s'il vous plait

Quoique parfois la vie surprend
N'est-ce pas Henry de Montherlant
Henry Marie Joseph Frédéric Expedite Millon de Montherlant
De son vrai nom voulais-je faire un raccourci
Au cœur de cette faiblarde poésie
Ou serais-je un commis d'office qui change
D'état d'esprit passant d'une bête à Michel-Ange

Le critique insulte le poète
On appelle cela de la critique
Le poète insulte la critique
On appelle cela de l'insulte

Si votre conscience jongle
Vous ne serez pas ridicule
De choisir entre l'intuition et le calcul
C'est comme choisir entre Tarzan de la jungle
Ou Matrix
Sinon comptez jusqu'à dix
Mais revenons à nos moutons
Optez pour l'intuition
Le temps vous donnera raison
Sans trop vous poser d'autres questions

Entre Burj Khalifa et la baie des anges

2011-07-21T15:26:00.007+02:00

Je suis aux cent soixantième étage
Pour rencontrer les anges
Du haut de cette tour de 828m

Chaque soir
Enfant dans ma tête
Je tutoyais un ange
Je l'appelais Cassandra
Il me protégeait
Avec ses pouvoirs magiques
Il symbolisait la connaissance
Le voyage
Et une grotte ténébreuse
Dans mon rêve
Au terme d'un long voyage
Mon maître imaginaire
Me demande d'aller chercher une lampe
Avec un objet magique sans valeur
Je préfère conserver la lampe pour moi-même
Mon maître m'abandonne
Dans les ténèbres de la grotte où gisait la lampe
J'ai froid j'ai peur mais je reste courageux
La lampe est hantée par un grand génie
Je parviens à maîtriser ses pouvoirs
Mais mon maître n'est pas d'accord
Il utilise Cassandra pour me persuader
Et je finis par profaner un symbole
Un œuf Fabergé mythique
Ayant appartenu à une grande souveraine
Réveillant ainsi l'oiseau aux plumes de fer
Cet oiseau est le véritable maître de la lampe
Mais je me réveillais toujours
Avant la fin de l'aventure

Je suis aux cent soixantième étage
Pour rencontrer l'oiseau de fer
Du haut de cette tour de 828m

Aujourd’hui
Je ne vois rien
Au sommet
Les humains sont devenus des puces
Et leurs cris ressemblent à des miaulements
Perdus dans la hantise des nuits
Dans un désert sans fin
Où le parfum Fabergé s'est évaporé
A jamais aux cent soixantième étage
Le monde est trop petit
Etriqué me semble-t-il
Enfant je croyais
Qu'il y avait des forêts
Des prairies à perte de vue
Des lacs limpides enchantés transparents
Dans lesquels des rivières d'argent coulaient à flots
Avec des monstres gentils
Des villes vertes et dorées
Scintillant l'amour la grâce la volupté et l'espérance
Et que les anges
Nous faisaient la courte échelle jusqu'aux étoiles

Je suis aux cent soixantième étage
Pour rencontrer l'amour
Du haut de cette tour de 828m

Je suis l'homme aux cent soixantième étage
Mais tout le monde s'en fout
Elle s'appelait Cassandra
Elle ressemblait à une fée
Se serait-elle noyée dans la baie des anges

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http://www.youtube.com/watch?v=oWVLzVhnYE0&feature=player_embedded
http://www.youtube.com/watch?v=HQwLfRQWYVI&feature=player_embedded

Un plus un égal trop d'interrogation

2011-07-21T15:25:00.003+02:00

Je ne vis pas la nuit
Et pourtant ce matin
Je m’endors
Serais-je devant Microsoft Word
Mode de comptabilité
Je ne sais plus compter
Je n’ai plus envie de compter
Je sais lire
Et encore
Les jours noirs
Je ne vois rien
Je lis juste les filigranes
Un copié collé où
J’ai caché dans mon dos
Ma pudeur
Un copié collé où
J’ai caché dans mon cœur
Mes sentiments
Un copié collé où
J’ai caché dans ma bouche
Mes maux
Un copié collé où
J’ai caché dans mes yeux
Mes larmes
Un copié collé où
J’ai caché dans mon corps
Mes désirs
Je ne vis pas la nuit
Et pourtant ce matin
Je m’endors
Serais-je devant Microsoft Word
Mode de comptabilité

Secret d'un jour

2011-07-19T20:06:00.004+02:00

Il y a des jours si longs à vivre
Que je survis sur un bateau ivre
Dans une ville fantôme qui chante
Toute seule dans un nuage abandonné
Son opacité inconstante me hante
Pas un seul brin d'algue affolé
Ne traverse la mer déguisée
Pas un arbre à la chair vive
Ne perce cette terre arbustive

J’aimerais me crever les yeux
Pour ne plus pleurer
Et assister impuissant à l'adieu
Devant mon aquarium figé
J’aimerais me noyer le cœur
Pour ne plus aimer
Et respirer la douleur
Dans ce monde d'inégalités
J’aimerais me trépaner
Pour fuir mes pensées
Et supprimer ces tyrans
De ces pays délirants
J’aimerais m’égorger la voix
Pour hurler mon sang
Et perfuser ce monde agonisant
D'une vertueuse foi
J’aimerais en finir
Pour m’éviter de souffrir
Et subir le mauvais temps
De trop d'inconscients
Je me sens si mal
Et si lâche au final
Que je m'enlise
Une dernière force me mobilise

La solution ne serait-elle pas
De s’opposer à soi-même
Pour tout comprendre ici-bas
De déposer avant les chrysanthèmes
Les bonnes questions au rendez-vous
Sur une terre en attente de ma bouche
Où les mots ont le pouvoir des baisers
Regardez-vous
Terre blessée
Et sur vous je me couche

La phrase secrète du jour bat mes cils
Serait-ce la vie est si belle et si fragile
Au silence épais des larmes
Ailes d'anges dans un brouillard sans armes
Parlons et échangeons
Aimons et agissons
Vivons la vie
Avant de connaître la mort
Redonnons le vrai sens à nos vies
Pour éviter les remords
Pour bâtir nos ombrages
A l'enchevêtrement magique des feuillages
Le mot secret du jour
Serait-ce amour

De la muse à la joie itinéraire confondu

2011-07-19T00:15:00.006+02:00

Quand j'incarne la joie dans les mots
M'échapperait-elle
Vivrait-elle sa propre vie
Pour tous ceux qui veulent bien la rencontrer
Elle est quelque part ma muse
Elle grandit
Elle meurt
Et de plus en plus loin de moi
Elle part
Parfois je la retrouve
Hésiterais-je à la voir
Comme elle a mûri
A changé
Muse d'un instant
Tu ne m'appartiens plus maintenant
Je n'ai plus ce que je t'ai donné
Lorsque je te devinais follement
Dans la sphère aux mille facettes
Rien que dans une goutte de rosée
Ce monde y tenait
Pour qui sait voir et faire voir
C'est grâce à vous quelque part
De la périphérie externe au centre intérieur
Du centre à la périphérie
Des autres à moi
Et de moi aux autres
Tel est le retournement éternel de la poésie
De la muse
Elle est à la périphérie et au centre
En moi et dans les autres
Elle est partout toujours
Toujours partout
Etre de beauté
L'essence du poète

L'ange noir et la belle

2011-07-18T08:57:00.003+02:00

Et tombe de nulle part
L’ange noir
Avec sa longue chevelure sur le sol
Dans un tremblement déchirant la terre
Sa voix gronde comme le tonnerre
Ses yeux brillent comme l’éclair
Et son souffle s’apparente au vent rugissant
Serait-ce la fin du monde
D’un amour
Et accourt
La belle
Avec ses florissantes pensées légères
Une crinière d’or survolant un visage ambré
Le corps recouvert d’un sari blanc
Des yeux d’une criante curiosité
La dirigent vers ce rendez-vous
Soudain
Le crissement étrange d'une lueur apparaît
Surprise
Elle freine sa marche nocturne
Toute innocente sur le bord du chemin
Assise sur une balance en apesanteur
Serait-ce la sagesse ou la démence
Une sagesse lyrique nourrissant le rêve
Une démence désaccordée détruisant le moi
Vêtue d’une robe translucide blanchâtre
Derrière laquelle la belle devine finalement l’éclat
La sagesse chante quelques mots
Des mots l'incitant à rompre cet élan
L’ange noir symboliserait-il la mort
Ou jubilerait-il l’amour
La belle tremblerait-elle d’épouvante
Ou exalterait-elle la perspicacité
Et là devant cette incompréhension
Une force une voix intérieure
Une âme inconsciente s’inspirent de la belle
Et les ailes de l’ange noir s'effacent
Serait-ce une renaissance une incarnation
L’aube s’approche
La belle est aux anges
Un cœur neuf se comprime sous sa poitrine
Et
L’homme s’éclipse dans son flux lumineux

Quand le mistral s’élève jusqu'aux étoiles

2011-07-16T16:15:00.007+02:00

La nuit tout d’un coup se réduit
Onduleux et sourd un clapotis
Frise sur l’étang

Le mistral s’élève

Une éclisse de lune lèche
Caresse la berge
Et l’éclisse se prolonge
D’un élan convaincu
Sur un lotus blanc
Un bois flotté
Chante à flots perdus jusqu’au ponton

Le mistral s’élève

Un roseau enfante un signe d’existence
Au milieu d'une clairière
Un roseau rebelle dont le cœur
Comme des mains légères
Guide le chemin des étoiles

Songe quotidien

2011-07-16T00:52:00.003+02:00

Belle de nuit panachée
Odorante et fruitée
Traverse le jardin
Sur le pré de mes sentiments
Une fleur est comme votre ombre
Précipitez-vous vers elle
Et de jour elle vous évitera
Quittez-la
Et la nuit elle s’évanouira sur vous
Et de curieux silences résonnent
A l’orée du bois joli
Sous une lune opalescente
Une lune de bagatelles
Eclaboussure lumineuse
Et son port s’épanouit
Et berce le poète aux herbes folles
Mais
La fleur referme ses pétales
Son pistil rejoint la nuit
Et le délicat pédoncule
S’empare de l’aurore
Et meurt de mélancolie
Songeant à la rosée
Prochaine

L' exilé du vendredi

2011-07-13T14:15:00.003+02:00

Après son intangible itinéraire
Ignorée la peur de son calvaire
Traversés mouroir et désert
Il scrute la lueur de l’embarcadère

A-t-il atteint sans peine son île
A marée basse la chair fébrile
Accroché au sable à son baril
Pour fuir l’oppression infertile

A-t-il apprivoisé toute la brume
Avec ce cœur inondé d’amertume
A l’aube de son nouvel équilibre
Va-t-il sans se battre être libre

Ô exil de ses jours tourmentés
Et de ses nuits fraîches éveillées
Descendu de l’arbre de Judée
Sentirait-il un soupçon de liberté

Son audace a brisé ses chaînes
Et ses vagues houleuses irréelles
La gousse d’une vie réelle
A-t-elle noyé en lui sa haine

La haine d’un pays prisonnier
Prisonnier d’une paire d'ailes zélées
Sacrifiant son peuple son avenir
Tuant la malle de ses désirs

Son périple de nuages noirs abrutis
Au fluide glacial et brûlant de la barbarie
Il s’est enfui l’âme meublée d’illusions
S’exilera-t-il sur cette île de Robinson

24h00 entre la vie et la mort

2011-07-12T14:56:00.011+02:00

6h45
7h02
7h23
7h32
8h01
10h00
10h08
12h08
12h30
15h30
15h34
17h32
18h05
19h55
20h30
23h45
24h00
La journée
Est terminée
J’avance je recule
La pendule
D'une heure
Ou de deux heures
Peu importe
Le temps
M'emporte
Me guide
Me vide
Peu importe
Le temps
Me déporte
Me dévore
M'évapore
6h45
7h02
7h23
7h32
8h01
10h00
10h08
12h08
12h30
15h30
15h34
17h32
18h05
19h55
20h30
23h45
24h00
La journée
A Recommencé
J’avance je recule
La pendule
D'une heure
Ou de deux heures
Peu importe
Le temps
M'exporte
Me condamne
Me trépane
Peu importe
Le temps
Me supporte
Me persécute
M'exécute
24h00
La journée
Est désamorcée
Tout est terminé
Je suis mort
11h05
La journée
Est couronnée
On me commémore
13h45
La journée
A tranché
On m'a lâché le more
24h00
La journée
Est achevée
Tout le monde dort

Vol libre au-dessus des pitons

2011-07-12T13:35:00.002+02:00

Songerais-je à ma déesse de l’océan indien
Ce matin accrochée à son Piton des Neiges
Tournoyant dans ses nuages lointains
Regardez-moi ce merveilleux manège

Dans l’air humide naviguent ses cheveux longs et noirs
S’illuminent deux astres songeurs d'espoirs
S’ouvre une bouche rosée en pleine éclosion
Prête à embrasser le stipe de la possession

Sa douceur imprègne mes feuilles
De badamier mon cœur ornemental
Corrige mes fautes grammaticales
Ô liane aurore t’atteindrais-je sur mon seuil

Muse métissée au grand cœur sucré
Sèche mes vagues à l’âme sans pleurer
Traverse ses maux propres avec ses Lanternes
Et scintille de gentillesse Ô déesse en peine

Croiseras-tu de Saint-Denis à Saint-Pierre
En plein vol dans cette magique stratosphère
Mon regard perdu au milieu de cette île réunionnaise
Brûleras-tu pour moi ton cœur sur le Piton de la Fournaise

De Saint-Leu à Saint Benoit
Serais-je seul à rêver de planer avec toi
Entre ces deux majestueux pitons escarpés
Serons-nous un jour libre de nous rencontrer

S'il suffisait de dire je t'aime

2011-07-11T08:26:00.002+02:00

Je devine derrière l’eau de tes yeux
Des reflets d'instants tristes et heureux
Je ressens ton vague à l’âme un palais une langue
Une saveur fertile de salive qui tangue

J’aime le chocolat et le nougat
Même si cela colle sous les dents
Et les voyages de temps en temps
La neige la forêt l’océan et le vent

La vie est si simple par moment
Que l’on cherche à la compliquer
Moi je suis mort depuis longtemps
Serait-ce cela ma vraie liberté

Personne ne vient m’embêter
Puisque je n'existe pas
Je suis libre comme le vent de semer
Le bien ou le mal ici ou là

Tristement heureusement Dieu
Peu importent les morphèmes
Je devine derrière l’eau de tes yeux
Encore ces deux mots je t’aime

Brûlure intense d'un enfant bleu

2011-07-10T16:06:00.005+02:00

Ses mots cyanosés mordus dans la sève
Embaument le parfum primitif de ses feuilles
Et le brouillard glacé de ses rêves
Saignent les racines de son chèvrefeuille

L'herbe bleue au coin de ses yeux
Habille un visage d'eau adipeux
La rose violacée irise l'épine dorsale
Et son corps infuse l'acide du mal

A l'explosion rouge de ses poumons
Avec ses lèvres gelées et insurgées
L'enfant bleu consomme son dernier bouillon
A l'approche d'un orage d'été mal engagé

Et l'encre marine ne supporte plus ses heures
Les rugissements écarlates de son cœur
Appellent la terre en attente de sa bouche
La planète bleue attend et sur elle il se couche

A l'air du belvédère

2011-07-08T10:29:00.010+02:00

Il y a des jours irrespirables
Même sous le grand érable
Enraciné là depuis des lustres
Au sein de ce jardin illustre

Ses feuilles vertes se dessèchent
Sous le regard sec de la brèche
La source de nos amours tarit
Loin de nos doux charivaris

L’oiseau bleu sur la branche
Ne chante plus même le dimanche
L’écureuil de feu prépare l’hiver
Est-ce l'annonce dévorante du désert

Distante de moi cette idée folle
Attendons la pluie qu’elle rigole
Avec les yeux et le cœur révolver
Pour tuer les mauvais courants d’air

Belle de nuit belle de jour

2011-07-08T10:29:00.009+02:00

Au cœur d’une nuit sans lune
Avec la bouche capricieuse d’un vampire
J’aspirerai tes veines les plus offertes
Et caresserai ta chevelure noire
Jusqu’à la racine de mes songes
Les plus secrets
Suivra un jour sans soleil
Sur l’avide et pleine mémoire
De souvenirs alléchants
Je moulerai ton beau sourire
Sans oublier d’effleurer tes lèvres
Avec ma cire d’abeille
Qui s'échouera sur la toile de fond
De cette mise en scène fermée au public
Une trace de mon appétit
Un étalage de corps noueux
Avant de danser les pieds emmêlés
De m'envoler planer avec elle
Vers l’objet identifié de ma convoitise
Ce désir d'aimer profondément

http://www.dailymotion.com/video/x7wyks_les-contes-d-hoffmann_news

Crime absolu double peine

2011-07-07T11:46:00.004+02:00

L'avait-il croisée sur cette route
L'avait-il aimée sans aucun doute
Un soir d'été
L'avait-il oubliée

Disparu
Au coin de la rue
Elle ne l'a jamais revu
Et l'histoire continue

Elle ne se rappelait plus
Après avoir accouché tout doucement
Et endormi son enfant
Que le temps s'était suspendu

Elle ne se rappelait plus
Après avoir porté tout simplement
Et assassiné son enfant
Qu'elle s'était perdue

Elle ne se rappelait plus
Après avoir étouffé tout simplement
Et congelé son enfant
Que son crime était absolu

Elle ne se rappellera plus
Après avoir hurlé tout doucement
Et pleuré son enfant
Qu'elle s'était pendue

Il l'avait embarquée sur cette route
Il l'avait battue sans aucun doute
Un soir d'été
Il l'avait violée

Disparu
Au coin de la rue
Personne ne l'a jamais revu
Et l'histoire s'est interrompue

Affaire classée
Sous une pile de dossiers
La poussière s'est installée
Et le marbre blanc s'est grisé

Imagine-toi poète face à la force

2011-07-07T08:45:00.010+02:00

Imagine-toi poète seul au monde
Au milieu d’une terre furibonde
Serait-ce le défilé sans fin des êtres dans le noir
Les vainqueurs les obscurs les perdus d’espoir

Imagine qu’il n y ait plus aucune fleur
C’est facile si la force leur perce le cœur
Aucune mousse en dessous d’elle
Aucune herbe au-dessus d’elle

Le front teint de boue et d’amertume
Dans l’air gris sous la mer sur l’écume
C’est le meurtre universel des espèces
Sur cet astre effaré de sordides déesses

Imagine-toi poète seul au monde
Au milieu d’une terre moribonde
Seul avec tes pensées folles
Seul avec tes maux d'alcool

Imagine que tu es plus poète
C'est facile si la force te coupe la tête
Aucun enfer en dessous de toi
Aucun paradis au-dessus de toi

Tant d’horreurs des vaincus main dans la main
Leurs yeux déchirés s’éteignent sombres
Vers la danse de l’armée des ombres
Des visages loin du poète sans lendemain

http://www.youtube.com/watch?v=3MSGYBZS8d8&feature=player_embedded#at=61